Cer­to che sei queer

Amica - - SOMMARIO - di Gian­ni Fa­ri­net­ti

in una pa­ro­la, mol­to ac­co­glien­te, ci so­no qua­si tut­te le IDEN­TI­Tà SESSUALI (specie quel­le che ri­fiu­ta­no un’eti­chet­ta). La rac­con­ta a Lon­dra una gran­de mo­stra, che ce­le­bra mez­zo se­co­lo dal­la de­pe­na­liz­za­zio­ne DELL’OMOSESSUALITà ma­schi­le in In­ghil­ter­ra. E che ha ispi­ra­to a uno scrit­to­re fan­ta­sio­so un dia­lo­go bot­ta e ri­spo­sta (con sor­pre­sa)

LEI CON UN twin set “da ca­sa”, te­le­co­man­do in ma­no. Lui nel­la sua pol­tro­na pre­fe­ri­ta con quo­ti­dia­ni spar­si in­tor­no, il pe­sti­fe­ro si­ga­ro che si con­su­ma nel po­sa­ce­ne­re, mez­zi oc­chia­li, af­fon­da­to nel­la let­tu­ra. Sbuf­fa: “Ma lo sai che le azio­ni del­la Ve­ga stan­no sa­len­do?”. Lei, pro­te­sa ver­so il te­le­vi­so­re: “Zit­to, fam­mi sen­ti­re”, al­za un tan­ti­no il vo­lu­me. Sul­lo scher­mo un gior­na­li­sta gio­va­ne, bel­loc­cio, an­nun­cia: “An­dia­mo ora a Lon­dra: s’inau­gu­ra in apri­le, al­la Ta­te Gal­le­ry, la pri­ma mo­stra Queer Art in­te­ra­men­te de­di­ca­ta all’ar­te Lgb­t­qi. L’oc­ca­sio­ne è il cin­quan­te­na­rio del­la par­zia­le de­pe­na­liz­za­zio­ne dell’omosessualità ma­schi­le in In­ghil­ter­ra. La cu­ra­tri­ce an­nun­cia una va­stis­si­ma ras­se­gna di ope­re, sto­rie, per­so­nag­gi che van­no dal 1861, la da­ta di abo­li­zio­ne del­la pe­na di mor­te per so­do­mia, fi­no ap­pun­to al 1967, an­no dal qua­le a Lon­dra l’omosessualità non è più con­si­de­ra­ta un cri­mi­ne”. “Ma pen­sa”, fa lei. “Tu e Pier­fran­ce­sco non do­ve­te an­da­re a Lon­dra a mag­gio?”, “Non a Lon­dra, an­dia­mo a Man­che­ster a ve­de­re quei nuo­vi sta­bi­li­men­ti che…”, “Be’, un sal­to a Lon­dra po­te­te sem­pre far­lo, no?”, “E per­ché?”. Lei in­di­ca lo scher­mo, do­ve sta pas­san­do un ri­trat­to di Oscar Wil­de: “Non so, ma­ga­ri a Pier­fran­ce­sco...”. Lui, vol­tan­do una pa­gi­na del gior­na­le: “Co­sa Pier­fran­ce­sco?”. Lei, ag­giu­stan­do­si il fi­lo di per­le: “Ma­ga­ri gli in­te­res­sa ve­de­re…”. “Che co­sa? Ah, sai che a Man­che­ster, pe­ral­tro po­sto di un lu­gu­bre mai vi­sto, c’è pe­rò un ri­sto­ran­te mol­to…”, “Uf­fa, Car­lo, vuoi che no­stro fi­glio stia pian­ta­to tut­to il san­to gior­no in mez­zo ai vo­stri con­si­gli d’am­mi­ni­stra­zio­ne?”, “Cos’hai con­tro i con­si­gli d’am­mi­ni­stra­zio­ne? Co­me se fos­se la pri­ma vol­ta che li fac­cia­mo. A Man­che­ster, ti di­ce­vo…”.

