Berlin provinciale
Au dernier festival de Berlin, la découverte d’un nouveau film éblouissant de Jean-Paul Civeyrac.
SI LE TERRITOIRE DES FESTIVALS EUROPÉENS était un pays, Cannes en serait sans trop de doutes la capitale, aspirant avec voracité les films les plus prestigieux et les auteurs au sommet de leur gloire. Dans cet Etat-festival, fortement centralisé, Berlin reste la plus forte province. Mais une province tout de même, sans véritablement de centre (la compétition, une fois encore, s’est avérée plutôt décevante) et où les marges fournissent souvent les plus forts ravissements cinéphiles.
Le ravissement cinéphile est le premier affect ressenti dans le nouveau film de Jean-Paul Civeyrac, celui qui pousse un jeune homme à s’arracher justement à sa province, sa copine et sa famille, pour faire des études de cinéma à Paris-VIII. Le film s’appelle Mes provinciales. C’est le plus fort que l’on ait vu au festival cette année, et assurément un des plus forts de l’année. Cela fait vingt ans que Civeyrac tourne des films. La plupart sont très beaux : Les Solitaires (1999), Fantômes (2001), Des filles en noir (2010)… Mais jusque-là aucun n’a fait, pour ainsi dire, événement. Aucun n’a dépassé en ampleur de réception le cercle restreint des admirateurs de ces films à l’intimisme torturé. Avec Mes provinciales, Civeyrac a accompli probablement son film-somme, synthétisant tout ce qui constituait la matière des précédents (les migrations de sentiments, le suicide, les fantômes, la jeunesse…) et en propulsant toutes ses figures dans une forme plus lumineuse, plus décantée. Le film vise la grande forme (2 h 17) et l’atteint sans forcer, avec une maîtrise sereine et une aisance enchanteresse. Et c’est très beau de voir un grand cinéaste trop secret sortir de son périmètre sédentaire et trouver en un bond une première apothéose à son art.
Des étudiants de cinéma, pour la plupart provinciaux découvrant Paris, se séduisent, s’éduquent, se perdent, finissent par se trouver. Ils traversent ce sas merveilleux et effrayant, autour de la vingtaine, qui conduit de la vie rêvée à la vie vécue. Roman de formation intellectuelle, éducation sentimentale, chroniques des illusions qui se perdent mais aussi des ambitions qui s’ajustent, Mes provinciales héritent de la littérature romanesque (et aussi un peu romantique) du XIXe. Qu’il prolonge à travers les formes historiques du meilleur cinéma d’investigation existentielle français du XXe siècle (Eustache, Garrel, Desplechin). Tout en parlant absolument d’une jeunesse née aux abords du XXIe, qui hérite d’une planète aux abois, se questionne sur ses pratiques alimentaires, se soucie d’activisme politique et se méfie des esthètes. Simultanément un grand film de mémoire(s) et un grand film synchrone.
Parmi les autres films rencontrés au fil des différentes sections, signalons un drôle de Gus Van Sant, portrait lo-fi d’un illustrateur handicapé qui arrache l’acteur Joaquin Phoenix à son addiction au cabotinage aussi sûrement que le personnage à son alcoolisme ; un film de Christian Petzold transposant un récit écrit pendant l’occupation allemande dans la France d’aujourd’hui, d’une assez belle puissance romanesque en dépit de procédés didactiques parfois lourds (dans les amalgames entre rafles nazies et chasse aux clandestins) ; le nouveau Cédric Kahn, récit intense de la désintox d’un postado ; et surtout le film le plus fou du festival : le nouveau Lav Diaz, La Saison du diable, fresque politique de quatre heures, à la fois luxuriante et minimaliste, qui évoque les violences de la loi martiale instaurée par Marcos sous la forme d’une comédie musicale d’un genre inédit, où toutes les imprécations (de révolte ou de répression) se vocifèrent a capella.