Heures

Roméo me porte au-dessus des chapeaux de paille pour voir la scène et les musiciens déchaînés. Je danserais bien toute la nuit, mais ses épaules abdiquent au bout de trois chansons. On fait une pause, assis au bord du terrain de bourle avec une gaufre, à commenter les gestes des joueurs. Je nous visualise dans cinquante ans, à potiner sur la place du village. Roméo lit dans mes pensées et conclue avec l’accent du terroir : « Ma foi, je me sens tout bonnement en surkiffe ! »

l