ARMONÍAS EXQUISITAS EN EL PARAÍSO MUSICAL
La edición 98 del Festival de Salzburgo fue una postal casi utópica: miles de personas consagradas a lo mejor de la música clásica.
Hace poco más de dos semanas terminó la 98a edición del Festival de Salzburgo. Las palabras con las que, con adorable estridencia, comienza La novicia rebelde, “the hills are alive with the sound of music”, sintetizan bastante bien lo que significa el Festival para la economía y la vida de esa localidad del norte de Austria. 2.800 personas trabajan directamente para el Festival o en las actividades que de él se derivan (desde la venta de unas hermosas bermudas de cuero a mil euros cada una hasta el expendio de panchos las 24 horas del día) y que generan unos 180 millones de euros anuales. El Festival da pábulo a mucha de la mejor música del mundo y también del teatro, y entre sus homenajeados constantes se encuentran los dos salzburguenses más famosos: Wolfgang Amadeus Mozart y Thomas Bernhard. A Bernhard se lo homenajea en una de las fachadas del Landestheater, y en la carta del café Bazar se lee una frase de él que dice algo así como: “He pasado mi vida entera en los cafés y solo en ellos he logrado cierta paz”. Pero las palabras del propio Bernhard respecto de la ciudad son todo menos pacíficas: “La ciudad está poblada por dos clases de personas, los que hacen negocios y sus víctimas”, para luego denun- ciar “el proceso espectacular de la celebridad mundial de esa ciudad”, una “perversa máquina de belleza”, “máquina de falsedad, productora de oro y oropel”. Es cierto que Salzburgo es una máquina de belleza y de oropel, pero lo es de un modo positivo. Por un lado, el interés del público en lo que está haciendo es total: no tose, no se mueve en sus asientos, no llega tarde, no habla, no suenan celulares. Pero esa devoción se complementa con una creatividad y una libertad inusitadas para la indumentaria: en una función de La flauta mágica se puede ver a un hombre con las dichosas bermudas al lado de otro vestido con un smoking sensacional y una señora de vestido austríaco tradicional. Salzburgo es al mismo tiempo la capital mundial del disparate y el ámbito ideal para escuchar la mejor música clásica, y es en esa ambigüedad donde radica gran parte de su riqueza. En los diez días que estuve allí escuché la Filarmónica de Viena, la Sinfónica de Londres, la Filarmónica de Berlín, al legendario Maurizio Pollini y la promesa Khatia Buniatishvili, vi una de las primeras grandes óperas de todos los tiempos, L’incoronazione di Poppea, y una de las últimas, Salomé. Y sobre todo vi y escuché a directores de or- questa en una cantidad, una calidad y una diversidad que no podría haber imaginado. Quiero detenerme en dos de ellos, que, con grados parecidos de genialidad, no podrían ser más distintos: uno, atildado, británico, gordo, con cara de buenazo. El otro, flaco, atlético, con cara de loco y como venido de otro mundo. Se trata de Ivor Bolton y Teodor Currentzis. Bolton es un gran especialista en la obra de Mozart y dirigió, como en otras oportunidades, a la Orquesta del Mozarteum de Salzburgo. Fue extraordinario ver a estos grandes músicos en acción, descifrando los gestos de Bolton, que a mí se me hacían perfectamente incomprensibles. Infinitas y diminutas figuraciones con las manos eran los chispazos que funcionaban como estímulos para los miembros de la orquesta. El extremo opuesto lo ocupa la figura de Teodor Currentzis. Currentzis hizo con su orquesta MusicAeterna las nueve sinfonías de Beethoven en cinco conciertos. Si Bolton movía las manos en pequeños impulsos eléctricos, Currentzis parecía más bien una tempestad que se cernía sobre los músicos, o un viento que los arrastraba en la dirección que él quería. Toda relación entre una orquesta y un director empieza como una suerte de danza, porque el director mueve su cuerpo de cierta forma para responder a la música que está escuchando (como en toda danza), pero con una peculiaridad: esos movimientos, determinados por la música que le llega mientras dirige, determinan a su vez el modo en que esa música ha de seguir. Bolton parecía seguir un conjunto de reglas que desconocemos, como bailes folklóricos de un pueblo lejano. En Currentzis, en cambio, no había más que inmediatez entre sus movimientos (de cada músculo del cuerpo) y el sonido de la orquesta. Proust escribió que “el tiempo libre de que disponemos cada día es elástico: las pasiones que sentimos lo dilatan; las que inspiramos lo acortan y el hábito lo llena”. Es cierto que las pasiones lo dilatan. Al tercer o cuarto día en Salzburgo, luego de unos ocho conciertos, sentía que hacía una semana y media que estaba en la ciudad. Perono era agotador. Era el resultado de la intensidad de esas pasiones, concentradas en este caso bajo la forma de óperas y conciertos. El hábito que rellenaba el resto del tiempo lo constituían los almuerzos en el Bazar, las siestas infaltables y la planificación de camisas y corbatas.