Ventajas y desventajas del concierto en vivo

Al terminar el concierto de Daniel Barenboim el martes en el CCK, Hernán Lombardi apareció en el escenario en compañía del pianista para descubrir una placa con el nuevo nombre de la ex Sala Sinfónica, más popularmente conocida como la “Ballena”. Se llamará Auditorio Nacional. Da la impresión de que es una iniciativa de Barenboim, con el fin de ayudar a posicionarlo como el principal auditorio del país, por encima del Teatro Colón. El Colón nació principalmente como un teatro de ópera, pero hasta la inauguración de este auditorio fue el único recinto acústica y simbólicamente adecuado para recibir orquestas o solistas de primer nivel. No es una mala idea el rebautismo. El Auditorio es impecable; la acústica es perfecta y la disposición ascendente de las plateas proporciona un atractivo suplemento visual.

Aunque hay cosas que no tienen solución, y hay momentos en que uno querría darle toda la razón al pianista Glenn Gould, que un buen día abandonó definitivamente el concierto en vivo y se consagró a la grabación en estudio, tal vez porque verdaderamente consideraba que el concierto era un género en extinción, o simplemente porque era un perfeccionista. Al revés que Gould, Barenboim piensa que la grabación es una pálida copia de un concierto. Tal vez tenga algo de razón: difícilmente una grabación pueda transmitir los espectrales sonidos se oyeron el martes en el movimiento lento de la Sonata N° 5 de Beethoven; menos todavía podría transmitir la extraordinaria entrega del pianista de 78 años en la Appasionata, ya que el fenómeno no es mucho menos visual que auditivo.

¡Pero cuántas desventajas tiene a su vez la música en vivo! En verdad, se trata de una sola: las toses del público. Las del concierto del martes fueron particularmente intensas. Dio la casualidad de que justo delante de mí estaban sentados la esposa de Barenboim, la pianista Elena Bashkirova, con su hijo Michael, concertino de la Orquesta del Diván, y el representante del músico, y pude ver cómo se miraban entre molestos y sorprendidos en medio de los accesos de tos generalizados.

Su sorpresa parecía indicarme que el acto de toser en un concierto no es algo tan común, y que probablemente aquí se tosa más que en otras partes, pero ahí me acordé de un poema del pianista (y poeta) Alfred Brendel sobre los tosedores de la ciudad alemana de Colonia. Empieza así (en la traducción de Matías Serra Bradford): “Los Tosedores de Colonia/ han unido fuerzas con los Aduladores de Colonia/ y han fundado la Sociedad de la Tos y el Aplauso/ una organización sin fines de lucro/ cuyo objetivo es/ garantizarle a cada asistente el derecho/ a toser y aplaudir./ Intentos de parte de artistas y empresarios inconmovibles/ por cuestionar tales privilegios/ originaron una iniciativa de los Tosedores y Aduladores/ A los miembros se les exige aplaudir/ al término de codas sublimes/ y a toser con distinción”.

Pero en el Auditorio Nacional la tos no parecía estudiada, sino completamente torpe, injustificada. Porque no eran las toses que invariablemente se producen en los Adagios de Beethoven, que son irritantes pero, en cierta forma, justificadas; no muestran indiferencia, sino lo contrario: no soportan la tensión. Las del otro día eran toses bobas, toses del más puro allegro de sonata, donde no hay mayor incertidumbre y todo parece encaminado felizmente en una dirección.

Según mi experiencia, los pocos lugares en los que se puede escuchar música completamente en paz en Buenos Aires son el CETC , la Sala Casacuberta del San Martín y, más recientemente, la Sala de Cámara de La Usina. Son auditorios que crean su público y lo educan. En la Casacuberta una vez pude oír un cuarteto de seis horas de Morton Feldman sin que volara una mosca, como si el silencio fuera la venerable contraparte del sonido.w

En el Auditorio Nacional la tos no parecía muy estudiada, sino completamente torpe, injustificada.