Al­ma ma­ri­na / Soul sai­ling

SOUL SAI­LING

Nan Magazine - - CONTENIDO / CONTENTS -

“De­bo ba­jar de nue­vo al mar, al so­li­ta­rio mar y su cie­lo, y to­do lo que pi­do es un buen ve­le­ro y una estrella que nos guíe…” Sea Fe­ver, John Ma­se­field.

De­cía Jac­ques Cousteau que el “mar, una vez que con­ju­ra su he­chi­zo, nos apri­sio­na por siem­pre en su red de ma­ra­vi­llas”. Exis­te una co­ne­xión mís­ti­ca en­tre no­so­tros y la in­fi­ni­dad del mar; hay al­go tan des­co­no­ci­do y so­bre­co­ge­dor que des­pier­ta pa­sio­nes ca­pa­ces de ins­pi­rar has­ta al me­nos ro­mán­ti­co. El mar nos lla­ma, nos atrae y a la vez nos re­pe­le. Se ha­ce res­pe­tar. Es qui­zás por es­ta atrac­ción, es­te lla­ma­do de los océa­nos, que des­de ha­ce si­glos he­mos bus­ca­do atra­ve­sar sus aguas, en­tre olas y tor­men­tas, en­tre atar­de­ce­res al final de ese ho­ri­zon­te in­ter­mi­na­ble que so­lo el mar ofre­ce. O, qui­zás, es ese mis­te­rio y esa ham­bre que te­ne­mos por des­cu­brir y ex­plo­rar, que nos he­mos he­cho na­ve­gan­tes des­de que la his­to­ria hu­ma­na lo re­cuer­da.

Na­ve­gar en Ga­lá­pa­gos es una ex­pe­rien­cia co­mo nin­gu­na; no es com­pa­ra­ble con los cru­ce­ros tu­rís­ti­cos del ima­gi­na­rio co­mún. Es, so­bre to­das las co­sas, tran­si­tar un mun­do man­te­ni­do in­tac­to de la mano des­truc­ti­va del Hom­bre. Es, a su vez, zur­car a tra­vés de un ma­jes­tuo­so cru­ce de co­rrien­tes oceá­ni­cas (cin­co en to­tal), don­de la vi­da cun­de co­mo en nin­gún otro pa­ra­je del pla­ne­ta, sus aguas ta­ja­das por ale­tas de ma­jes­tuo­sos ti­bu­ro­nes y pe­ces lu­na ( Mo­la mo­la), sal­pi­ca­das con el gol­pe­teo de co­las de enor­mes ba­lle­nas, ale­gra­das por el gra­cio­so ju­gar de lo­bos ma­ri­nos. Es­te so­bre­co­ge­dor e in­ter­mi­na­ble le­cho del al­ba­tros, ma­ri­ne­ro in­sig­ne en­tre las aves que no vuel­ve a tie­rra sino lue­go de cua­tro años de pe­lá­gi­ca exis­ten­cia, es sor­pren­di­do, re­pen­tei­na­men­te, por el ex­tra­ño bu­cear de aves que han re­nun­cia­do al vue­lo (el ca­so del cor­mo­rán no vo­la­dor o del úni­co pin­güino ecua­to­rial, el Pin­güino de Ga­lá­pa­gos). La re­ser­va ma­ri­na del ar­chi­pié­la­go es úni­ca y des­cu­brir­la des­de su fuen­te ma­ter­na, el gran Pa­cí­fi­co, es vi­vir­la co­mo fue con­ce­bi­da, en to­do su es­plen­dor.

Vi­si­ta­mos lu­ga­res que, des­cri­tos en las bitácoras de bar­cos an­ti­guos, se man­tie­nen fie­les a aque­llas épo­cas le­ja­nas, sal­vo los cam­bios que la na­tu­ra­le­za mis­ma les ha­ya im­pues­to a tra­vés de los si­glos. Es­tos son los mis­mos cam­bios que ofre­cie­ron al ex­plo­ra­dor in­glés Char­les Dar­win evi­den­cias pa­ra for­mu­lar su teo­ría de la evo­lu­ción. So­mos, ines­pe­ra­da­men­te, tes­ti­gos de esa mis­ma fuer­za que ge­ne­ró su­per­vi­ven­cia, adap­ta­ción y des­cu­bri­mien­to a to­do ser que ha lle­ga­do a te­ner con­tac­to con és­tas tie­rras en me­dio del mar.

