Sie werden wie Hunde
„Power“beschreibt ein Rudel Kinder
Ein Dorf, irgendwo im Nirgendwo, ganz für sich mit seinen Geschichten, Geschichten, die archaisch anmuten. Dann passiert es, dass einen erst der Mann verlässt und danach das ganze Dorf nicht mehr mit einem spricht und man aus der Gesellschaft fällt. Verena Güntner, 1978 in Ulm geboren, erst Schauspielerin, dann auch seit ihrem Debüt 2014 Autorin, Verena Güntner beschreibt in ihrem für den Leipziger Buchpreis nominierten Roman „Power“ein solches Dorf, das einen gruseln lässt.
Ein Hund ist entlaufen und ein forsches elfjähriges Mädchen verspricht der todtraurigen Besitzerin, diesen Hund für sie zu finden. Was soll da schon groß passieren? Was soll daraus entstehen? Das denkt man sich im ersten Viertel der 250 Seiten. Eine Detektivgeschichte, dessen Personal seltsame Namen wie Kerze (das Mädchen, das den Hund sucht), Hitschke (der der Hund entlaufen ist), Henne, Marri,
Becca, Livy, Flori (andere Kinder), der Hubersohn (der Sohn des Großbauern) trägt. Im Zentrum die ein wenig altklug wirkende Kerze, die in einem Notizheft den Fortschritt ihrer Suche notiert.
Bevor der Zweifel an diesem Dorf- und Detektivroman ins Negative umschlägt, nimmt der Roman eine drastische Wendung. In den Sommerferien wird Außenseiterin Kerze plötzlich von den anderen Kindern des Dorfs unterstützt. Den Hund vermuten alle im Wald. Um ihn dort aufzustöbern, fangen die Kinder an, selbst zu Hunden zu werden – Bellen, Hecheln und auf allen vieren laufen inbegriffen. Um Kerze bildet sich ein Rudel, und sie, das Alphatier, beschenkt und bestraft die anderen, die nun die meiste Zeit des Tages trainieren, sich trainieren, ein Rudel Hunde zu sein. Aus der Suche nach dem Hund wird schleichend ein Selbstzweck.
Kann man das auch als Parabel zum Beispiel auf die Fridays-forFuture-Bewegung
lesen? In Kerze lassen sich Züge entdecken, die Greta Thunberg zugeschrieben werden. Man kann das allerdings auch als eine Parabel für das Dorfleben, vielleicht auch für das gesellschaftliche Leben insgesamt lesen.
Denn irgendwann verschwinden die Kinder in diesen Sommerferien ganz, graben sich im Wald eine Mulde, in der sie nachts als ineinander verkeilter Knäuel ruhen. Da formieren sich die Dorfbewohner, allen voran der Hubersohn, der selbst keine Kinder hat und sein Versager-Image abstreifen will, versuchen, ihre Kinder wieder aus dem Wald zurückzuholen, müssen allerdings entdecken, wie weit sich die Kinder von ihren Eltern entfernt haben, wie wild, ungezähmt und animalisch sie geworden sind.
Nun beginnt diese Parabel in viele Richtungen zu leuchten. So wenig Dorfromantik es in diesem Irgendwo im Nirgendwo gibt, so wenig Naturromantik beschwört Güntner in der Beschreibung der Kinder und des Waldes. Es gibt da keinen idealen Naturzustand, sondern Dreck und Wunden, Hunger und Gestank und ein anderes rigides soziales Gesetz: das des Rudels.
Diese wild gewordenen Kinder halten der Erwachsenenwelt einen Spiegel vor. Je weiter das fortschreitet, desto verständlicher wird, warum der Hund, aber auch Hitschkes Mann sowie die Mutter des Hubersohns aus dieser Welt geflohen sind. Nur diese Leerstellen im Buch, die immer wieder von den Figuren umkreist werden, entziehen sich den Mechaniken des Lebens: der Domestizierung, des Ehe- und Dorflebens. Aber man kann sie nicht fragen, ob sich die Flucht gelohnt hat.