A LEI par­te uno stril­let­to acu­tis­si­mo: “Uh, la vuoi pian­ta­re con ’sta ac­ci­den­ti di Man­che­ster?”. Lui fi­nal­men­te al­za la te­sta stu­pi­tis­si­mo, get­ta un’oc­chia­ta al te­le­vi­so­re, os­ser­va due bu­sti ro­ma­ni: “E chi so­no quel­li?”. “Ma l’im­pe­ra­to­re Adria­no e An­ti­noo!”, “Em­bè? Da quan­do Pier­fran­ce­sco s’in­te­res­sa di ar­cheo­lo­gia?”. Lei si vol­ta ver­so il ma­ri­to al­zan­do gli oc­chi al cielo, co­me fan­no so­ven­te le mo­gli guar­dan­do i ma­ri­ti: “Ma che co­sa c’en­tra l’ar­cheo­lo­gia, ades­so? An­ti­noo era il fi­dan­za­to dell’im­pe­ra­to­re, lo san­no tut­ti. Lui, Adria­no, ne an­da­va paz­zo, lo di­ce­va an­che Mar­gue­ri­te Your­ce­nar”. “E chi è? Ah, sì, quel­la paz­za di suo­ce­ra fran­ce­se del­la tua ami­ca San­dra”, “Car­lo, sei di un’igno­ran­za... A vol­te mi chie­do… No, no, la scrit­tri­ce, sce­mo. Adria­no era gays­si­mo!”. Lo sguar­do di Car­lo si fa - era ora, dia­mi­ne - in­te­res­sa­to: “Vuoi di­re che…”. “Ma cer­to, ne par­la­no da mezz’ora! C’è a Lon­dra que­sta mo­stra queer...”, “Che mo­stra? E per­ché è stra­na?”. “L’ha ap­pe­na det­to quel­lo lì che si di­ce queer”, “Mai sa­pu­to”. Lei, pen­so­sa: “Ve­ra­men­te queer mi pa­re si­gni­fi­chi ec­cen­tri­co, in­so­li­to, o no?”. Lui an­nui­sce: “Sì, più o me­no”. Di col­po s’il­lu­mi­na: “Ah, cre­di che…”. “Ci stai ar­ri­van­do, te­sto­ne”. Sfi­la­no sul­lo scher­mo va­rio­pin­te im­ma­gi­ni di un Gay Pri­de. Lei, ar­ric­cian­do di un nien­te le lab­bra: “Pen­si che

Pier­fran­ce­sco… sì, in­som­ma, quei car­ri, quei ra­gaz­zo­ni a tor­so nu­do - e non so­lo il tor­so - quei tra­ve­sti­ti, fran­ca­men­te”. Lui ri­dac­chia ti­ran­do una boc­ca­ta dal pe­sti­fe­ro si­ga­ro: “Ma se c’è an­da­to un muc­chio di vol­te, Gra­ziel­la!”. “Sì, sì, lo so be­nis­si­mo, Pier­fran­ce­sco non ci ha mai na­sco­sto nien­te, pe­rò…”. Lui, ri­pie­gan­do il quo­ti­dia­no e fa­cen­do spal­luc­ce: “Be’, qual­co­sa in ef­fet­ti po­te­va an­che ri­spar­miar­ce­lo”. “Uh, co­me sei con­ser­va­to­re”, “Ah, gra­zie. Ci sa­rà an­da­to con Ro­ber­to, che è un ra­gaz­zo più che a po­sto”.

LEI SPIANA una pie­ga del­la gon­na, ner­vo­set­ta: “Ec­co, vo­le­vo ap­pun­to par­lar­te­ne”. “Di che co­sa?”, stra­buz­za gli oc­chi. “Mi­ca avran­no de­ci­so di spo­sar­si?”. Ac­cen­na un ap­plau­so: “E per­ché no, ca­ra? Ro­ber­to è di fa­mi­glia più che so­li­da, quan­do i suoi so­no ve­nu­ti a pran­zo mi han­no fat­to un’ot­ti­ma im­pres­sio­ne, an­zi, scu­sa, non te l’ho det­to, ma ho fat­to una pic­co­la in­da­gi­ne: lo sai che suo pa­dre è nel con­si­glio di am­mi­ni­stra­zio­ne del­la…”. “Lo so an­ch’io, e sua ma­dre mi ha in­vi­ta­ta a un tè, ma ho di­sdet­to”, “Hai fat­to ma­le, i rap­por­ti fra con­suo­ce­re van­no con­so­li­da­ti”. “Ma smet­ti­la, co­me se fra tua ma­dre e la mia… no, la co­sa è mol­to più gra­ve”. Lui si riz­za sul­la pol­tro­na: “Od­dio, mi­ca è ma­la­to Pier­fran­ce­sco? Dim­mi, è ma­la­to?”. Lei, ful­mi­nan­do­lo: “Ve­di co­me sei, ap­pe­na un ra­gaz­zo gay ha un raf­fred­do­re… No, no, no­stro fi­glio sta be­nis­si­mo, è in gran for­ma co­me sem­pre. Lo hai vi­sto an­che tu che fac­cia rag­gian­te ha ul­ti­ma­men­te”, “Ma cer­to, è gio­va­ne, ha del ta­len­to, è in­na­mo­ra­to”, “Ec­co, ap­pun­to. L’ha la­scia­to”, “Co­saaa? Tuo fi­glio ha mol­la­to quel bra­vis­si­mo…”, “Sì, me lo ha det­to ie­ri po­me­rig­gio”, “Ma per­ché, mi do­man­do, an­da­va­no d’amo­re e d’ac­cor­do”, si to­glie gli oc­chia­li so­spet­to­so, “Non è che c’è un al­tro?”.

