Scanners de David Cronenberg
Un trip halluciné où le cinéaste canadien explore en 1981, à travers une communauté d’humains télépathes, son sujet de prédilection, l’être augmenté.
ENTRER DANS UN FILM DE CRONENBERG, C’EST GLISSER À L’INTÉRIEUR D’UN “UNDERWORLD”, un monde de fictions clandestines, d’expériences interdites. On rejoint des factions, des groupes parallèles qui s’organisent autour d’une même obsession, une perversion, une anomalie. La passion de la tôle froissée et des accidents de voitures (Crash), les snuff movies (Vidéodrome), les jeux vidéo (eXistenZ), la psychanalyse (A Dangerous Method) ou la gynécologie (Faux-Semblants)…
Tout est prétexte à constituer une utopie collective mue par une addiction, une soif de déterrer l’intensité enfouie sous les apparences. C’est le sens de ces nombreuses images “éventrées” chez Cronenberg : les corps qui dégurgitent leurs entrailles, ces trous et ces plaies dans lesquels on passe la main, brèches secrètes qui mènent à une autre dimension comme dans un tableau de Lucio Fontana, une image du pressentiment que la chair du réel ne suffit pas.
Et pour glisser dans la brèche, il faut rejoindre les rangs de ces sociétés secrètes, comme les “Scanners”, ces êtres humains doués de bizarreries télépathiques à la suite d’une expérience qui a mal tourné sur des femmes enceintes : ils peuvent prendre le contrôle d’un corps, d’un esprit et entendent en continu les pensées de ceux et celles qui les entourent.
Sous l’atmosphère parfaitement mabusienne et le complot pharmaceutique se glisse une métaphore de la fiction comme trip collectif : les fronts moites, les yeux révulsés, les corps qui convulsent, les piqûres d’Ephemerol que les Scanners, filmés comme des junkies, s’administrent pour mettre fin aux voix dans leurs têtes – tout le monde est embarqué sur la même ligne d’intensité, et les badauds, restés sobres, n’y comprennent rien.
Car les héros cronenbergiens sont un genre de peuple élu : ils ont le don de la perversité, l’intuition d’une insuffisance et s’agitent en bordure de la normalité. Ils détiennent la clé d’une extase très vite addictive ; lors d’une réunion, les Scanners répètent en choeur : “Scannons ensemble et nos deux esprits fusionneront pour ne faire plus qu’un. Un système. Un esprit. Une expérience.
On abandonne sa volonté à celle du groupe.” On lit la jouissance sur les visages, le ravissement qu’il y a à glisser de soi.
Pour Cronenberg, un corps, une conscience, ça ne suffit pas, ça ne produit pas assez d’énergie. La fiction naît toujours de ce “manque à être” de l’individualité qui cherche sa drogue. Elle recombine, se branche sur un corps étranger : une mouche, une voiture, une télévision, son propre frère… la liste est longue. Et cette jouissance du corps excédé, c’est d’abord la nôtre, celle de voir l’image palpiter, sortir d’elle-même : c’est le motif de l’explosion qui revient en boucle dans Scanners, un pur soulèvement plastique. Chez Cronenberg, on l’attend toujours, cette déflagration de l’image après laquelle il n’y a plus rien : il s’en approche, recule, déshabille l’image, la rhabille, joue avec son·sa spectateur·trice en manque, avant de lui livrer un dernier plan surdosé.
Scanners de David Cronenberg, avec Jennifer O’Neill, Stephen Lack, Patrick McGoohan (Can., 1981, 1 h 43, reprise)