Einen starken, widerspenstigen und rätselhaften Roman hat Güntner vorgelegt. Die Suche findet zwar ein Ende, hätte aber keines gebraucht, weil die vieldeutige Parabel da längst der Rahmenhandlung den Rang abgelaufen hat. Richard Mayr
Er hat es wieder getan. 15 Jahre ist es her, da verwandelte der Schweizer Peter Bieri den Gehalt seines Philosophiebuchs über „Das Handwerk der Freiheit“in einen Roman. Unter dem Pseudonym Pascal Mercier, mit dem Titel „Nachtzug nach Lissabon“– es wurde ein internationaler Bestseller. Nun thront auch „Das Gewicht der Worte“in den Verkaufsranglisten unter dem Namen Mercier, nachdem Bieri zuletzt „Eine Erzählung schreiben und verstehen“sowie „Eine Art zu leben“veröffentlicht hat: also über die Wirkung von Sprache und den Menschenwürde.
Und wieder erzählt der Autor, inzwischen 75, auf mehreren Ebenen, in unterschiedlichen Formen. Aufhänger ist die Geschichte des Simon Leyland, der mit 66 und nach dramatischen Schicksalswendungen in die Heimat London zurückkehrt. Er hat das Haus des Onkels geerbt, in dem er einst durch eine Karte an der Wand seine Bestimmung entdeckte: alle Sprachen des Mittelmeerraumes zu sprechen. Was ihn nach dem jugendlichen Ausbruch aus dem familiären Oberklassen-Leben zum Übersetzer hat werden lassen – und sogar zum Verleger in Triest, als Erbe seiner dorther stammenden und plötzlich gestorbenen Frau, Mutter seiner beiden Kinder. Nun aber drohte ebenso plötzlich Leyland selbst durch eine Diagnose alle Zukunft zu verlieren. Das schärft den Blick zurück, die Konzentration aufs Existenzielle.
Zwischen die stets bis ins Detail mit Bedeutung aufgeladenen Erinnerungen kommt beim geradezu Sprach- und Literatur-vernarrten Leyland unweigerlich die zweite Ebene: „Stets sind es die Wörter, die mir helfen, den Bann der Zeitlichkeit zu brechen. Etwas im Geiste der Poesie, also ganz der Form und der stimmigen Melodie verpflichtet, in Worte fassen: Es ist ein Weg, sich von der Illusion der Geschäftigkeit freizumachen. Poesie verlangsamt die Zeit, hebt sie auf und befreit uns von ihr… Sie schafft Gegenwart, eine gewissermaßen ewige Gegenwart, ewig, weil sie immer da ist und durch nichts aufgehoben werden kann.“Das ist hier mehr als Literaturtheorie, das ist die Erkundung des auch ganz persönlichen Verhältnisses zwischen Lesen und Schreiben und Leben.
Denn solcherlei hat Leyland nicht von ungefähr in Briefen an seine Frau geschrieben, nachdem diese gestorben war. Weil seine Selbstvergewisserung immer im Gespräch mit ihr, mit ihr als Spiegel stattgefunden hat. Und weil das gemeinsame Element der beiden die Sprache in ihrer Bedeutung und die Sprachen in ihrer Vielfalt waren. Jetzt liest er alle diese Briefe wieder und taucht durch sie gleichsam selbst in eine ewige Gegenwart ein…
Alles selbst sehr poetisch aufgeladen, was Bieri alias Mercier da liefert – und sehr elegisch: „Leyland legte den Brief zur Seite. Es war nicht nur Notwehr gewesen, ihn zu schreiben. Es war auch darum gegangen, durch das Suchen nach den richtigen Worten die Konturen seines Erlebens zu erkunden. Herauszufinden, was genau er empfand. Manchmal hatte er innegehalten und mit Verwunderung gespürt, dass er zum ersten Mal dabei war zu entdecken, wer er war.“Aber nun eben die Frage: Ist es angesichts des Zustands der Welt und der Not anderer nicht dekadent, als zentral im Leben zu sehen, wann wo ein Komma gesetzt werden muss und ob Felicidad, Felicitá, Bonheur, Happiness oder Glück nun mit dem Klang den Zustand besser trifft. Die Antwort ist typisch Bieri: Über die Bedeutung bestimmt das individuelle Leben, Wichtigkeiten können nicht gegeneinander abgewogen werden.
Insofern: ein unzeitgemäß geschriebenes Buch mit einer zeitgemäßen Botschaft – beruhigend jedenfalls für die, die im Wohlstand leben. Wolfgang Schütz