Experimentos con palabras

na especie de encantamiento a la vista de todos, un acto de prestidigitación que no esconde el truco, sino que lo expone en su materialidad más básica. Y, pese a todo, el hechizo se impone con la fuerza hipnótica de un acto de magia blanca.

En las dos últimas salas del museo Caraffa, Guillermo Daghero presenta “textos y objetos”, una muestra que pone en juego las palabras y las cosas. Para ponerle un nombre, una etiqueta no del todo precisa, estos seres anfibios, cruzas mestizas de la poesía y del arte que evidencian el carácter constructivo de la escritura y arrastran la mirada hacia el lugar en el que observar es descifrar signos, desafían el acostumbramiento perceptivo con el que se suele llegar a una exposición “de arte”.

Aquí se trata de ver/leer (y viceversa) una multiplicidad de creaciones en principio un poco herméticas, opacas, que pacientemente se van revelando como una caja de ecos visuales y un sistema de sensaciones ensambladas.

Una suerte de ars poetica podría verse/leerse en un cuadro-poema en portugués, formulado como un silogismo. Si lo tradujéramos diría así: 1. Todo objeto es una sensación nuestra. 2. Todo arte es la conversión de una sensación en objeto. 3. Por lo tanto, todo arte es la conversión de una sensación en otra sensación.

Arte en minúscula

De esa conversación con los objetos y de la charla a mano alzada que las cosas sostienen con el lenguaje, surgen maravillas que dejan flotando el intelecto y acarician la sensibilidad. Un delicado arte en minúscula, o el milagro de hacer entrar una botella en un mensaje.

En su formulación seca, descriptiva, “textos y objetos” se hacen reversibles. Daghero hace cosas con palabras y escribe haciendo uso de las cosas. Hace que los poemas se vean, y hace que los objetos se lean y se digan.

“No insista. No tiene objeto”, se lee/ve en una cajita (¿una casita, un techo para las palabras?) rectangular que pone en suspenso la posibilidad de decidir si lo que estamos mirando es poesía visual o un cuadro escrito.

Otras piezas cruzan las fronteras entre las lenguas (castellano, portugués, francés) para producir iluminaciones imposibles de lograr de otro modo. En esos casos, la lectura se hace trabalenguas, sopa de letras, casita de poemas mixtos. Poemas dislocados. O sea: un océano (“O cea no ce que e scribir”), donde el poeta se ahoga o se mantiene a flote con versos (conversos) que dicen (si tradujéramos): No sé qué escribir o No sé qué es escribir.

Dame letra

Daghero ha comido frutos del árbol de la poesía concreta (movimiento de amplio desarrollo en Brasil desde mediados de la década de 1950, que añade elementos visuales y trabajaba una dimensión espacial y material en los poemas), ha practicado el arte-correo y ha fabricado libros con las palabras que todos conocemos, pero germinadas en experimentos (cortes, huecos, manchas) que trastrocan los significados. Un camino solitario y obstinado hecho con “textos y objetos”, cosas y palabras reordenadas para desordenar el mundo y echarlo a andar con nuevas y tenues ráfagas de sentidos y sensaciones que no podrían tener otro nombre. Ni más ni menos.