● По­вод для спле­тен

По­че­му-то ппо­лу­ча­лось так, что обо мне по­сто­ян­но су­да­чил весь го­род…

Vdvojem - - Содержание -

Ри­ту­ля, те­бе опять при­нес­ли цве­ты, — эти­ми сло­ва­ми встре­ти­ла ме­ня ма­ма в при­хо­жей. — Гля­ди, ка­кие кра­си­вые! — по­хо­же, она бы­ла взвол­но­ва­на боль­ше, чем я. — Ты дей­стви­тель­но не до­га­ды­ва­ешь­ся, кто те­бе их при­сы­ла­ет? — ма­ма за­да­ва­ла этот во­прос каж­дый раз по­сле ви­зи­та по­сыль­но­го из цве­точ­но­го ма­га­зи­на. — Не до­га­ды­ва­юсь... — я при­кос­ну­лась паль­цем к ли­ло­вым ле­пест­кам. Вот уже ме­сяц каж­дую пят­ни­цу, вер­нув­шись с ра­бо­ты, я об­на­ру­жи­ва­ла оче­ред­ной бу­кет от та­ин­ствен­но­го обо­жа­те­ля. В пер­вый раз бы­ли ро­зы, во вто­рой — гер­бе­ры, в тре­тий — цве­ты, на­зва­ния ко­то­рых я не зна­ла. Се­год­ня — ор­хи­деи. — До­чень­ка, ты пред­став­ля­ешь хо­тя бы, сколь­ко это сто­ит? — ма­ма по- ни­зи­ла го­лос до ше­по­та. — П По­ня­тия не имею... Ме­ня все же в первую оче­редь ин­те­ре­со­ва­ла не сто­и­мость цве­тов, а лич­ность их от­пра­ви­те­ля. На­вер­ня­ка это муж­чи­на, но вот кто? Я де­сят­ки раз пе­ре­би­ра­ла в уме всех зна­ко­мых, пы­та­ясь вы­чис­лить ано­ни­ма, стро­и­ла раз­лич­ные вер­сии, но до сих пор до­гад­ки так и оста­ва­лись все­го лишь до­гад­ка­ми. — Мам, а ты ни­ко­му про эти бу­ке­ты не рас­ска­зы­ва­ла? — Мой во­прос в по­след­нее вре­мя то­же стал тра­ди­ци­он­ным: я за­да­ва­ла его каж­дую пят­ни­цу. — Ну что ты, Ри­ту­ля, как мож­но! — Как и в про­шлые ра­зы, ма­ма тут же при­жа­ла ру­ки к гру­ди. — По­жа­луй­ста, не про­бол­тай­ся, — на­пом­ни­ла я. — Обо мне и так весь го­род до сих пор су­да­чит. Г Го­ро­док у нас неболь­шой, б й так что, как и в лю­бой про­вин­ции, на­род лю­бит по­сплет­ни­чать. Уже пол­го­да про­шло с тех пор, как я да­ла мест­ным ку­муш­кам по­вод для пе­ре­су­дов, а они все ни­как не успо­ко­ят­ся. Ко­гда иду по ули­це, так и чув­ствую спи­ной бо­лез­нен­но-лю­бо­пыт­ные взгля­ды, так и слы­шу внут­рен­ним слу­хом воз­буж­ден­ное пе­ре­шеп­ты­ва­ние: «Смот­ри­те, смот­ри­те, вон та са­мая Мар­го, ко­то­рую же­них бро­сил пря­мо у вхо­да в загс! Ин­те­рес­но, че­го она та­ко­го на­тво­ри­ла, что па­рень вдруг пе­ре­ду­мал же­нить­ся? Мо­жет, пе­ре­спа­ла с его луч­шим дру­гом? Или под­хва­ти­ла дур­ную бо­лезнь? Или за­бе­ре­ме­не­ла от дру­го­го?..» Спу­стя пол­го­да вер­сия о мо­ей бе­ре­мен­но­сти от­па­ла са­ма со­бой, но

