RE­CEN­SIO­NI CD & DVD

Classic Voice - - RUBRICHE - ELVIO GIU­DI­CI

P. Hun­ka, A. Kra­ve­ts, V.

IN­TER­PRE­TI

Gi­ma­die­va, A. Zwier­ko, S. Te­ho­val, A. Dol­gov, K. Shu­sha­kov

Alain Al­ti­no­glu

DI­RET­TO­RE

La Mon­na­ie Sym­pho­ny

OR­CHE­STRA

Lau­rent Pel­ly

RE­GIA

Myriam Hoyer

RE­GIA VI­DEO

It., Ing., Fr., Ted., Sp.,

SOTTOTITOLI

Ol., Cor., Giap.

DVD Be­lAir BAC147

29,70

PREZ­ZO

★★★★★

Traen­do­lo da un rac­con­to ara­bo, Pu­škin scris­se il suo graf­fian­te poe­ma in ver­si nel 1834: re­gnan­te Ni­co­lai, la cui asce­sa al tro­no no­ve an­ni pri­ma ave­va coin­ci­so con la ri­vol­ta di di­cem­bre, e la cui po­li­ti­ca gli sta­va va­len­do l’ap­pel­la­ti­vo di “gen­dar­me d’Eu­ro­pa”. Quan­do Rim­ski­jKor­sa­kov de­ci­se di rom­pe­re quel si­len­zio in cui s’era im­mer­so e di vol­ger­si pro­prio a quel poe­ma per scri­ve­re una nuo­va ope­ra, era­no pas­sa­ti set­tant’an­ni e s’era in­ve­ce nel 1906. Re­gna­va Ni­co­la ii. Il nuo­vo se­co­lo s’era aper­to con una gra­vis­si­ma re­ces­sio­ne eco­no­mi­ca da cui scio­pe­ri, som­mos­se, am­mu­ti­na­men­to a Odes­sa dei ma­ri­nai del Po­te­m­kin; vol­ge­va a scon­fit­ta la guer­ra col Giap­po­ne; ma so­prat­tut­to, c’era sta­ta la “do­me­ni­ca di san­gue”, quan­do la guar­dia im­pe­ria­le aprì il fuo­co sui 120.000 di­mo­stran­ti con don­ne e bam­bi­ni, cau­san­do ol­tre 150 mor­ti. Tem­pi cao­ti­ci, se­gna­ti da ten­sio­ni vio­len­tis­si­me e dal­la più che mai cie­ca ar­ro­gan­za di un’ari­sto­cra­zia so­stan­zial­men­te an­co­ra feu­da­le. Tut­ta la sto­ria ar­ti­sti­ca e per­so­na­le del ses­san­ta­duen­ne Rim­skij sem­bre­reb­be por­tar­lo ver­so l’au­to­ri­tà co­sti­tui­ta. In­ve­ce, al­lor­ché ven­go­no chiu­se mol­te scuo­le tra cui il Con­ser­va­to­rio, ra­du­na gli stu­den­ti a ca­sa sua; di­ri­ge con­cer­ti di be­ne­fi­cen­za in fa­vo­re de­gli ope­rai di­soc­cu­pa­ti; e ac­can­to­na la de­ci­sio­ne di non più com­por­re. Na­sce co­sì un ca­po­la­vo­ro de­gno di sta­re ac­can­to ai più ce­le­bra­ti ti­to­li musicali che ac­com­pa­gna­no il na­sce­re del No­ve­cen­to, col qua­le l’an­zia­no con­ser­va­to­re si tro­va a mar­cia­re avan­ti ai pro­pri scal­pi­tan­ti al­lie­vi (Pro­ko­fiev ha di­ciott’an­ni, Stra­vin­skij ven­ti­set­te): cui ad­di­ta una via ben po­co in­vi­tan­te, con quel­le spi­ne in­tin­te nel ve­trio­lo di cui la co­stel­la, ma che co­mun­que trac­cia per­fet­ta­men­te e si ri­ve­le­rà l’uni­ca per­cor­ri­bi­le con co­strut­to. Il sog­get­to, è chia­ro, non po­te­va es­se­re ca­sua­le: co­me espli­ci­ta­men­te