Y todo por culpa del muñeco de la suerte

Soy una persona racional. No creo en brujerías ni amarres, tampoco en adivinos o místicos. Eludo a la religión con sus sofisticadas supersticiones, y también al pensamiento new age de las energías positivas y lo que “sucede conviene”. Admito, con pudor, que el fútbol me baja el umbral de sensatez y que cuando juega San Lorenzo hago cuernitos en cada ataque del rival, pero lo tomo como una con- cesión graciosa que, por esporádica, no alcanza a definirme.

Aclarado el punto, cuento: hace dos años me regalaron un muñeco de la buena suerte. Debía pedirle un deseo, hacer una marca en él, esperar a que el deseo se cumpliera, hacer otra marca en agradecimiento y luego, sí quería, pedir otro.

Era más simpático que lindo, pero me gustó que exigiese paciencia y que sólo permitiera un deseo por vez. Formulé el mío, guardé el muñeco en la repisa más alta de la biblioteca y me olvidé. El otro día, en el medio de un traslado de libros, lo encontré y recordé el pedido. ¿Se había cumplido? No, ni ahí. Es probable que fuera algo inalcanzable, ¿pero a quién se le ocurriría convocar a fuerzas sobrenaturales por una pavada?

Pensé en tirar el muñeco a la basura, más por feo que por ineficaz, pero me retuvo una duda: ¿y si me estaba apresurando? ¿Y si su magia necesitaba más tiempo, tal vez otro año? Mi lado racional desafiado por una figura de telgopor.

Me gustaría decirles que ganó la razón, pero no: la cosa sigue ahí y ya no puedo dejar de mirarla. Me siento atada a ella y a mi deseo, que ahora ya se ha vuelto una obsesión.