El día en que los ingleses nos tiraron una pared
El jueves 25 de noviembre de 1982, hace exactamente 35 años, se estrenaba en la Argentina la película que más veces vi en la historia: Pink Floyd-The Wall.
Era un año muy especial para los habitantes de nuestro país. Habíamos perdido la Guerra de Malvinas y nos habían eliminado temprano del Mundial de Fútbol de España.
La seguidilla de meses angustiantes sólo encontraba alivio en la retirada de la dictadura militar y en la comezón de una democracia que asomaba en los primeros mitines con los que se organizaban los partidos de cara a las elecciones.
A ese contexto extraordinario e irrepetible, a ese escenario más que ideal, llegaba la obra de arte de Alan Parker, una maravilla elaborada por ingleses, los mismos que habían sido nuestros rivales bélicos.
Con una estética novedosa, con una mezcla de realidad y fantasía, esta película irrumpió en el momento justo, en el instante en el que más necesitábamos embriagar nuestras almas de música e imágenes, de frases y significados, de protesta.
The Wall nos contaba, en forma desprolija e insolente, la historia de un individuo al que volvieron loco porque la sociedad le construyó, ladrillo por ladrillo, toda una pared.
El muro que encerraba al personaje interpretado por Bob Geldof tenía mucho en común con algunos calicantos cordobeses que intentaron bloquear a la juventud de esta ciudad. Era inevitable sentirse identificados.
“No necesitamos ningún control del pensamiento, ni sarcasmos en las aulas...”, decía la letra de Otro ladrillo en la pared, la canción principal de la película. Y nosotros emergíamos justo de un secundario plagado de controles, de retos y de correctivos de disciplina.
Una y otra vez
¿Que cuántas veces la vi? Más de 50, seguro, pero otros amigos me superan. El álbum doble de Pink Floyd se había convertido en una maravilla de colores y sensaciones que disfruté en la pantalla grande y luego en video, todas las veces que se me dio la gana.
Después de verla y admirarla, cada una de las veces, cualquier paredón de la ciudad se me antojaba una alusión.
La Cañada, la parte de atrás de la Catedral, los murallones del Buen Pastor, el costado de la parroquia del Santo Tomás, todo me remitía a esa conjunción de ladrillos que formaban la pared de una historia que estaba muy cerca de nuestros sentimientos.
Pero, de todas las veces que la vi, la que jamás podré olvidar fue la de aquel 25 de noviembre de 1982, la de la primera vez, la de la piel de gallina de principio a fin, la del día en que sentí que los ingleses, después de tantas balas y misiles, después de tantos insultos y humillaciones, por fin nos tiraban una pared.
NOS DIERON CON BALAS, MISILES Y HUMILLACIÓN. PERO, EN LOS ’80, LOS INGLESES TAMBIÉN NOS DIERON “THE WALL”, QUE TUMBÓ MUROS.