GRA­ZIEL­LA allarga le brac­cia in se­gno di scon­fit­ta: “Co­sì pa­re”. “Ah, e chi è?”. Lei so­spi­ra: “Uno di Pa­via”, “E per­ché fai quel­la fac­cia? Cos’han­no che non va quel­li di Pa­via?”. Lei, me­sta: “Un vi­gi­le di Pa­via, Car­lo”. Ca­la per un at­ti­mo un si­len­zio at­to­ni­to nel sog­gior­no. Cer­to che è una bel­la bot­ta. Fi­nal­men­te lui fa un am­pio re­spi­ro pas­san­do­si una ma­no sul­la fron­te: “Sen­ti, non fac­cia­mo­ne una tra­ge­dia”. Lei si af­fret­ta: “No, no, per ca­ri­tà, è che pen­sa­vo a Man­che­ster, no, cioè, a Lon­dra”. Pro­se­gue ma­ter­na: “Sai, far­gli fa­re un viag­get­to, di­strar­lo, po­ve­ri­no. Co­sì, for­se…”. “Co­sì, for­se, si fa pas­sa­re la cot­ta per il vi­gi­le, di­ci”. Gra­ziel­la si al­za guar­dan­do­si in­tor­no (ec­co, no­ta, ci so­no le ten­de da rin­fre­sca­re. Uf­fa, se aspet­ta che le ve­da la fi­lip­pi­na…). “Non so, non so. Spe­ria­mo che al­me­no sia un ra­gaz­zo co­me si de­ve. Mia ma­dre di­ce­va sem­pre che li scel­go­no bel­li e ben mes­si”. Lui rab­bo­ni­to: “Mas­sì, spe­ria­mo. Che di­re, in fin dei con­ti me­glio un vi­gi­le che un par­ruc­chie­re qual­sia­si, no?”. Lei fa una ri­sa­ti­na trat­te­nu­ta: “Cer­to che sei ben stra­no, Car­lo”. An­che lui si al­za dal­la pol­tro­na, si met­te una ma­no sul fian­co e con l’al­tra, pen­du­la, mi­ma un ciao sbat­ten­do le ci­glia: “Vuoi di­re un po’ queer, te­so­ro?”.

LGB­T­QI PRI­DE. La Ta­te Bri­tain di Lon­dra ospi­te­rà, dal 5 apri­le all’1 ot­to­bre, Queer Bri­ti­sh Art 1861 - 1967, pri­ma mo­stra sull’ar­te In­gle­se a te­ma­ti­ca Lgb­t­qi. Tra gli ar­ti­sti espo­sti, Da­vid Hoc­k­ney, Fran­cis Ba­con, Si­meon So­lo­mon e mol­ti al­tri. Le ope­re spa­zia­no dall’an­no di abo­li­zio­ne del­la pe­na di mor­te per at­ti di so­do­mia, fi­no a quel­lo in cui l’omosessualità è sta­ta de­pe­na­liz­za­ta.

Head of a Greek sai­lor, 1940, John Crax­ton.

Lo scrit­to­re e at­to­re Quen­tin Cri­sp (ico­na gay de­gli An­ni 70), in uno scat­to del 1941 di An­gus McBean.

Li­fe pain­ting for a di­plo­ma, 1962, Da­vid Hoc­k­ney.

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