Arnaud Sagnard Bronson

Un premier roman autour de l’acteur à moustaches Charles Bronson.

Stock, 272 pages, 19 € Le nom de Charles Bronson (1921-2003) flotte dans un brouillard hollywoodien où il s’accroche à des titres mémorables ( Bronco Apache, Il était une fois dans l’Ouest, The Indian Runner) ou nettement plus crapoteux ( Un justicier dans la ville). Pour son premier roman, le journaliste Arnaud Sagnard donne du corps à ce fantôme. Par tous les moyens de l’enquête, Sagnard s’échine à sa biographie, de sa naissance, fils d’émigrés lituaniens dans une ville minière de Pennsylvanie, jusqu’à sa disparition en sombre star dévorée par ses poumons pourris. In situ, une Amérique primitive qu’on dirait comme franchissant de nouveau La Porte du paradis de Cimino. Mais surtout, in vivo, sa passion, voire son amour fou, qui manque le rendre zinzin. Il est question de Bronson comme d’un totem autour duquel Sagnard danse jusqu’à l’évanouissement. Il est aussi écrit, pour fracasser toute hagiographie, que l’immense Bronson était une brute, un chien, un con. Par retour de spectre, l’acteur ne ménage pas non plus l’auteur de sa vie : “Bronson me méprise comme les animaux sauvages cachés dans la forêt méprisent les insectes qui les harcèlent. Pourtant, je vis moi aussi avec cet insecte géant planqué sous ma chair.” La biographie vire à l’autoportrait d’un enfant du siècle un rien orphelin et mélancolique, mais jamais avare de ses belles divagations. Gérard Lefort