Hay dos for­mas de vi­si­tar Ga­lá­pa­gos. Una es que­dán­do­se en uno de los cua­tro puer­tos po­bla­dos –Ba­que­ri­zo Mo­reno, Puer­to Ayo­ra, Ge­ne­ral Villamil y Ve­las­co Iba­rra – rea­li­zan­do via­jes de un día a is­las cer­ca­nas; la otra es sur­can­do las aguas tur­que­sas, azu­les, mo­ra­das y ne­gras, llenas de his­to­ria y ma­ra­vi­llas, que en­mar­can los pai­sa­jes vol­cá­ni­cos del Ar­chi­pié­la­go.

Des­per­tar con el vai­vén del océano ya es una suer­te y a pe­sar de que uno quie­re con­ti­nuar en ese mo­vi­mien­to que ha­ce del sue­ño tan aco­ge­dor, co­mo si de una cu­na me­ce­do­ra se tra­ta­se, una fuer­za ma­yor obli­ga a le­van­tar­se, una ilu­sión de ver lo que hay allá afue­ra. Ese mo­men­to en el que sa­les a cu­bier­ta con una ta­za de ca­fé y sien­tes la bri­sa, el fuer­te vien­to y los ojos ape­nas al­can­zan a dis­tin­guir la lí­nea del ho­ri­zon­te, con el sol na­cien­do en­tre las si­lue­tas de ca­pa­ra­zón que for­man los vol­ca­nes, los pe­que­ños montes y al­gu­nos acan­ti­la­dos… me­tá­fo­ras de li­ber­tad y vi­da na­cien­te.

Uno a uno, con bi­no­cu­la­res y cá­ma­ras fo­to­grá­fi­cas, los pa­sa­je­ros de la em­bar­ca­ción em­pie­zan a su­bir a cu­bier­ta, es­pe­ran­do ser tes­ti­gos de los ver­da­de­ros ha­bi­tan­tes de es­ta ma­sa azul, bus­cán­do­los en­tre las aguas: un sal­to, una ale­ta, una som­bra rom­pien­do la uni­for­mi­dad

acua­ma­ri­na, to­dos en bus­ca de esa ba­lle­na, de ese del­fín que, si se lle­ga a de­jar ver, ha­rá que el co­ra­zón pal­pi­te más rá­pi­do de lo nor­mal con esa emo­ción de ha­ber en­con­tra­do un te­so­ro.

Y así, a lo lar­go del día, to­das las ex­pe­rien­cias se­rán una mon­ta­ña ru­sa de sen­sa­cio­nes. De­jar el bar­co, su­bir a ‘la pan­ga’, na­ve­gar a la ori­lla de enor­mes acan­ti­la­dos mul­ti­co­lo­res, lle­gar a tie­rras que por nin­gún otro me­dio po­drás al­can­zar, co­men­zar a ca­mi­nar y, a ca­da pa­so, des­cu­brir al­go nue­vo: una al­fom­bra de igua­nas ma­ri­nas, can­gre­jos her­mi­ta­ños pe­leán­do­se por una con­cha pa­ra to­mar­la co­mo nue­vo ho­gar, un par de pi­que­ros pa­tas azu­les en jue­go amo­ro­so fren­te a las olas que rom­pen a su cos­ta­do. Y, al re­gre­sar al bar­co, se­gui­rán los re­ga­los de la na­tu­ra­le­za: un Pin­güino de Ga­lá­pa­gos cazando su al­muer­zo, la tí­mi­da tor­tu­ga ma­ri­na sa­can­do su ca­be­za del agua, un ave pe­lá­gi­ca si­lue­tea­da por el atar­de­cer.

