De colonia. Romance rebelde de una niña y un pintor
“Clara estaba furiosa. Se había pinchado por trigésima vez en una hora y, harta de chuparse la sangre que le brotaba del dedo, había optado por estrellar el bordado contra el piso y salir corriendo a su habitación.
“¡Se acabó!”, se había repetido una y mil veces mientras arrastraba la silla, la cama, la mesita de noche y todo lo que encontraba a su paso con tal de trabar mejor la puerta.
¿Por qué tenía que pasarse las tardes bordando? Odiaba la costura. ¿O aprendiendo a pegar los labios para comer, para tomar, para reírse, para saludar? ¿Acaso no era más fácil hacer todo eso con la boca un poco abierta? ¿Y el piano? ¿Por qué tenía que tocar preludios, si sus dedos no hacían más que tropezarse con las teclas? ¿Por qué lo que de verdad le gustaba no era asunto de mujeres, como decían las amigas de su madre? Esas cotorras cotolengas copetudas que además despreciaban a Mariquita, su tía del alma.
En eso pensaba Clara cuando oyó que golpeaban la puerta de calle. Cuando escuchó que la puerta se abría y que alguien entraba a su casa. En eso trató de seguir pensando cuando la voz de Tobiana le anunció la llegada del pintor.
—¡Si lo viera, amita Clara! Compóngase y salga que le va a gustar.”