Gian­ni Pia­cen­ti­no

Art Press - - EXPOSITIONS - Marc-Oli­vier Wah­ler

Fon­da­tion Pra­da / 7 no­vembre 2015 - 10 jan­vier 2016 Cette ex­po­si­tion est un évé­ne­ment à plus d’un titre. Pre­mière ré­tros­pec­tive en Ita­lie (après celle or­ga­ni­sée par le centre d’art contem­po­rain de Ge­nève en 2014), elle consacre un ar­tiste qui, de­puis les an­nées 1960, a éla­bo­ré un tra­vail unique, échap­pant à toute ten­ta­tive de clas­si­fi­ca­tion. Il a fal­lu at­tendre ces der­nières an­nées, à la fa­veur d’une lente po­ro­si­té entre les fron­tières de l’art et du de­si­gn, pour que la per­ti­nence et la force d’un tel tra­vail soient re­con­nues et ap­pré­ciées à leur juste va­leur. Avec plus de 90 oeuvres, pré­sen­tées dans un ordre chro­no­lo­gique in­ver­sé par son com­mis­saire Ger­ma­no Ce­lant, cette ré­tros­pec­tive dé­bute avec une oeuvre qui ré­sume de ma­nière ad­mi­rable l’in­las­sable quête de Gian­ni Pia­cen­ti­no : Self-Por­trait Race1 (1991-93) ne dé­voile pas, mal­gré son titre, un por­trait de l’ar­tiste, mais un casque de mo­to sus­pen­du sous une struc­ture mé­tal­lique, dont la forme en ligne droite évoque un vé­hi­cule pro­fi­lé pour une aé­ro­dy­na­mique op­ti­male. Tout l’oeuvre de Pia­cen­ti­no est tra­ver­sé par l’idée du vé­hi­cule en mou­ve­ment, de la vi­tesse, de la course et de la mo­to. Mo­tard aver­ti, Gian­ni Pia­cen­ti­no dé­ve­loppe très tôt une pas­sion pour les courses de mo­tos et par­ti­cipe dès 1971 aux courses européennes de side-cars, en tant que « singe ». Après une brève ap­pa­ri­tion par­mi les pion­niers de l’art po­ve­ra, Gian­ni Pia­cen­ti­no laisse sa pas­sion pour la mo­to dic­ter sa pra­tique ar­tis­tique. Les pre­miers vé­hi­cules com- portent plu­sieurs ac­ces­soires (gar­de­boue, selle, etc.). Mais ces der­niers dis­pa­raissent très ra­pi­de­ment de sa pro­duc­tion. L’ar­tiste se concentre sur la forme des vé­hi­cules qui semblent ga­gner en aé­ro­dy­na­misme et en pu­re­té. Le faux marbre laisse très vite la pré­do­mi­nance aux pein­tures la­quées, dé­mon­trant le sa­voir-faire im­pres­sion­nant de l’ar­tiste dans l’usage des pein­tures in­dus­trielles. Deux types de vé­hi­cules vont se dé­ve­lop­per à par­tir de 1970 : l’un do­té d’une car­ros­se­rie, l’autre se conten­tant d’une simple struc­ture tu­bu­laire. Les vé­hi­cules de Gian­ni Pia­cen­ti­no peuvent nous sem­bler froids et dis­tants. Ils cultivent à pre­mière vue cette même « in­si­gni­fiance » ca­rac­té­ris­tique de toute oeuvre mi­ni­male. Mais de­man­dez à un mo­tard ce qu’il pense de ces oeuvres et la ré­ponse se­ra dif­fé­rente. Le corps joue en ef­fet un rôle fon­da­men­tal dans la concep­tion des vé­hi­cules de l’ar­tiste, dont cer­tains semblent des­si­ner une courbe sus­cep­tible d’ac­cueillir le corps d’un pi­lote. Mais tout mo­tard in­vé­té­ré a la convic­tion que son corps peut s’adap­ter à la ma­chine. Pas be­soin de selle, pas be­soin de gui­don. Un mo­tard fait corps avec sa ma­chine. Une ma­chine pu­ri­fiée de tout ac­ces­soire, un simple vec­teur, plei­ne­ment dé­dié à la vi­tesse. Et lorsque l’on se dé­die à la vi­tesse, une évi­dence s’im­pose : le mo­teur le plus puis­sant ne sup­plan­te­ra ja­mais la vi­tesse de la pen­sée, de la connexion de sy­napses voya­geant à la vi­tesse de la lu­mière. À ce mo­ment-là, le mo­teur s’ef­face, les roues de­viennent su­per­flues et seule de­meure une struc­ture ré­duite à sa plus simple ex­pres­sion. Le corps phy­sique peut lais­ser place à un corps plus éthé­ré ; il n’est plus un point fixe