на­вер­ня­ка по­явил­ся де­ся­ток но­вых. Ко­неч­но, мне при­шлось нелег­ко: ма­ло то­го, что Ва­ле­ра по­сту­пил со мной некра­си­во, так еще и ко­сточ­ки мне пе­ре­мы­ва­ли так усерд­но, что я чуть ма­ло­душ­но не сбе­жа­ла в другой го­род. Но по­том по­раз­мыс­ли­ла здра­во и оста­лась. У ме­ня здесь хо­ро­шая ра­бо­та и ро­ди­тель­ский дом с огром­ным са­дом, что так кра­си­во цве­тет по весне, и ма­ма, ко­то­рая по­сле смер­ти от­ца ча­сто бо­ле­ет... В кон­це кон­цов, по­че­му я долж­на убе­гать, ес­ли ни в чем не ви­но­ва­та? Что бы там ни при­ду­мы­ва­ли ку­муш­ки, мо­ей ви­ны в слу­чив­шем­ся нет! Про­сто Ва­ле­ра в са­мый по­след­ний мо­мент по­нял, что еще не со­зрел для се­мей­ной жиз­ни. Во вся­ком слу­чае, имен­но так он объ­яс­нил свой по­сту­пок. Поз­же вы­яс­ни­лось, что бы­ла еще од­на при­чи­на его вне­зап­ной «недо­зре­ло­сти». У этой при­чи­ны бы­ли ры­жие во­ло­сы, зе­ле­ные гла­за и чет­вер­тый раз­мер бю­ста — «доб­ро­же­ла­те­ли» очень быст­ро до­нес­ли, что у мо­е­го быв­ше­го же­ни­ха бур­ный ро­ман с со­труд­ни­цей ту­ра­гент­ства. Той са­мой са­мой, у ко­то­рой мы за­ка­зы­ва­ли тур для с сва­деб­но­го пу­те­ше­ствия. Я за­бра­ла ва­зу с ор­хи­дея ор­хи­де­я­ми в свою ком­на­ту, по­ста­ви­ла на ст стол. Еще раз по­лю­бо­ва­лась блед­но-сир блед­но-си­ре­не­вы­ми, буд­то сде­лан­ны­ми из вос вос­ка, цвет­ка­ми. Хо­ро­ши, что и го­вор го­во­рить! Ин­те­рес­но, они пах­нут? На­гн На­г­ну­лась, что­бы по­ню­хать, и толь­ко то­гда уви­де­ла неболь­шую от­крыт­ку, сп спря­тан­ную меж­ду ли­стья­ми. На обо обо­рот­ной сто­роне все­го две строч­ки строч­ки: «Бу­ду ждать те­бя каж­дую субб суб­бо­ту в ка­фе «Ли­ра» меж­ду се­мью и в во­се­мью ча­са­ми ве­че­ра. Вла­ди­ми Вла­ди­мир». Ну вот, у мо­е­го та­ин­ствен­но­го по по­клон­ни­ка по­яви­лось имя. Он об­ращ об­ра­ща­ет­ся ко мне на «ты», что го­во­рит о на­шем до­ста­точ­но б близ­ком зна­ком­стве... Од­на­ко, пе­ре­брав в уме всех зна­ко­мых пар­ней, ни од­но­го Во­ло­ди сре­ди них не об­на­ру­жи­ла. Что бы это зна­чи­ло? Лю­бо­пыт­ство му­чи­ло, но в ка­фе я ре­ши­ла не хо­дить — по­че­му­то вте­мя­ши­ла се­бе в го­ло­ву, что это чья-то злая шут­ка. Но по­сле то­го, как в сле­ду­ю­щую пят­ни­цу по­сыль­ный сно­ва при­нес бу­кет (на этот раз это бы­ли мои лю­би­мые хри­зан­те­мы), по­ду­ма­ла: «А, бы­ла не