La mágica modorra de un atardecer

Al fondo, el río, ese río marrón salpicado de islas, aquí y allá , tan cerca y tan lejos. En medio, la vista se pierde entre las grandes superficies verdes, de césped prolijamente cortado, que por momentos se convierte en suave ondulación, interrumpida por un arroyo que, sigiloso, se desliza partiendo en dos el paisaje. De repente, como si una voz inaudible para el oído humano hubiera dado la orden, las dece- nas de pájaros posados en el techo del edificio principal levantan vuelo, surcando el aire casi primaveral de una tarde con la que febrero empieza ya a despedirse.

El silencio es apenas quebrado por la zambullida de un grupito de chicos, despreocupados como corresponde a la edad que se les adivina - alguno tiene un curioso cinturón salvavidas amarrado a la cintura, los otros levantan poco menos de un metro del suelo-, y los gritos que acompañan los saltos a la pileta desde el puente de madera.

Una moza diligente va y viene, bandeja en mano. Un vientecito suave y agradable acom- paña la modorra de un atardecer que empieza a insinuarse. Y entonces el milagro se produce allá arriba. El cielo, de un azul límpido e impecable, se va poblando de unas nubes maravillosas, que dibujan los trazados más caprichosos e increíbles, coloreado todo por una paleta que no parece del reino de este mundo.

Unos ramalazos de rosado intenso, que se van encendiendo o apagando, según la mirada se desplace hacia abajo o hacia arriba; una gama de grises atravesados por un amarillo profundo. El cielo ya no es el cielo; es el lienzo de un pintor de manos prodigiosas que decidió ofrendar el regalo de su magia.