O LES TENDANCES DE “L’OBS”

Vous la connaissez, l’histoire ? Peut-être pas, eh ! En 1953, l’inconnue Audrey Hepburn s’apprête à tourner le film « Sabrina » (Billy Wilder). Elle a l’idée, cette gosse, d’aller en France s’acheter les tenues du film. On la laisse faire, à condition qu’elle paie tout ça avec son cachet. Elle déboule à Paris (elle est francophone, née en Belgique, à Ixelles). Elle veut rencontrer Cristobal Balenciaga. Bon, lui, il ne veut pas. Elle se rabat sur le jeune Hubert de Givenchy. Salon d’attente. Bon, lui, ça le barbe aussi, mais il passe la tête. Et découvre une tige d’une candeur ahurissante, en ballerines de danse. Dès lors, il va l’habiller dans quasi tous ses films. Et dans la vie. « Le style, elle l’avait déjà », dira-t-il. Sans doute vrai, mais disons que les deux firent la paire. Le monde entier a voulu s’habiller comme Audrey Hepburn. Hubert et elle ont inventé l’allure mondiale, diffusée par mieux que la réclame : par le cinéma. Ils ont « hubertisé » la planète. A la fin de sa vie, Audrey Hepburn dira : « Ma force, c’est que tout le monde peut être Audrey Hepburn. Un pull noir, la nuque dégagée, de grandes lunettes noires, un sourire. Et vous êtes moi. » Et aussi beau et fin et atypique qu’ait été son physique, elle avait raison, bon sang. Même Victoria Beckham a tenté de lui ressembler ! Jusqu’en mars, le Gemeentemuseum de La Hague consacre une exposition au lien entre Hubert de Givenchy et Audrey Hepburn : « To Audrey with Love ». Hubert de Givenchy, à 89 ans, possède le genre d’élégance qui fait qu’on ne le voit jamais. Il a connu, et en partie inventé, la seule icône de mode indémodable. Pardon, mais cela devrait suffire à lui filer, à lui aussi, le prix Nobel de littérature, maintenant que ce dernier est at large. Ou alors on le file à Audrey, après coup ? Ah je ne sais plus, vous m’embrouillez. Je ne suis sûre que d’une chose : Audrey est la preuve qu’une vraie légende passe toujours par les habits. Et l’habit « en tant qu’ultime signifiant », pour causer rue d’Ulm, vous savez que c’est ma marotte…