Coordenadas para una aproximación a la poesía Piedras, San Telmo
El aire resignado a siempre esperar
cancela las imágenes
en este lado de la ciudad en la que quiero
desaparecer junto a todos sus muertos
vagos, ebrios, casas fantasmas
irreparables
monumentos a las palomas
que ya no extienden sus alas,
porque se está bien aquí
entre búhos a los que no serena el atardecer
falsamente silente de Buenos Aires,
oculta necrópolis en vela
de sus noches que no acaban para nadie.
Afuera llora el desamparo
la fría melodía
de una apenas entrevista felicidad
como un llanto sordo
amargamente injusto
en ausencia
de la risa que desborda en la boca de los jóvenes,
en Junín, frente al cementerio de la Recoleta.
Ellos no miran,
no ven a la encapuchada,
chocan sus cristales de cerveza,
ofrecen sorbos a la vida
cuyo reverso los espera en breve a dos pasos,
la confunden con el amor
de una buena samaritana
que y se les retira clava en la el mirada momento con exacto deseo
del desdoblamiento de Venus
empapada en una lluvia de flores sangrientas.
Ellos no saben cuánto tiempo hace
que desapareció la belleza
la confunden con la ternura de una adolescente
la confunden con el amor
de una puta barata.
No a la luna blanca de los idiotas
Sí a la luna siniestra
Suspendida
Fúnebre
Rebelde
de los verdaderos muertos en vida
de calle Piedras
últimos en lanzar
una carcajada eterna
congelada por las brasas de la pobreza.
La locura incendia el fuego en masa
la soledad reducida a su humo
y los ojos errantes se velan sin su propia cabeza
mi pueblo mudo de extranjeras arañas.