STRAUSS IL CA­VA­LIE­RE DEL­LA RO­SA

Classic Voice - - RECENSIONI | CD & DVD - ELVIO GIUDICI

R. Fle­ming, E. Ga­ran­ca,

IN­TER­PRE­TI G. Grois­sbock, E. Mor­ley, M. Bruck Se­ba­stian Wei­gle

DI­RET­TO­RE del Me­tro­po­li­tan

OR­CHE­STRA

Ro­bert Car­sen

RE­GIA Ga­ry Hal­vor­son

RE­GIA VI­DEO

Ing., Fr., Ted., Sp.

SOT­TO­TI­TO­LI

BLU RAY Dec­ca 0743945

25,30

PREZ­ZO

★★★★★

Lo spet­ta­co­lo di Car­sen na­sce nel 2004 nel­la sa­la gran­de di Sa­li­sbur­go, e la par­ti­co­la­ri­tà di quel pal­co­sce­ni­co-ci­ne­ma­sco­pe (ge­nial­men­te pa­dro­neg­gia­to) ha im­po­sto di­ver­si ag­giu­sta­men­ti nel pas­sag­gio ad uno nor­ma­le: pri­mo fra tut­ti la spa­ri­zio­ne del­la sua tri­par­ti­zio­ne con re­la­ti­va con­tem­po­ra­nei­tà di di­ver­se si­tua­zio­ni, ma an­che una re­la­ti­va pru­de­rie nell’ul­ti­mo at­to, am­bien­ta­to in un bor­del­lo di me­dia tac­ca (Ochs ba­da al por­ta­fo­glio) man­da­to avan­ti da una drag queen mol­to me­no vi­sto­sa e po­po­la­to da av­ven­to­ri mol­to più pre­sen­ta­bi­li. Im­mu­ta­ta re­sta pe­rò l’ot­ti­ca di ba­se: ra­schiar via del tut­to la ras­si­cu­ran­te pa­ti­na no­stal­gi­ca del bel (!?) tem­po dell’Im­pe­ro asbur­gi­co, per met­ter­ne a nu­do la real­tà. Rias­sun­ta nei due aspet­ti fon­dan­ti del­la so­cie­tà vien­ne­se pri­mo No­ve­cen­to. Da una par­te, la gran mac­chi­na bel­li­ca qua­le im­men­so af­fa­re: è da qui - da do­ve, sen­nò? - che pro­ven­go­no le ric­che fi­nan­ze di Fa­ni­nal e con es­se le sue en­tra­tu­re in una cor­te al­tri­men­ti blin­da­ta. Dall’al­tra, la dop­pia mo­ra­le del bra­vo bor­ghe­se: che, do­po la ce­na con­su­ma­ta nel so­li­do ti­nel­lo di ca­sa e do­po l’ul­ti­mo ba­cio a mo­glie e fi­gli, va al bor­del­lo. Sep­pu­re con qual­che ra­so­ia­ta di me­no e qual­che con­ces­sio­ne al­la gag (su­bi­to pre­mia­ta dal pub­bli­co ame­ri­ca­no), va pe­rò sot­to­li­nea­to co­me Car­sen non esau­ri­sca il pro­prio spet­ta­co­lo in ta­le spo­sta­men­to sto­ri­co fa­cen­do­ne l’uni­co suo fi­ne: al con­tra­rio, co­me ogni re­gi­sta ve­ro par­te da que­sto per fa­re del tea­tro ad es­so con­se­guen­te.

