Adiós Norita
Norita cabalgaba por el campo cuando el animal frenó en seco. Ella cayó al piso y el caballo, asustado por algo, le pisó un tobillo. La chica debió ser operada y quedó desde entonces con un leve defecto al caminar. La familia lo tomó como una desgracia: la joven Nora se había recibido de profesora de danzas hacía apenas 5 días y ya no pudo volver a bailar. Pero al final no fue para tanto. Ella hizo su vida normal, trabajó en la empresa familiar, se casó con un médico y tuvo dos hijos. Aún faltaban 30 años para el noviembre de la tragedia.
El 26 de noviembre de 2006, domingo, como hoy, Río Cuarto amaneció bajo un diluvio. Al mediodía estaba fresco y seguía nublado cuando el oficial inspector de la Policía de Córdoba Sergio Liendo llegó a un chalé de la calle 5 de Villa Golf, un barrio semicerrado ocupado mayoritariamente por profesionales de buen pasar. Al policía le habían dicho que fuera a fijarse porque “hicieron una denuncia” sobre ese lugar. Esa era la casa del traumatólogo Marcelo Macarrón y su familia, pero no había nadie.
El oficial golpeó las manos, dio un rodeo por el jardín, echó un vistazo alrededor de la pileta y tanteó una puerta de atrás que daba a la cocina. Estaba abierta. Vio que en la planta baja todo estaba ordenado y se acercó a la mesa del comedor, porque le llamó la atención un papel suelto. Era una nota escrita a mano. Leyó: “Nori, esta noche está reservado para ir a comer al Alvear. Llamame para confirmar. Que no decaiga. Polly”. Buscó entonces las escaleras, subió y entró al primer cuarto que encontró. Allí estaba.
Una mujer muerta, desnuda, boca arriba, sobre una cama con sábanas de un verde chillón. Tenía los brazos hacia los lados, siete anillos en los dedos y un Rolex blanco en la muñeca izquierda. Un cinto de tela de toalla le rodeaba el cuello, justo encima de un moretón.
Si no fuese por el cadáver, el cuarto sólo parecía el sitio donde alguien había dormido. Había un jean acomodado sobre un puff azul, una bata de toalla blanca y una bikini rosa al pie de la cama. Sobre la mesa de luz, un pote de vaselina, a medio metro de un mueble donde había un paquete de Marlboro 10, una cadena de plata con un trébol de cuatro hojas y una billetera intacta, con todas las tarjetas de crédito, ocho billetes de 100 pesos y uno de 50. Al lado, dos estuches vacíos de celulares y uno de los teléfonos, suelto.
El otro no estaba. Es lo único que el asesino se llevó de esa casa hace 9 años. Aún no aparecieron. Ni el celular. Ni el asesino.
Recién un par de días después se dieron cuenta de que algo más faltaba en el chalé de los Macarrón. Gala, la perra cocker que habitualmente encerraban en un lavadero, tampoco estaba allí ni en ningún sitio de la casa. La hallaron varios días más tarde, en los suburbios de Río Cuarto, más cerca del campo que del centro de la ciudad, por donde deambulaba temblorosa, perdida y hambrienta.
Nora Raquel Dalmasso tenía 51 años, un marido y dos hijos. Facundo, que estudiaba Abogacía en la ciudad de Córdoba, y Valentina, que estaba en Estados Unidos por un intercambio estudiantil. Su esposo, el doctor Macarrón, estaba en un torneo de golf en Punta del Este. Justo una semana antes habían festejado su cumpleaños en el quincho de la casa, con 40 invitados. Otra de las reuniones sociales en la que ambos aparecían unidos y sonrientes, aunque el matrimonio naufragaba: tras el crimen de Nora, una considerable cantidad de testigos abundó en detalles sobre las infidelidades de ambos.
Ese recoveco abrió más grifos para ir inundando las razones del asesinato, porque irrumpían terceros en escena. Personajes conocidos y otros ignotos. ¿Había, además, relaciones ocasionales? Ahí los rastros se esfuman. Aunque fue a la escena del crimen inmediatamente, el fiscal Francisco Di Santo pareció superado por la situación.
Como muchos años después le ocurriría a su colega Viviana Fein mientras entraba al departamento del fiscal Nisman, en Puerto Madero, aquella vez en Villa Golf también hubo un desfile incesante de personajes por la casa del crimen. Policías, peritos, vecinos y hasta curiosos que se acercaron para ver qué pasaba. Y un cura. La confusión fue tal que luego el fiscal ordenaría que todos ellos se sacaran sangre para hacerse pruebas de ADN y cotejarlas con los rastros genéticos hallados en el lugar. Pruebas perdidas y, otra vez, nada de nada.
