Les lundis de Delfeil de Ton
Où l’on voit que ça dure ce que ça dure
Il ne faudrait pas se forcer beaucoup pour jouer au vieux con mais nous éviterons. Dans la mesure du possible. Parce qu’enfin, les jeunes, il y aurait à redire. Je prends une jeune fille au hasard. Là-bas, loin, en Amérique. Au Texas, où naguère se déplaçaient des cow-boys sur des chevaux. Une jeune fille, alors, quand elle n’était pas montée sur un cheval elle-même, elle se regardait dans un miroir en pensant à un cow-boy. Des chansons furent écrites sur ce sujet. Elle faisait des grimaces devant le miroir, se souriait, étudiait des moues, s’arrangeait le portrait. Aujourd’hui, le portrait, elle se le tire pour l’envoyer au cow-boy adoré, qui ne garde pas les vaches et qui n’est pas toujours un boy, car nous vivons une époque dissolue. Je vais à la ligne pour respirer.
Elle se tire le portrait. La jeune fille. Un portrait qui est de soi-même. Un portrait self. On se rapproche. Un self-portrait. Parlons peu, parlons jeune: un selfie. La jeune fille est tout à son selfie. Or, elle est en automobile. Or, elle est au volant. Miranda, elle se nomme. Miranda Rader, âgée de 19 ans. Un policier patrouillait. Luimême en automobile. Il venait de recevoir un appel et s’apprêtait à modifier son itinéraire quand un crissement de frein le surprit d’abord, puis la percussion d’un véhicule à l’arrière du sien. Le dommage était minime, il s’en assura aussitôt et, se tournant vers la voiture percutante, il vit sa conductrice qui réparait en hâte le désordre de sa toilette. Je vais à la ligne pour laisser imaginer.
Miranda n’était pas nue mais ses seins l’étaient. Ses seins, que son cow-boy aime tant. Je te rejoins, chéri, lui avait-elle écrit. Voir tes seins, lui avait-il répondu. Sitôt demandé, sitôt accordé. La blouse ôtée, tout en conduisant, Miranda prenait la pose pour le selfie. Et c’est ainsi que, distraite, n’anticipant pas la manoeuvre de la voiture qui roulait devant, elle avait freiné trop tard. Et boum. Et pan. Cette grosse vache de flic, il a vu ses seins avant le cow-boy. Pourquoi la presse américaine fait-elle un sort à une nouvelle aussi dépourvue d’urgence ? Il ne se passe plus rien, en Amérique ? Je vais à la ligne pour exposer la suite.
Celui-ci est un garçon. Un gars de chez nous. 23 ans, nous dit-on. Un Celte. Kevin, il se prénomme. Son nom est Guiavarch. Les questions se succèdent, à quoi pensentils, ces jeunes? Miranda, on comprend. Mais Kevin ? A l’âge où les yeux s’ouvrent sur les mirandas, il se convertit à l’islam et le voilà maintenant en prison chez les Turcs, dont le sultan se propose de rétablir la peine de mort. Depuis quatre années, il avait gagné la Syrie, s’y battait dans les rangs des féroces islamistes et il y avait fait souche, ô combien. Quatre épouses, toutes aujourd’hui enceintes et qui lui ont déjà donné des enfants. Est-ce cet aspect matrimonial de la religion mahométane qui l’avait séduit ? Je vais à la ligne après avoir observé qu’à 23 ans, il a atteint le maximum d’épouses autorisé.
Du coup, sans doute, ça devient moins drôle. Plus d’espoir d’amélioration. La guerre, par là-dessus. Te laisse pas le temps de prier. Fatigue de Kevin. Les femmes, préparez les bagages. Chacune prend ses enfants et on part. Fuyant le champ de bataille où il était arrivé fleur au fusil, réfugié, donc, en Turquie, les Turcs nous ont renvoyé deux de ses épouses, les autres devraient suivre et lui attend son jugement. Inconséquence de la jeunesse. Baptisé chrétien catholique, les druides lui tendaient les bras en sa Bretagne s’il souhaitait se distinguer. Il y aurait aussi porté la barbe. Ne l’accablons pas davantage qu’il ne convenait d’accabler Miranda. Miranda, ce sera un souvenir plaisant. Kevin, une douzaine de vies mal engagées. Tous deux ont fait des choses que nous n’aurions pas pu faire. Les moyens de transport et de communication ne les permettaient pas. Je vais à la ligne pour dire au revoir.
Au revoir.
Miranda n’était pas nue mais ses seins l’étaient.