Hommage à Corto Maltese et aux autres gentilshommes de fortune
ès l’entrée de l’exposition consacrée à Hugo Pratt au musée des Confluences, la magie opère. Il suffit de pas grand- chose : juste quelques voiles qui se détachent sur un fond noir et qu’on devine récupérées sur de vieilles embarcations d’ailleurs. Des voiles qui ont dû aller au bout du monde. Et, peut- être, plus loin encore. Je ne suis pas un critique d’art. Et peut- être que les grands habitués des salles de musée y trouveront à redire ( voir la critique de notre journaliste Caroline Sicard, p. 32). Mais pour moi, qui ai rêvé depuis tout petit de mettre mes pas dans ceux de ce marin maltais, « gentilhomme de fortune » maladroit et gauche, l’expo consacrée à Hugo Pratt et à son personnage le plus célèbre, Corto Maltese, est une exceptionnelle invitation au voyage. D’abord, parce que l’on y voit un grand nombre de planches originales ( jamais autant n’ont été rassemblées en un seul endroit). Comme autant de fenêtres ouvertes sur un monde romanesque rempli de pirates, de conspirations, d’amours désespérées, de révolutionnaires matois, d’îles aux trésors englouties… Mais aussi parce que ces planches, qui se détachent sur leurs murs noirs, ne sont pas nues. Le musée des Confluences, fidèle à son obsession du récit, y a associé une centaine d’objets étonnants, certainement ramenés par d’anciens aventuriers qui portaient en eux quelque chose de Corto… Un crâne en cristal aztèque ; un autre crâne, mais un vrai celui- là, réduit par les Jivaros d’Amazonie et pas plus gros qu’une balle de ping- pong ; des arcs et des flèches ; des masques africains terrifiants… On serpente au milieu des portraits géants de Pratt, mais en fait, on a quitté la Presqu’île de Lyon. On est à Bahia, en Océanie, dans les mystérieuses arrière- cours de Venise, dans le Grand Nord canadien. En sortant, on se prend à rêver aux explorateurs lyonnais qui ont certainement croisé Corto Maltese : Pierre Poivre, Émile Guimet, Verrazzano, Claude Martin, Soliman Pacha… Et on est nostalgique de ce temps pas si lointain, celui où le monde n’était pas encore fini, pas encore quadrillé par Google Maps.