dans le temps et l’es­pace, il de­vient un vé­ri­table cur­seur, en mou­ve­ment per­pé­tuel, et re­joint par là les pré­oc­cu­pa­tions qui ont han­té les ar­tistes de­puis la nuit des temps. This ex­hi­bi­tion is an event in more than one re­gard. It is the first Ita­lian re­tros­pec­tive (fol­lo­wing the survey at the Ge­ne­va Centre d’Art Contem­po­rain in 2014) of the work of an ar­tist who since the 1960s has been pro­du­cing a unique bo­dy of work that de­fies any at­tempt at clas­si­fi­ca­tion. It is on­ly in the last few years, thanks to a slow­ly de­ve­lo­ping po­ro­si­ty bet­ween the bor­ders of art and de­si­gn, that the re­le­vance and po­wer of Gian­ni Pia­cen­ti­no’s work has been ful­ly ap­pre­cia­ted. With more than ni­ne­ty pieces pre­sen­ted in re­verse chro­no­lo­gi­cal or­der by cu­ra­tor Ger­ma­no Ce­lant, the ex­hi­bi­tion be­gins with one that ad­mi­ra­bly sum­ma­rizes Pia­cen­ti­no’s cea­se­less quest. Des­pite its title, Self-Por­trait Race1 (1991-93) is not a por­trait of the ar­tist but, ra­ther, a mo­tor­cycle hel­met han­ging un­der a me­tal struc­ture whose straight­line shape evokes a de­si­gn for op­ti­mal ae­ro­dy­na­mic ef­fi­cien­cy. Mo­ving ve­hicles are the re­cur­ring mo­tif in the work of this ar­tist who is ob­ses­sed with speed, ra­cing and mo­tor­cycles. An ea­sy rider him­self since ve­ry young, star­ting in 1971 Pia­cen­ti­no be­gan to take part in Eu­ro­pean si­de­car races as a “mon­key”. Af­ter a brief per­iod in which he was one of the pio­neers of Arte Po­ve­ra, he al­lo­wed his pas­sion for cycle ra­cing to dic­tate his ar­tis­tic prac­tice. His first ve­hicles were de­cked out with va­rious accessories (mud­guard, seat, etc.) that soon di­sap­pea­red from his pro­duc­tion. He then concen­tra­ted on the shape of these ra­ce­cars and mo­tor­cycles, which see­med to be­come in­crea­sin­gly ae­ro­dy­na­mic and pure. False marble was qui­ck­ly re­pla­ced by paint var­nish, de­mons­tra­ting his im­pres­sive mas­te­ry of in­dus­trial ma­te­rials and tech­niques. Around 1970 he be­gan to make two ba­sic kinds of ve­hicles, one with a car bo­dy and the other a simple tubular struc­ture. Pia­cen­ti­no’s ve­hicles can seem cold and dis­tant. At first view they seem to of­fer the same “in­si­gni­fi­cance” cha­rac­te­ris­tic of all mi­ni­ma­list art. But if you as­ked a bi­ker what he thinks of them, you would get a ve­ry dif­ferent res­ponse. In fact, the bo­dy plays a fun­da­men­tal role in the concep­tion of these ve­hicles whose curves so­me­times seem to be de­si­gned to ac­com­mo­date the bo­dy of a dri­ver. But all in­ve­te­rate ri­ders are convin­ced that their bo­dy can adapt to a ma­chine. They don’t feel like they need a saddle or hand­le­bars: their bo­dy and the bike are one. A ma­chine pu­ri­fied of all accessories, a simple vec­tor whose on­ly rai­son d’être is speed. And if you are de­vo­ted to speed, then so­me­thing be­comes ob­vious: the most po­wer­ful mo­tor can ne­ver ou­trun the speed of thought, sy­napses snap­ping to­ge­ther at the speed of light. At that mo­ment the mo­tor disappears, wheels be­come su­per­fluous and all that re­mains is a to­tal­ly sim­pli­fied struc­ture. The phy­si­cal bo­dy gives way to a more ethe­real bo­dy that no lon­ger has a fixed lo­ca­tion in time and space. It be­comes a cur­sor in per­pe­tual mo­tion, and with that connects with the concerns that have haun­ted ar­tists since the dawn of time.

Trans­la­tion, L-S Tor­goff

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