Die Brennweite der Welt
An diesem Donnerstag wird der große deutsche Filmregisseur Egon Günther 90 Jahre alt
Auch er saß auf dem berühmten Interviewstuhl bei Günter Gaus. »Vielleicht ... Ich glaube.« Egon Günther verweigerte sich bei den TV-Fragen »Zur Person« jedweder Eindeutigkeit. Hier hatte einer eine traurige gütige Geduld mit der Menschheit. Der Sanfte. Der trotzdem stets störrisch blieb und im Hinblick auf den gegenwärtigen Globalkapitalismus vom »Ende der Erträglichkeit« redete. Der Sensible zwischen den Stühlen. »Da lebt sich’s gut.«
Er saß da beim Frager Gaus, die Hände meist fest auf der Stuhllehne. Großaufnahmen schluckten alles Schmale, Zerbrechliche. Sitzung in Stiefeletten. Er ein Frauenheld? Ach, da hatte Gaus eine Frage gestellt, auf die dieser Mann doch bestens vorbereitet war: »Nein.« Und der Kniefall vor der Palmer, bei »Lotte in Weimar«? – »Herr Gaus, das macht man einfach.«
1927 wird Egon Günther im erzgebirgischen Schneeberg geboren. Lernt Schlosser, Konstruktionszeichner, studiert in Leipzig Germanistik und Philosophie. Er beginnt bei der DEFA als Dramaturg und nutzt die überraschende Chance, ein eigenes Drehbuch zu verfilmen (»Lots Weib«). Er wird, von Erich Engel, Kurt Maetzig und Slatan Dudow lernend, einer der ästhetisch kühnsten Regisseure, dreht mit »Der Dritte« einen der erfolgreichsten deutschen Filme: Jutta Hoffmanns und Rolf Ludwigs großartige Geschichte der Liebe – jener Kraft, die alles verschuldet und alles entschuldigt; ein Film darüber, dass der Mensch die seltsamste Wahl hat: mit jemandem unglücklich zu werden, um nicht mit einem anderen zu verzweifeln.
Die DEFA. Günther bezeichnete sie noch als Heimat, da es sie längst nicht mehr gab. Hinweis auf eine lebendige Produktionsstätte. Er wollte freilich keineswegs missverstanden werden: In der DDR eine lohnende künstlerische Existenz erlebt zu haben, das sollte das Zermürbende eines Daseins unter diktatorischen Vorzei- chen nicht nachträglich adeln, denn der oftmalige Schlag ins Leere kostete die meiste Kraft. Dennoch: Günther ist sich des Glücks bewusst geblieben, mit »langen Brennweiten die Welt zu verzaubern«. Mit Brennweiten gegen den Engpass der Erlaubnisse.
Die blaue Jeansjacke, den Kragen stets hochgeschlagen, das weiße Bürstenhaar – da schien sich auch äußerlich früh und entschieden geformt zu haben, was ihn ausmachte: die innige Verbindung von sozialer Gebundenheit und auffälligem Eigensinn. Diese ewige Jacke: ewige Jugend? Nein, »eine Uniform«. Gegen die Uniformiertheiten. Die Jeans als Drillichzeug. Okay, mitunter auch im Dandydienst. Er war der Arbeiter, der nicht vergaß, wo er herkam, noch wichtiger: der nicht vergaß, bis wohin er gehen durfte. Und der immer den entscheidenden Schritt weiter ging.
Seine Filme und seine Haltung zum Leben erzählen von der Fähigkeit eines kritischen Bewusstseins, das sich nicht einspannen lässt, sich im Widerspruch aber nicht verhärtet, sondern beweglich, neugierig bleibt. Das ist der Unterschied zu allen, die den Sinn ihres Lebens unmittelbar an ein System binden und mit dem System sich selber verlieren. Was hat er alles hinnehmen müssen! Der Film »Das Kleid«, nach dem Märchen »Des Kaisers neue Kleider«, wird verboten. »Wenn du groß bist, lieber Adam« auch. Bei der Premiere von »Abschied«, nach Johannes R. Bechers Roman, verlassen Ulbricht und Co. das Kino. Regisseur Egon Günther und Autor Günter Kunert dürfen nicht vors Publikum treten. Alle Materialien zum Film werden vernichtet. Es gibt ein Versöhnungsangebot aus der Rotlichtzentrale: »Machen Sie doch einen Film über Honecker!« Nein.
Der Film »Die Schlüssel« (mit Jutta Hoffmann, Jaecki Schwarz), der so aufstörend Dokumentar- und Spielszenen verknüpft, stößt auf polnischen Widerstand: angeblich zu düstere Farben in dieser Liebes- und Todesgeschichte im Nachbarland; der große mystische Filmrusse Andrej Tarkowski wird zu Günther sagen: »Für die vielen im Krieg Getöteten gibst du ein deutsches Mädchen zurück, du opferst es. Das ist erhebend.«
Als der Prager Frühling niedergewalzt wird, da verurteilt die DDR seinen Sohn, siebzehn Jahre alt – weil man sich gegenseitig Verse vorlas, »Das Große bleibt groß nicht und klein nicht das Kleine/ Die Nacht hat zwölf Stunden, dann kommt schon der Tag.« Gefängnis wegen Brecht. »Die haben sich an Kindern vergriffen.« Er sagt später böse sarkastisch, er habe als Vater für seine eigene »Dummheit« büßen müssen. Die darin bestand, den Sohn zur Aufrichtigkeit erzogen zu haben. Das alles muss man mitdenken oder vor allem mitfühlen wollen, wenn man sich gar zu wohlig in der differenzierten, fast gütigen Art aufgehoben wähnte, in der Leute wie Egon Günther nach dem Ende der DDR über die DDR redeten. Man hörte es gern. Aber lebte man denn den gleichen Staat wie er? Oder vereinnahmte man nur diese fremde Milde, um selber etwas ungeschorener davonzukommen, mit dem eigenen Versagen, der Tünche auf dem eigenen Charakter?
