ARJONA Y LA HORA DE LA POESIA
ES FÁCIL pegarle a Ricardo Arjona. Es alto, guapo, latino, millonario y los temas que lo hicieron famoso son de tal miseria estética que uno se pregunta si no se trata de bromas de alcance global. Pero está ahí y el escenario de su show es una estación de trenes donde se pasea como un turista de sus propias canciones, las que interpreta como si fuesen capítulos de un culebrón donde es único actor y protagonista. Ahí, tiene ejércitos de fans y puede darse el lujo de disponer del Festival a su antojo mientras canta sobre la menstruación, las mujeres de cuatro décadas, los taxistas, la presencia de Dios, la globalización, entre una infinidad de temas de actualidad.
Por lo mismo, en un festival que abrió con una “lluvia de poesía” donde se citaba a Neruda, Mistral, Rojas y Parra, Arjona puede proponerse como un continuador natural de esos nombres. Es lo que televisión concibe como literatura, los lugares comunes que esbozan quienes entienden al arte es solo un gesto comercial de megalomanía o exhibicionismo. Para Arjona, el público es solo el reflejo de sus deseos, acaso polaroids de su vacío interior. Para Arjona, cualquier misterio es disipado por una claridad impostada, lo que explica por qué estamos ante un puñado de canciones que han sido podadas de toda ambigüedad. No hay dudas ni confusión: su poesía es tan nítida que deja de ser poesía al convertirse en consignas, fra- ses hechas, iluminaciones de bolsillo.
Por lo mismo, verlo en la Quinta Vergara es inquietante. Ahí, cumple con su papel de amante todo terreno como si fuese una suerte de mesías sexual. Estrella que ha transformado la balada romántica en una forma encubierta de porno, su éxito se explica en que quizás se trata un artista que representa el sueño mojado que la industria de la música buscó por años: un modelo que supiese componer, un cantautor incapaz de detectar su propia cursilería. Todo lo anterior hace posible que Arjona cumpla el rol de un juglar de las camas deshechas; alguien capaz de darle cierto misticismo