La ge­stua­li­tà, cioè, po­treb­be be­nis­si­mo es­se­re im­pie­ga­ta tal qua­le nel tea­tro di pa­ro­la: mo­vi­men­ti, at­teg­gia­men­ti, mo­do di cam­mi­na­re, di guar­da­re di toc­car­si, sa­reb­be­ro per­fet­ti tan­to in Gi­ro­ton­do di Sch­ni­tz­ler quan­to in Ché­ri di Co­let­te, ar­ti­co­lan­do­si in una mi­nie­ra di mi­nu­ti par­ti­co­la­ri che dal flus­so con­ti­nuo dell’azio­ne emer­go­no e vi si rias­sor­bo­no, con­fi­gu­ran­do uno straor­di­na­rio spac­ca­to epo­ca­le. Che non è quel­lo pre­vi­sto dal­le di­da­sca­lie, ma quel­lo - la fi­nis Au­striae - che le ha cul­tu­ral­men­te po­stu­la­te. Il ri­to del­la pre­sen­ta­zio­ne del­la ro­sa, ad esem­pio: vi­sto a Sa­li­sbur­go qua­le codice di ri­gi­de usan­ze con­tem­pla­te (sor­ve­glia­te è ter­mi­ne più per­ti­nen­te) da­gli im­pet­ti­ti mi­li­ta­ri ve­nu­ti a esa­mi­na­re il nuo­vo ar­se­na­le di Fa­ni­nal, di­ven­ta una sor­ta di astra­zio­ne sti­le ci­ne­ma di Lu­bi­tsch con le ot­to cop­pie che at­tor­no a Oc­ta­vian e So­phie bal­la­no co­me in so­gno un val­zer len­to. Sic­ché quan­to era un ri­to che so­lo l’im­prov­vi­sa at­tra­zio­ne fisica crea­ta­si tra Oc­ta­vian e So­phie fa­ce­va di­ven­ta­re qual­co­sa di vi­vo e rea­le (di mo­do che se da un la­to se ne sot­to­li­nea l’im­por­tan­za di codice so­cia­le, dall’al­tro ne è fat­ta av­ver­ti­re l’estre­ma fra­gi­li­tà, co­me sem­pre al­lor­ché si va con­tro le con­ven­zio­ni del tem­po. Spe­cie poi di que­sto tem­po, in que­sta so­cie­tà): ades­so di­ven­ta uno strug­gen­te ma un fi­lo ge­ne­ri­co rim­pian­to.

Re­sta so­stan­zial­men­te inal­te­ra­to, per for­tu­na, il fi­na­le (che, man­co a dir­lo, ha su­sci­ta­to pa­rec­chie per­ples­si­tà nel­la cri­ti­ca ame­ri­ca­na). Co­me il pri­mo in­con­tro tra i due gio­va­ni ave­va ri­ce­vu­to evi­den­za pa­te­ti­ca dal con­trap­por­si all’am­bien­te mi­li­ta­re, co­sì ades­so l’età re­sa re­pen­ti­na­men­te adul­ta dall’at­tra­zio­ne fisica ri­sal­ta as­sai be­ne in que­sto luo­go do­ve l’amo­re as­su­me un al­tro si­gni­fi­ca­to: che pe­ral­tro, è chia­ris­si­mo, Ma­rie The­re­se co­no­sce senz’al­tro me­glio e più a fon­do di lo­ro. Oc­ta­vian e So­phie in­to­na­no il lo­ro duet­ti­no sul gran­de let­to ros­so, e re­sta­no ab­brac­cia­ti da­van­ti a Ma­rie The­re­se e Fa­ni­nal che li guar­da­no ai due la­ti op­po­sti pri­ma di av­viar­si in op­po­ste di­re­zio­ni: lui sod­di­sfat­tis­si­mo per un’unio­ne ben più uti­le da­te le mag­gio­ri en­tra­tu­re a cor­te di Ro­fra­no; lei ap­pog­gia­ta al brac­cio ga­lan­te dell’uf­fi­cia­le cui lan­cia uno sguar­do as­sai si­gni­fi­ca­ti­vo, an­che per­ché si trat­ta d’un gran bell’uo­mo, e al­lo­ra … chis­sà. I due ra­gaz­zi ri­pren­do­no il lo­ro can­to, e nuo­va­men­te si ro­to­la­no sul let­to­ne: die­tro il qua­le la pa­re­te è di­ven­ta­ta una ten­da ros­sa, che pian pia­no si sol­le­va schiu­den­do un ne­ro fit­to. Si le­va­no le note tra­di­zio­nal­men­te af­fi­da­te al ne­gret­to che vie­ne a

cer­ca­re il faz­zo­let­to del­la Mar­schal­lin. Un gio­va­not­to si al­za da una dor­meu­se, bar­col­la be­ven­do da una bot­ti­glia, men­tre il buio che sta die­tro al let­to si di­ra­da quel tan­to da per­met­te­re di scor­ge­re, rit­ta su­bi­to die­tro di lo­ro, la fi­gu­ra di Fran­ce­sco Giu­sep­pe cir­con­da­to da sol­da­ti che ca­do­no stec­chi­ti.

