No somos lo que suponemos

Las ciudades, como es sabido, sirven para la recordación; pero también, por eso mismo, pueden ser instrumentos de olvido. En ellas se inscriben memorias con el gesto de un para siempre; pero en ellas también se borra, se tapa, se quita. Así fue que alguna vez se arrancó la estatua firme de Georges Canning de la entonces Plaza Britannia, bajo el impulso severo de la rabia nacionalista de la guerra de Malvinas. De igual forma fue arrancado el nombre de una calle de Palermo y Villa Crespo, y de las respectivas estaciones de subte.

Pero justamente en la estación Malabia del subte B se ha encarado recientemente un proceso de restauración: se despejaron plásticos, acrílicos y enchapados de superficie

Ahí, en la estación Malabia, el nombre de otrora, el de Canning, quedó de nuevo a la vista

para rescatar de lo profundo los bellos azulejos de otrora. No es distinta la indagación que emprenden los lectores de palimpsestos ni es distinta la manera en que se escrutan ciertas pinturas de lienzos multiempleados. También las ciudades se raspan o se miran al través.

Pues bien, ahí, en la estación Malabia, el nombre de otrora, el de Canning, quedó de nuevo a la vista. Retornó como retorna, literalmente, lo reprimido; o un recuerdo que se perdió y que de pronto reaparece, no sin marcas del pasado. Hasta ahora había que rastrearlo (yo lo he hecho) en las huellas nominales de alguna tintorería, de algún mercado en ruinas, de algún cartel de garage.

Solemos dar en imaginar que la Patria nuestra nació no sólo en contra de España, sino también de Inglaterra. Para eso cultivamos una épica de aceite hirviendo, a la que luego fuimos adosando proezas como el encadenamiento de un río, un gol de Grillo, un enojo de Rattín, una mano que nadie vio. Pero sucede que la patria en verdad no nació en contra de los ingleses, sino con ellos y con su ayuda. La estación del subte B hoy viene a decirnos eso: que no somos lo que suponemos, ni tenemos el pasado que mejor se nos antoja.