Al vol­ver al ho­gar tem­po­ral – La Pin­ta – y ser re­ci­bi­dos con son­ri­sas de los tri­pu­lan­tes, ju­gos y bocadillos, no nos que­da más que se­guir con­tem­plan­do ese ma­ra­vi­llo­so pai­sa­je que lo ro­dea to­do, cam­bian­do co­lo­res y so­ni­dos tan rá­pi­do co­mo vue­lan los pe­tre­les de tor­men­ta de­trás de la em­bar­ca­ción. Así, mien­tras el al­muer­zo es ser­vi­do en el co­me­dor, ten­dre­mos la po­si­bi­li­dad de dis­fru­tar de esos cie­los pin­ta­dos que siem­pre nos acom­pa­ñan por la tra­ve­sía del cru­ce­ro. No exis­te un mo­men­to en el que se quie­ra des­can­sar; pue­de que te pier­das de al­go mien­tras es­tás en el ca­ma­ro­te. Los via­je­ros pre­fie­ren es­tar en cu­bier­ta – leen, to­man al­go, con­ver­san, des­can­san – pe­ro nun­ca per­dien­do de vis­ta el in­fi­ni­to lien­zo del mar. Cues­ta tra­ba­jo ir­se a dor­mir. Pa­re­ce que el tiem­po no fue­ra su­fi­cien­te pa­ra dis­fru­tar lo que la na­tu­ra­le­za in­tac­ta ofre­ce, pe­ro el si­guien­te día ten­drá la mis­ma cuo­ta de emo­cio­nes, siem­pre di­fe­ren­tes.

“I must go down to the seas again, to the lo­nely sea and the sky, and all I ask is a tall ship and a star to steer her by…”

Sea Fe­ver, John Ma­se­field.

In the words of Jac­ques Cousteau: “The sea, on­ce it casts its spell, holds one in its net of won­der fo­re­ver.” We are wit­hout doubt in so­me way mys­ti­cally con­nec­ted to the sea. Its vast­ness, its un­fat­ho­ma­ble depth, its en­ve­lo­ping na­tu­re, stirs pas­sions in even the most un­ro­man­tic among us. The sea calls us, draws us in, all the whi­le fi­lling us with a cer­tain fo­re­bo­ding, with res­pect. The mag­ne­tism of the sea, its abi­lity to call us to its embrace, per­haps ex­plains why, sin­ce time im­me­mo­rial, we ha­ve sought to cross its wa­ters, bra­ve swells and storms, ga­ze upon its can­vas whe­re the sun sets on an in­fi­ni­te ho­ri­zon. This mys­tery, this mag­ne­tism, has ma­de us na­vi­ga­tors ever sin­ce we we­re first able to lash a raft or boat to­get­her.

The ex­pe­rien­ce of sai­ling among the “En­chan­ted Is­les” of the Ga­lá­pa­gos is un­li­ke any ot­her. And it has not­hing to do with the crui­ses of the po­pu­lar, Ca­rib­bea­nes­que ima­gi­na­tion. Sai­ling here, is, qui­te simply, unique, na­vi­ga­ting to unin­ha­bi­ted pla­ces, in lar­ge part sa­ved from the des­truc­ti­ve hand of man, isn’t your ave­ra­ge crui­se. Every day in the Ga­lá­pa­gos, the­re’s the chan­ce to plough the seas in the wa­ke of ma­jes­tic sharks or ama­zing Sun Fish (mo­la mo­la), to be splas­hed by the spray of gi­gan­tic bree­ching wha­les, to ha­ve play­ful sea lions re­mind one of un­brid­led in­no­cen­ce, or to be sur­pri­sed by di­ving birds – li­ke the Flightless Cor­mo­rant – which, in theory, should fly not di­ve.

To li­ve the true ex­pe­rien­ce of the is­lands is to explore them li­ke the na­vi­ga­tors, na­tu­ra­lists, buc­ca­neers and pi­ra­tes, ro­man­tics and ar­tists who ca­me be­fo­re us… as Char­les Dar­win did.

Sai­ling th­rough the is­lands, one vi­sits pla­ces des­cri­bed in the early logs and ch­ro­ni­cles of this stran­ge, ot­her­worldly specks on the map. The­se re­main the same as when they we­re des­cri­bed cen­tu­ries ago, bar the chan­ges im­po­sed on them by na­tu­re, which again, can be ap­pre­cia­ted when na­vi­ga­ting. The­se chan­ges, the­se en­vi­ron­ments, are the same that caught the at­ten­tion of the young Bri­tish na­tu­ra­list and which led him, de­ca­des la­ter, to reach his con­clu­sions re­gar­ding the mu­ta­bi­lity of spe­cies, fo­re­ver chan­ging hu­man thought. Aboard our ship, we can all bear wit­ness to the for­ce of the­se chan­ges, to adap­ta­tion and to sur­vi­val.

