La pileta

Por Blanca Moncada @ Blankimonki

A esa hora de la madrugada sus conversaciones solo eran un erróneo balbuceo. Se habían acabado las cervezas y de diez botellas de whisky solo quedaban dos. Bebían al pie de una pileta mientras se velaba al padre de uno de ellos. El dolor lo sedaba alzando el codo. - Se acabó el agua, ‘ broder’, advirtió el gordo más borracho. - Y acá ya no hay tienda, remató el negro, igual de ebrio. - No se mueran de sed a lado del mar, propuso otro mientras sumergía un vaso de plástico en la pileta. Le puso un par de dedos de agua y rellenó con whisky. - Ha sido pilas, ‘ Saco de Cacho’, festejó el gordo. E imitó la acción. El resto lo siguió después. La nueva metodología se volvió inercia a medida de que el alcohol borraba los sentidos. Eran tres pasos: pon agua de la pileta en el vaso, dale un toque de whisky y adentro. De vez en vez, alguno se alejaba a dejar sus líquidos en la parte posterior de la pileta, una zona discreta adonde no llegaban los ojos de los bebedores. Cuando la vejiga apuró al gordo y este preguntó dónde se hacía pis, todos señalaron el rinconcito. Caminó tambaleándose, con el enfoque de la vista turbado por el trago, pero algo consciente. - Pendejotes - gritó muerto de risa-, vengan a ver. Hemos estado tomando orina. El gajo se aproximó al rinconcito. Era cierto. El canalete donde hicieron pipí toda la noche conectaba directo a la pileta. Nadie habló de aquello después de ese día.