LE­GA­MI PRE­ZIO­SI

Di Raf­fae­la Car­ret­ta

Amica - - VISIONI - Te­sto Ve­ro­ni­ca Rai­mo Il­lu­stra­zio­ne Fran­ce­sco Bon­gior­ni

Gi­ra­re il mon­do, ma sen­ten­do­si sem­pre a ca­sa. Co­no­sce­re gen­te, per tro­va­re chi ci so­mi­glia. Sia­mo esplo­ra­to­ri sul ta­pis rou­lant. Per­ché l’igno­to con­ti­nua a fa­re pau­ra. E In­ter­net ci aiu­ta ad ad­do­me­sti­car­lo

“ben­ve­nu­to a ca­sa”, di­ce l’ho­me­pa­ge di Airbnb, il si­to che con­sen­te di al­log­gia­re ne­gli ap­par­ta­men­ti di altra gen­te spar­si per il mon­do. La sua nuo­va veste gra­fi­ca è fat­ta di car­to­li­ne in mo­vi­men­to con sce­ne di vi­ta do­me­sti­ca e scor­ci me­tro­po­li­ta­ni. Ogni sin­go­lo luo­go ap­pa­re al tem­po stes­so eso­ti­co ma fa­mi­lia­re, ri­co­no­sci­bi­le ma in­ti­mo. Le per­so­ne si muo­vo­no all’in­ter­no di que­ste cor­ni­ci con l’aria fe­li­ce e ras­si­cu­ra­ta, im­mu­ni da qual­sia­si for­ma di spae­sa­men­to. Cop­pie mul­tiet­ni­che ce­na­no in ri­sto­ran­ti gra­zio­si a lu­me di can­de­la, uo­mi­ni so­li­ta­ri con uno zai­net­to in spal­la am­mi­ra­no il Ta­mi­gi o i qua­dri di una pi­na­co­te­ca, ra­gaz­ze si sti­rac­chia­no nel let­to ap­pe­na sve­glie, ami­che fan­no la spe­sa in un mercato o co­la­zio­ne in un bi­strot, bam­bi­ni leg­go­no sdra­ia­ti sul tap­pe­to. Ci si può con­ce­de­re per­si­no un sel­fie con la Tour Eiffel sul­lo sfon­do, ma in una pro­spet­ti­va per­so­na­liz­za­ta: la torre in

AMI­CA - 71

lon­ta­nan­za e di­ste­se d’er­ba nel mez­zo. Airbnb è lì per of­frir­vi un’espe­rien­za au­ten­ti­ca, per scon­giu­ra­re trap­po­le per tu­ri­sti, brut­ti in­con­tri, sor­pre­se, al­ber­gac­ci squal­li­di, o un’idea di pit­to­re­sco tal­men­te sfac­cia­ta da sca­de­re nel ki­tsch. Vuo­le far­vi sen­ti­re a ca­sa, ap­pun­to. Spo­star­si nel mon­do, sem­bra sug­ge­ri­re, è ri­tro­va­re sem­pre noi stes­si e quel­lo che ci pia­ce. Che si viag­gi per af­fa­ri, per sva­go o per amo­re po­co im­por­ta. Sce­glia­mo un ap­par­ta­men­to a Pa­ri­gi, Ber­li­no o Sin­ga­po­re per­ché è ar­re­da­to co­me l’avrem­mo ar­re­da­to noi, o per­ché ab­bia­mo ri­co­no­sciu­to tra gli scaf­fa­li quel li­bro che ci era pia­ciu­to tan­to…