The­re are two ways to vi­sit the Is­lands. The first is to stay in one of the only four in­ha­bi­ted ports – Ba­que­ri­zo Mo­reno, Puer­to Ayo­ra, Ge­ne­ral Villamil and Ve­las­co Iba­rra – whi­le the se­cond is to crui­se th­rough their tur­quoi­se, azu­re, pur­ple, black, li­fe- and his­tory-im­bued wa­ters, bet­ween the daun­ting, im­po­sing vol­ca­nic lands­ca­pes of the ar­chi­pe­la­go.

Wa­king up to the lull of the ocean is al­ready a lu­xury. Even though one’s first ins­tinct it to sink back in to the lull of the crib-li­ke mo­ve­ment, a stron­ger for­ce lifts one out of bed, to see what’s in sto­re out­si­de. That mo­ment when, still sleepy and be­fudd­led, one co­mes out on deck with a cup of cof­fee in hand, and feels the bree­ze for the first time, smells the sea air for the first time, one’s eyes ba­rely able to dis­tin­guish the blur of the ho­ri­zon, the sun ri­sing in an in­dis­tinct ha­ze of cloud and vol­ca­nic peaks, is truly ma­gi­cal… a fee­ling of overw­hel­ming free­dom. One by one, the ot­her pas­sen­gers, so­me with bi­no­cu­lars in hand, emer­ge too, ho­ping to catch a glim­pse of the de­ni­zens of the­se seas, our com­pa­nions on our jour­ney; a jump, a fin, a splash of wa­ter. The­re is a tan­gi­ble ex­ci­te­ment. Per­haps we’ll see a wha­le, per­haps even a dolp­hin will ap­pear. Crea­tu­res to ma­ke one’s heart beat fas­ter and stron­ger… treasures of the seas.

And so the days un­fold, an emo­tio­nal ro­ller­coas­ter, as we head out to explore. We lea­ve the boat, step­ping off the pon­toons in­to our in­fla­ta­ble ding­hies, ma­king our way over to mul­ti-co­lo­red, stria­ted vol­ca­nic cliffs, na­vi­ga­ting bet­ween rock for­ma­tions and in­to inky ca­ves, be­fo­re lan­ding at a de­sig­na­ted si­te to be­gin our walk, who­se every step will re­veal so­met­hing new. A dar­ke­ning of ma­ri­ne igua­nas bas­king in the sun; a pair of her­mit crabs figh­ting over a shell for their new ho­me; the Ga­lá­pa­gos Do­ve with its im­pos­sibly blue eye-ring; a couple of blue-foo­ted boo­bies per­for­ming their ela­bo­ra­te, and co­mi­cal, ma­ting ri­tuals. And then back in the ding­hies, mo­re gifts await: a Ga­lá­pa­gos Pen­guin darts by hun­ting its lunch, a ti­mid Pa­ci­fic Green Sea Turtle pops its head out of the wa­ter, the equa­to­rial sun sil­houet­tes a Fri­ga­te bird against the sky.

Back on board La Pin­ta, our tem­po­rary floa­ting ho­me, re­cei­ved with smi­les, jui­ces and snacks, we can only con­ti­nue to seek out mar­vels, con­tem­pla­ting the lands­ca­pes who­se co­lors and sounds chan­ge as quickly as the pe­trels in our wa­ke flit and fly. As we en­joy our snack or lunch on the top deck, the ma­gic is pro­lon­ged, ever­yo­ne mar­ve­ling at the wa­ter­co­lor-pain­ted ho­ri­zon which ac­com­pa­nies us th­roug­hout our jour­ney. Most pas­sen­gers stay on deck, an­xious not to miss anyt­hing, des­pi­te their com­for­ta­ble ca­bins be­low. A drink nearby, a book to hand, but al­ways ready to cap­tu­re anot­her won­der with their eyes or ca­me­ras. It’s even hard to call it day and go to bed, as if one wan­ted to pro­long the hours, bend time, en­joy the boun­ties of com­ple­te Na­tu­re for a whi­le lon­ger. But then, the next day will fill us with the same do­se of emo­tions, slightly dif­fe­rent per­haps, but just as po­wer­ful.

A “crui­se” then, yes, strictly speaking. But really, mo­re akin to a jour­ney for the soul.

Ca­le­ta Ta­gus / Ta­gus Co­ve

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