Fi­nis Au­striae, dun­que. Pe­rò non lan­gui­da­men­te - e dun­que in­no­cua­men­te - ada­gia­ta tra spu­me val­ze­ro­se: ve­na­ta in­ve­ce dai ri­co­no­sci­bi­lis­si­mi acri umo­ri di Sch­ni­tz­ler e Jo­se­ph Ro­th, col dot­tor Freud in per­so­na che ave­va cu­ra­to il fe­ri­to Ochs ste­so sui can­no­ni em­ble­ma e tro­feo de­gli af­fa­ri di Fa­ni­nal, e che al­la fi­ne è di­ven­ta­to un di­va­no psi­caoa­na­li­ti­co ospi­ta­to in un bor­del­lo, mo­stran­do co­sì d’aver mol­to, ma pro­prio mol­to, da rac­con­ta­re.

Se un po’ di­lui­ti so­no gli acri umo­ri del­lo spet­ta­co­lo ori­gi­na­le, mol­to mi­glio­re di quel­la sa­li­sbur­ghe­se è in com­pen­so la par­te mu­si­ca­le. Wei­gle schia­ri­sce mol­tis­si­mo il tes­su­to stru­men­ta­le, pro­ce­de su tem­pi spe­di­ti, ce­sel­la splen­di­di par­ti­co­la­ri e li in­se­ri­sce in un flus­so nar­ra­ti­vo sem­pre “in avan­ti”, spo­san­do­si al­la per­fe­zio­ne con quan­to ac­ca­de in pal­co­sce­ni­co. A 58 an­ni e con set­tan­ta Mar­schal­lin al­le spal­le, Re­née Fle­ming le di­ce ad­dio: la vo­ce ha per­so ab­ba­stan­za del­la sua ben no­ta cre­mo­si­tà, ab­bor­da con qual­che stri­do­re l’al­ta tes­si­tu­ra del su­bli­me Ter­zet­to, ma “abi­ta” la par­te co­me og­gi for­se nes­su­na sa­preb­be emu­la­re, in ag­giun­ta al suo sta­re in sce­na ma­gni­fi­ca­men­te e ad es­se­re fi­si­ca­men­te per­fet­ta. An­che per Eli­na Ga­ran­ca si di­ce che que­sto Oc­ta­vian sia il suo ul­ti­mo: un pec­ca­to, giac­ché è sem­pli­ce­men­te inar­ri­va­bi­le non so­lo co­me fi­si­co ma co­me can­tan­te e so­prat­tut­to - una vol­ta tan­to - co­me in­ter­pre­te. Grois­sbock è l’Ochs per an­to­no­ma­sia dei gior­ni no­stri: gio­va­ni­le in luo­go del so­li­to vec­chiac­cio ba­vo­so, can­ta stre­pi­to­sa­men­te be­ne e re­ci­ta da gran­dis­si­mo at­to­re sen­za mi­ni­ma­men­te stra­fa­re. Mol­to be­ne la So­phie di Erin Mor­ley, spi­glia­ta sen­za es­se­re l’ochet­ta ge­stro­sa cui la ri­du­co­no in tan­te. Mat­thew Po­len­za­ni “fa” En­ri­co Ca­ru­so e lo fa mol­to be­ne; ruo­li di fian­co tut­ti ec­cel­len­ti, or­che­stra al suo me­glio e re­gia vi­deo tra le mi­glio­ri usci­te dal­la fan­ta­sia e dal­la ca­pa­ci­tà tec­ni­ca en­tram­be rag­guar­de­vo­li di Ga­ry Hal­vor­son.

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