Günthers Name stand für DEFA, und er stand auch für das, was Fernsehen sein konnte: Mut zur Langsamkeit, zum fordernden Bild – Ver- einigung von Dokumentarszenen und Spielfilm lange vor der Stauchform Dokusoap. »Junge Frau von 1914«, »Erziehung vor Verdun«: Das waren Literaturverfilmungen als hochkulturvoller Versuch, das Ostfernsehen vor der Verwahrlosung zu retten.
Die Arnold-Zweig-Filme erscheinen noch heute als ein großartig entschiedener wie untergründiger Radikalpazifismus. »Exil«: Feuchtwangers Roman als faszinierender Westfernseh-Mehrteiler. In der Hauptrolle: der lasziv lederne Klaus Löwitsch. In einem Buch über den Darsteller (»Asche auf der Seele«) kann man einen der ergreifendsten SchauspielerAufsätze unserer Zeit lesen, geschrieben von Egon Günther (überhaupt wäre über den Roman-Schreibenden Günther zu reden). Was er über Löwitsch notierte, hatte die Wahrhaftigkeit einer Selbstbeobachtung: »Es fragt sich, ob unsere gegenwärtigen Umstände noch bereit sind für so einen wie ihn. Ich wünsche ihm, er möge nicht darunter leiden, dass es ihm wie vielen anderen geht. Aber so viele sind es auch wieder nicht, die nie das kriegen, was sie verlangen. Und Löwitsch weiß, dass er, seit er den Verstand verlor und Schauspieler wurde, mit den Schmerzen zu leben hatte. Erfolg ist eine Chimäre. Erst recht, wenn man ihn hat.«
»Lotte in Weimar«: Martin Hellbergs mondän-striesiger Goethe. Rolf Ludwigs genial verhuschter Kellner Mager. Und natürlich Lilli Palmers Lotte: wie eine leergeschluchzte Nachtigall, die unter Anwandlungen zarter Trauer zu neuen, alten Tönen findet. Ein wundersam-berührendes Beharren Günthers in jenen Bann- kreisen aus Lust und Sehnen, die unweigerlich zum Verlustschmerz werden müssen. Er hat den Kostümfilm beherrscht, geadelt – und doch auch darunter gelitten: Warum bloß sollte das Schöne immer auch das Ungefährliche sein? Warum dieser öde Produktionszwang zum Gutverkäuflichen? Es schien, als widerführe ihm im Westen das Gleiche wie im Osten. »Die Braut«, mit Veronica Ferres als Goethes standesfremder Frau. Frau? Weib. Sinnlicher, natürlicher wurde die Ferres nie wieder.
Günthers DEFA-Rückkehr 1991, Rückkehr in eine Parallelwelt: Filme wurden noch entwickelt, Menschen schon abgewickelt. »Stein«: Die Geschichte vom König-Lear-Spieler, der 1968 abtritt, als die Panzer in Prag einrollen. Aber innere Emigration heilt nicht – denn man wird die Welt nicht los, und nirgends ist die Welt klarer erkennbar als in der Maske des Idioten, der ihr das Gesicht vorhält. 1968, 1989: Rolf Ludwigs Stein schaut durch alle Zeiten. Sterbenszeiten. Vorher schießt – letzte Szene – eine Leuchtkugel in den Himmel; es kann kein Zufall sein, dass sie rot ist. Feuerrot, blutrot.
Lange Zeit hat sich Günther mit Nietzsche beschäftigt. Es war der Stoff, der ihn an seine Lehrer Ernst Bloch und Hans Mayer band; es war der Stoff, der eine philosophische Hochfahrenheit ins prägende Los der Vergeblichkeit hineinstellte. Nietzsche, so Günther, war der Mann, der »schrieb, als wolle er singen, er erkannte die Menschheit als nicht taugliche Schöpfung«. Es ist der so sehr geträumte Film, der nie zustande kam und der somit das Entscheidende erzählt: Diesem großen Regisseur wurde ein wirkliches Alterswerk verweigert – und was hätte es sein können! Ein stilistisches Verweben von Bildern unerbittlicher Wirklichkeit und surrealer Fantasie. Günther – ein Regisseur, der in seinen besten Werken gleichsam Bergman und Buñuel ins Deutsche einlud. Zu schwierig, zu anspruchsvoll, zu eigen? Wir sind mitunter ein sehr ärmliches Land.
An diesem Donnerstag wird Egon Günther 90 Jahre alt.
Mit Brennweiten gegen den Engpass der Erlaubnisse.