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Alberto Mat­tio­li

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Que­sti re­gi­sti! Il tea­tro d’ope­ra sa­rà or­mai do­mi­na­to da lo­ro e dal­le lo­ro ne­fan­dez­ze, che ci im­pe­di­sco­no di go­der­ci co­me al buon tem­po an­ti­co la Nor­ma co­me la vo­le­va Bel­li­ni e La tra­via­ta co­me la vo­le­va Ver­di. Sa­rà. Pe­rò, e ma­ga­ri so­no ma­li­zio­so, a me sem­bra che sui pal­co­sce­ni­ci dell’ope­ra si con­ti­nui­no a tra­man­da­re e per­pe­trae tut­ta una se­rie di ge­sti, po­stu­re, mos­se e mos­set­te vec­chie co­me il cu­cù, per­fi­no in spet­ta­co­li “in­no­va­ti­vi” o, Dio e Zef­fi­rel­li non vo­glia­no, “pro­vo­ca­to­ri” (di­ce­si pro­vo­ca­to­rio tut­to quel che non pia­ce al log­gio­ni­sta me­dio - cui non pia­ce tut­to quel­lo che non ha già vi­sto - e che il cri­ti­co non ca­pi­sce). So­no tic ri­cor­ren­ti e, pa­re, ine­vi­ta­bi­li. Im­ma­gi­no che li in­se­gni­no nei con­ser­va­to­ri, ai cor­si di ar­te sce­ni­ca. Pren­de­te un duet­to d’amo­re stan­dard, ti­po Lu­ciaEd­gar­do o Isot­ta-Tri­sta­no. Gli aman­ti, ov­via­men­te, non si guar­de­ran­no mai in fac­cia, ma fis­se­ran­no il pub­bli­co, nel­la ti­pi­ca po­si­zio­ne lei da­van­ti e lui die­tro con ma­ni sul­le spal­le di lei. Od­dìo, da­te cer­te fac­ce, po­treb­be an­che es­se­re me­glio non guar­dar­le, pe­rò io non rie­sco a im­ma­gi­na­re due in­na­mo­ra­ti che si giu­ra­no eter­no amo­re fis­san­do l’in­fi­ni­to o il sug­ge­ri­to­re in­ve­ce che l’ama­to be­ne. Al­tro gran­de clas­si­co, il da­ca­po del­la ca­ba­let­ta. An­che in que­sto ca­so, l’ese­cu­to­re si piaz­ze­rà fac­cia al­la sa­la, can­te­rà la pri­ma stro­fa poi, all’ar­ri­vo del com­pri­ma­rio o del co­ro che por­ta qual­che fe­ra­le no­ti­zia, per esem­pio che lag­giù nel­la pia­nu­ra la ca­ra mam­ma

“Non rie­sco a im­ma­gi­na­re due in­na­mo­ra­ti che si giu­ra­no eter­no amo­re fis­san­do il sug­ge­ri­to­re”

sta per fi­ni­re flam­bée, il can­tan­te fa­rà un mez­zo gi­ro, si vol­te­rà an­go­scia­to (o an­che no, tan­to dal­la pla­tea non si ve­de) ver­so i mes­sag­ge­ri che por­ta­no pe­ne, quin­di si ri­vol­te­rà ver­so il pub­bli­co e at­tac­che­rà il da­ca­po nel­la stes­sa iden­ti­ca po­si­zio­ne che ave­va la pri­ma vol­ta.

Ti­pi­co an­che l’ar­ri­vo del ca­po mi­li­ta­re e bru­ta­le sol­da­tac­cio in­tro­dot­to da co­ro mar­zia­le di se­gua­ci o guer­rie­ri. Che so?, qual­co­sa co­me la ca­va­ti­na di Ro­dri­go nel­la Don­na del la­go. In que­sto ca­so, sul­le ul­ti­me bat­tu­te del co­ro e pri­ma di at­tac­ca­re, il te­no­re scam­bie­rà con la roz­za sol­da­ta­glia vi­sto­si ge­sti ca­me­ra­te­schi ti­po pac­che sul­le spal­le, ab­brac­ci, stret­te di ma­no e, in ca­so di re­gie “mo­der­ne”, per­fi­no il “cin­que”. Se in­ve­ce qual­cu­no si sbron­za, mai per nes­su­na ra­gio­ne com­por­tar­si co­me un ubria­co ve­ro, che di so­li­to fa ogni sfor­zo per non mo­stra­re di es­ser­lo, ma ini­zia­re in­ve­ce a bar­col­la­re vi­sto­sa­men­te, ag­gi­rar­si sen­za una me­ta per il pal­co­sce­ni­co, ab­bran­ca­re bot­ti­glie, bic­chie­ri e fia­schet­te co­me se non ci fos­se un do­ma­ni e, in ge­ne­ra­le, esa­ge­ra­re. Me­glio an­co­ra se i beo­ni so­no più d’uno, ti­po gli ubria­co­ni dua­li del Wer­ther: al­lo­ra, chis­sà per­ché, si pren­do­no sot­to­brac­cio e ini­zia­no a don­do­la­re in sin­cro­no, co­me Fan­toz­zi che fa il tre­ni­no al ve­glio­ne di Ca­po­dan­no. Ah, im­por­tan­tis­si­mo nel ca­so di uo­mi­ni (ge­ne­ral­men­te ba­ri­to­ni) che in­fie­ri­sco­no su don­ne sot­to­mes­se, ti­po En­ri­coLu­cia o Amo­na­sro-Ai­da, che lui pren­da lei per i pol­si e la sbat­ta per ter­ra al mo­men­to cul­mi­nan­te, per esem­pio su “Dei Fa­rao­ni tu sei la schia­va!”. Si nar­ra di ce­le­bri pri­me­don­ne che han­no avu­to i pol­si frat­tu­ra­ti da ba­ri­to­ni trop­po pre­si dal sa­cro fuo­co. Na­tu­ral­men­te an­che il co­ro ha i suoi luo­ghi co­mu­ni. Per esem­pio, quan­do en­tra in luo­ghi igno­ti e po­ten­zial­men­te mi­nac­cio­si, can­tan­do fra­si ti­po “Qual lo­co è que­sto?”, “Do­ve siam noi?” e via li­bret­tan­do. In que­sto ca­so, ben­ché il pal­co­sce­ni­co sia per­fet­ta­men­te sgom­bro, il co­ri­sta me­dio as­su­me­rà mo­ven­ze ed espres­sio­ni preoc­cu­pa­te, guar­dan­do­si in­tor­no, muo­ven­do­si con cir­co­spe­zio­ne, un pie­de do­po l’al­tro (che la sce­na sia mi­na­ta?). Idem nel ca­so di con­giu­re, ti­po il terz’at­to di Er­na­ni, do­ve ol­tre al­la cau­te­le del ca­so so­no in­di­spen­sa­bi­li am­pi man­tel­lo­ni, va­ste cap­pe, cap­pel­li a te­sa lar­ghis­si­ma, che fan­no tan­to co­spi­ra­zio­ne. L’ope­ra, si sa, è il luo­go del­la fan­ta­sia, dell’im­ma­gi­na­zio­ne, del so­gno. Ma an­che, e for­se so­prat­tut­to, del luo­go co­mu­ne.

CHIAC­CHIE­RE D’OPE­RA

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