Nora, sola en su casa aquel fin de semana, había estado cenando con sus amigas – Polly, la del mensaje en la mesa, era una de ellas– y luego fueron a tomar champán. La reunión fue en la casa de una vecina. Se fue a las 3.30 de la madrugada y entró con su auto al garaje de su casa, a pocas cuadras. Y saludó con un toque corto de bocina a otra de las amigas que la había seguido en otro coche. Todo bajo un diluvio. Nunca se supo si el asesino ya la esperaba adentro de la casa o si llegó minutos después.
¿Era un desconocido o se citaron por mensaje de texto? En la escena del crimen también estaban los lentes de Nora, que era miope, pero no había libros ni revistas. Quizá usó los anteojos para mensajearse con alguien a través del celular que luego desapareció.
Los forenses determinaron más tarde
que las relaciones que Nora tuvo esa noche fueron “posiblemente” consentidas. “Posi
blemente” significa que quizá sí. O quizá no. Y eso es todo.
Luego hubo un pintor de obra detenido y liberado –después de que los vecinos de Río Cuarto hicieran una marcha en su defensa afirmando que se trataba de un “perejil”– y una extraña imputación a Facundo, el hijo de la víctima, por un ADN incompleto que descifró un laboratorio del FBI en Estados Unidos. Una imputación que también terminó en la nada, mientras el caso encallaba en la oscuridad de un fiscal confuso, comenzaba a hacer agua y finalmente se hundía en la impunidad.
Tras mantener el caso en una inmovilidad absoluta durante más de tres años, el fiscal Di Santo pidió apartarse de él hace pocos meses, justo cuando alguien marchaba por primera vez pidiendo justicia por Norita, como siempre la llamaron en su familia. Extraño: en el país de las marchas por los crímenes impunes, nunca nadie había mar
chado por Nora. Recién este año lo hicieron la mujer y la hija de su hermano, Juan Dalmasso. Fueron a la marcha por Ni una
Menos en Río Cuarto con una foto de Nora en la que escribieron “Hoy marcho por vos.
Nora Dalmasso presente”. Su cuñada y su sobrina, pidiendo por Nora en una marcha contra los femicidios. Sólo un dato.
Nadie de su entorno íntimo fue nunca a la fiscalía a preguntar qué pasaba con el caso. Ni el viudo Macarrón, actualmente en pareja con la viuda de un piloto aeronáutico con quien viaja al menos dos veces por año a Miami. Ni el hijo Facundo, hoy un abogado que trabaja en un estudio jurídico porteño. Ni la hija Valentina, ahora nutricionista que abrió un negocio de comidas dietéticas y menúes para celíacos en Río Cuarto. Su negocio pauta publicidad en el canal de TV local, que de tanto en tanto entrevista a su padre, porque Marcelo Macarrón es el médico de la primera de Urú Curé, el equipo de rugby riocuartense.
Tamaña indiferencia hubiese sido difícil de imaginar en otros años para Norita y para quienes la conocieron. La memoria de la mujer que vivía encantada de sus amigas y su familia; que hacía un culto irrenunciable de la vida social y se esforzaba por ser la anfitriona perfecta en cada fiesta, se va apagando sola, como la vela consumida del rincón oscuro de un cuarto en el que nadie más entrará nunca. El cuarto del olvido.
Sus amigas inseparables, las que aquella noche de noviembre cenaron con ella ravioles de salmón, brochettes y ensaladas en el pub Alvear, jamás dijeron una palabra sobre el crimen. Ni salieron a pedir justicia por su esclarecimiento. Una de ellas se suicidó hace un par de años de un modo extrañísimo: impregnó con combustible un tapado de piel, se lo puso y se prendió fuego.
La causa judicial ya no tiene ni siquiera el fiscal gris que tuvo hasta este año. Nadie se ocupa y a nadie le importa. Lo dijo el viernes a Clarín un investigador que alguna vez participó en alguna instancia del caso: “Lo único que suma el expediente... es tierra”.
El viudo Macarrón sigue viviendo en la casa familiar de Villa Golf, la misma de la que salió, con el celular de Nora en la mano, el asesino sin rostro. El que le abrió la puerta a
Gala para que la perra saliera de la casa, por alguna razón inexplicable.
Ese asesino que se levantará esta mañana para ir a votar. Que acaso duerma una siesta después de almorzar solo o en familia. Que tal vez se levante a la hora del mate, para esperar a ver si el nuevo presidente es Macri o Scioli. Y que mañana continuará con su vida apacible porque nadie lo busca.
Nadie sabe quién es. Y nadie puso mucho empeño en averiguarlo.