ma da do­ve vie­ne que­sta pau­ra dell’igno­to? Per­ché ci spa­ven­ta co­sì tan­to uno spae­sa­men­to rea­le? Per­ché sca­ri­chia­mo le map­pe da Goo­gle ap­pe­na ar­ri­via­mo in un po­sto nuo­vo? Per­ché leg­gia­mo su Tri­pAd­vi­sor le re­cen­sio­ni dei ri­sto­ran­ti sce­glien­do non sol­tan­to in ba­se a quel­le più en­tu­sia­sti­che, ma fi­dan­do­ci dei com­men­ti scrit­ti nel­lo stes­so sti­le che avrem­mo usa­to noi? Per­ché in­ve­ce di at­tac­ca­re bot­to­ne in un bar, spul­cia­mo su un si­to di ap­pun­ta­men­ti - an­che so­lo per fa­re ami­ci­zia - i pro­fi­li di per­so­ne che ci as­so­mi­glia­no? Per­ché, in fon­do, vo­glia­mo co­no­sce­re so­lo sco­no­sciu­ti che non ci sem­bri­no ta­li? L’ul­ti­mo pro­get­to del­la re­gi­sta e scrit­tri­ce ame­ri­ca­na Mi­ran­da Ju­ly ha ispi­ra­to una cu­rio­sa app chia­ma­ta So­me­bo­dy, che in­vi­ta a re­ca­pi­ta­re i messaggi tra­mi­te de­gli sco­no­sciu­ti che van­no a par­la­re con il de­sti­na­ta­rio. Il sen­so sa­reb­be sfrut­ta­re la tec­no­lo­gia per mi­glio­ra­re le co­mu­ni­ca­zio­ni nel­la vi­ta rea­le. Va a finire, pe­rò, che que­ste in­te­ra­zio­ni si ri­sol­vo­no so­lo in un sim­pa­ti­co stra­nia­men­to. Per fa­re un esem­pio: met­tia­mo che la mia mi­glio­re ami­ca sia an­da­ta a let­to con il mio fi­dan­za­to e a dir­me­lo ar­ri­vi un’igno­ta vec­chiet­ta. To­tal­men­te spiaz­za­ta, ad­di­rit­tu­ra di­ver­ti­ta, po­trei fa­re spal­luc­ce e ac­cet­ta­re l’ab­brac­cio del­la stra­na mes­sag­ge­ra. Avrei co­mun­que co­no­sciu­to una per­so­na che al­tri­men­ti non avrei mai in­con­tra­to. La ve­ra do­man­da è: per­ché non l’avrei mai in­con­tra­ta? Pro­ba­bi­le ri­spo­sta: per­ché non mi sa­reb­be in­te­res­sa­ta. O me­glio, gli al­go­rit­mi che re­go­la­no la mia vi­ta so­cia­le, le mie pre­fe­ren­ze cul­tu­ra­li, i miei gu­sti, i miei spo­sta­men­ti, han­no sta­bi­li­to che noi due non avrem­mo mai do­vu­to co­no­scer­ci. L’igno­to sem­bra com­me­sti­bi­le so­lo in un “fra­me” co­mun­que pro­tet­to. A vol­te re­so ac­cet­ta­bi­le da una di­stor­sio­ne iro­ni­ca. Ci so­no espe­rien­ze che non fa­rei mai, ma se pos­so af­fron­tar­le in chia­ve iro­ni­ca tut­to di­ven­ta pos­si­bi­le: an­da­re a uno spet­ta­co­lo di spo­glia­rel­li­sti o a un mat­ch di wres­tling, ap­plau­di­re un con­cer­to neo­me­lo­di­co, en­tra­re in un pub di hoo­li­gans. Pos­so pa­ro­dia­re le trap­po­le per tu­ri­sti di­ver­ten­do­mi a gio­ca­re con gli ste­reo­ti­pi, fo­to­gra­far­mi men­tre sor­reg­go la Torre di Pi­sa, o men­tre ab­brac­cio un gla­dia­to­re al Co­los­seo, una pro­ca­ce ba­va­re­se in grem­biu­li­no all’Ok­to­ber­fe­st. Poi, ec­co­mi po­sta­re su Fa­ce­book gli scat­ti in cui que­sta mia di­stan­za iro­ni­ca sia ben vi­si­bi­le. Per tro­va­re tra i li­ke e i com­men­ti la ras­si­cu­ra­zio­ne che le af­fi­ni­tà elet­ti­ve con chi sta con­di­vi­den­do la mia espe­rien­za so­no in­te­gre. La pos­si­bi­li­tà di un igno­to non ad­do­me­sti­ca­to è sem­pre più ec­ce­zio­na­le e me­no se­du­cen­te. Un tem­po ci am­mo­ni­va­no di non ac­cet­ta­re le ca­ra­mel­le of­fer­te per stra­da da­gli sco­no­sciu­ti, og­gi, an­che vo­len­do ri­schia­re, le ca­ra­mel­le ten­ta­tri­ci so­no di­ven­ta­te mer­ce ra­ra. La spe­ran­za pa­re es­se­re che l’igno­to si dis­sol­va per sem­pre, nell’at­te­sa di tro­va­re re­cen­si­to con tan­to di stel­let­te an­che il mon­do al di là del­le Co­lon­ne d’Er­co­le.

In fon­do vo­glia­mo esplo­ra­re so­lo ciò che ci è già fa­mi­lia­re.

Co­sì sce­glia­mo on li­ne ap­par­ta­men­ti lon­ta­ni ar­re­da­ti co­me i no­stri. E ci fi­dia­mo di co­mu­ni­tà vir­tua­li che ci ri­spec­chia­no

Newspapers in Italian

Newspapers from Italy

© PressReader. All rights reserved.