бы­ла!» На сле­ду­ю­щий день в по­ло­ви­ну вось­мо­го я во­шла в «Ли­ру». Огля­де­лась по сто­ро­нам. В за­ле бы­ло до­ста­точ­но люд­но, и мо­ло­дых муж­чин, от­ды­ха­ю­щих в этот ве­чер без спут­ниц, я на­счи­та­ла десять че­ло­век. Кто же из них? Гос­по­ди, нелов­ко-то как! Стою, как столб, на все­об­щем обо­зре­нии, а на­род на ме­ня пя­лит­ся. Вон Та­тья­на с на­шей ули­цы со сво­им же­ни­хом — оба глаз с ме­ня не сво­дят. Хо­те­ла уже сбе­жать, как вдруг из-за сто­ли­ка в глу­бине за­ла под­нял­ся вы­со­кий муж­чи­на лет пя­ти­де­ся­ти, мах­нул ру­кой и на­пра­вил­ся мне на­встре­чу. Я немно­го бли­зо­ру­ка (оч­ки не но­шу прин­ци­пи­аль­но), по­это­му ли­цо муж­чи­ны по­ка что ви­де­ла, как раз­мы­тое пят­но, но в фи­гу­ре и по­ход­ке бы­ло что-то ужас­но зна­ко­мое. Ко­гда он по­до­шел по­бли­же, я еле сдер­жа­лась, что­бы не вскрик­нуть от удив­ле­ния: ведь это же Вла­ди­мир Гри­го­рье­вич, отец Ва­ле­ры! — Здрав­ствуй, Ри­та, — ска­зал мой несо­сто­яв­ший­ся све­кор. Ко мне еще не вер­нул­ся дар ре­чи, по­это­му в от­вет толь­ко кив­ну­ла. Он про­вел ме­ня к сто­ли­ку. — Я, по­ка те­бя ждал, за­ка­зал ужин. Ры­бу, са­лат... — все, как ты лю­бишь. Ну ко­неч­но, он мно­гое про ме­ня зна­ет, я так ча­сто бы­ва­ла в их до­ме. — Ри­точ­ка, хо­тел из­ви­нить­ся за сы­на, за то, что он так по­сту­пил. По- сле смер­ти Ва­лер­ки­ной матери я сам его вос­пи­ты­вал. Хо­тел вы­рас­тить на­сто­я­щим му­жи­ком, но, вид­но, где-то что-то упу­стил. — Вы аб­со­лют­но ни в чем не ви­но­ва­ты, Вла­ди­мир Гри­го­рье­вич. Спа­си­бо вам за цве­ты, но не сто­и­ло так тра­тить­ся: уж на вас я точ­но зла не дер­жу... — Цве­ты я по­сы­лал не для то­го, что­бы из­ви­нить­ся за сы­на. Про­сто... Про­сто... Я, ко­гда еще в пер­вый раз те­бя уви­дел... Да­же не знаю, как ска­зать... P. S. Cе­год­ня наш го­ро­док еще с са­мо­го утра жуж­жит, слов­но рас­тре­во­жен­ный улей. Я сно­ва да­ла по­вод для спле­тен, да еще ка­кой! Вче­ра вы­шла за­муж за Вла­ди­ми­ра Гри­го­рье­ви­ча, мо­е­го Во­ло­день­ку — са­мо­го ум­но­го, доб­ро­го, ве­се­ло­го, неж­но­го и за­бот­ли­во­го муж­чи­ну в ми­ре. Я не об­ра­щаю вни­ма­ния на пе­ре­шеп­ты­ва­ния за спи­ной — пус­кай шу­шу­ка­ют­ся! Ко­гда че­ло­век счаст­лив, ему пле­вать на сплет­ни...

Newspapers in Russian

Newspapers from Ukraine

© PressReader. All rights reserved.