RIME PRÉMÉDITÉE

n petit panier en osier sous le bras. Comme pour préparer une chasse aux oeufs surprise. Elle avait longtemps hésité entre ça et son habituel sac à dos noir, ambiance night shadow, si jamais elle était amenée à se planquer ou courir dans la nuit. Et puis, elle s’était souvenue qu’elle était super-âgée ; 83 tout de même, et avait éclaté de son gros rire plein de mucus. Allez, va pour le panier mignon de bergère. Dedans, elle plaça avec une infinie délicatesse cinquante petites enceintes bluetooth. Elle les avait cherchées longtemps. C’étaient les moins chères du marché, douze balles l’unité, couleur imitation cheap de l’or rose d’apple, achetées chez Leclerc au rayon hi-fi. Elle n’avait même pas eu besoin de déranger sa petite-fille pour gérer l’enregistrement sur son smartphone. L’objectif du bout de vie qui lui restait : que personne ne blesse plus jamais sa petite-fille chérie. Sur la table de la cuisine, pour la recopier mentalement une dernière fois, elle déplia sa carte. Une vraie carte à l’ancienne, hein. Une semaine auparavant, elle avait tracé au stylo quatre-couleurs les trois quartiers ciblés, faisant cliquer dans le silence nocturne de son petit appartement le ressort du stylo comme une minuterie pré-explosion. Des mois d’enquête l’avaient amenée aux adresses des cinq gars, dans la voiture ce soir-là. Minuit. Avec l’agilité mal dosée des vieux qui ne veulent pas savoir qu’ils sont vieux, elle se jeta dans la nuit. Et prit tout son temps pour placer les mini-baffles un peu partout dans le grisâtre de la ville, sous les fenêtres des tortionnaires, en attente de jugement. Et armée de son smartphone, envoya sa petite magie. De toutes ces petites boules à douze balles, son poème surgit (p.32), volume au max. Les noms des cinq hommes, articulés lentement, puis ses mots à elle, pour qu’ils rendent la rue à sa petite-fille, à elle, à toutes les autres. Le tout, porté par sa voix si juvénile au creux de son corps naufragé. En boucle, partout dans la ville, très fort, pour effacer les images des nuages de temps mauvais, violets, jaunes, bleus comme des méduses douloureuses, sur les jambes, les bras, le dos de sa petite-fille. Et elle demeura là, au repos contre un mur, sous ces fenêtres, le panier vide à ses pieds, debout, attendant les crachats, les injures, les oeufs, les bouteilles d’eau, bien pire, sûrement. Et elle n’eut jamais peur.