si di­chia­ra nel pro­lo­go, do­ve un Astro­lo­go am­mo­ni­sce a sta­re be­ne at­ten­ti, giac­ché nel­la sto­ria si ce­la una mo­ra­le. Sto­ria che con­cer­ne lo zar Do­don, ter­ri­bi­le da gio­va­ne ma pi­gro ades­so che è vec­chio, de­si­de­ro­so so­lo di re­gna­re, sì, ma dor­men­do cul­la­to dal­le fi­la­stroc­che del­la ba­lia. L’Astro­lo­go gli re­ga­la un do­ra­to gallo meccanico, che col suo chic­chi­ri­chì se­gna­le­rà ogni pe­ri­co­lo: co­sa che di­fat­ti fa al­lor­ché i ne­mi­ci ar­ri­va­no. I fi­gli del­lo zar van­no in guer­ra, ma si uc­ci­do­no a vi­cen­da per amo­re del­la bel­lis­si­ma re­gi­na di Ce­ma­chan, che se­du­ce an­che lo zar: il qua­le si ri­fiu­ta di ce­der­la all’Astro­lo­go co­me ri­com­pen­sa del gallo e ad­di­rit­tu­ra l’uc­ci­de, ma vie­ne a sua vol­ta ac­cop­pa­to da una bec­ca­ta dell’uc­cel­lo, che spa­ri­sce in com­pa­gnia del­la re­gi­na. L’Astro­lo­go ri­spun­ta, pe­rò: am­mo­nen­do co­me sol­tan­to lui e la re­gi­na esi­sta­no dav­ve­ro, tut­ti gli al­tri so­lo par­to del­la fan­ta­sia. Si pre­sen­te­reb­be co­me una fia­ba, il Gallo d’oro: nel­le cui smal­ta­te mi­nia­tu­re far ri­vi­ve­re la vi­ta­li­tà po­po­la­re ge­ne­ra­tri­ce dell’an­ti­ca mi­to­lo­gia fol­clo­ri­ca. In­ve­ce no. Rim­skij ci sca­ra­ven­ta in un mon­do spi­go­lo­so do­ve gli scin­til­lii do­ra­ti so­no im­mer­si in fu­ne­rei co­lo­ri­ti cu­prei, do­ve le co­lo­ra­tis­si­me fi­gu­re di pan­no­len­ci so­no ir­ri­gi­di­te in ma­rio­net­te va­rio­pin­te co­me può es­ser­lo il bel­let­to ste­so su vol­ti in­car­ta­pe­co­ri­ti. C’è an­co­ra il con­tra­sto tra mon­do de­gli uo­mi­ni e sfe­ra fan­ta­sti­ca, so­pran­na­tu­ra­le. Ma quel­lo è po­po­la­to da ba­lie sden­ta­te che in­trat­ten­go­no un gran­de so­vra­no can­tan­do can­zo­ni sce­me sui dol­ciu­mi; da mar­ce mi­li­ta­ri per sol­da­ti­ni di piom­bo; da ca­ni che ab­ba­ia­no al­la lu­na; da rit­mi, co­lo­ri e me­lo­die co­sì dol­cia­stre da co­mu­ni­ca­re dav­ve­ro il sen­so di de­com­po­si­zio­ne d’un ca­da­ve­re. Que­sto, vi­ce­ver­sa, esplo­de in co­lo­ri ac­ce­can­ti; in rit­mi asciut­ti, ni­ti­di e sec­chi co­me geo­me­trie tut­te an­go­li acu­ti co­strui­te con suc­ces­sio­ni di pie­tre du­re dai ba­le­nan­ti ri­fles­si: co­mu­ni­can­do l’in­quie­ta sen­sa­zio­ne che ta­le mon­do so­vran­na­tu­ra­le sia in­ve­ce ter­ri­bil­men­te rea­le nel meccanico, im­pla­ca­bi­le sfer­ra­glia­re d’au­to­mi ef­fi­cien­tis­si­mi ben più de­gli im­bel­li omet­ti che ne so­no af­fa­sci­na­ti. Ca­po­la­vo­ro, dun­que. Pu­re, ope­ra po­co fre­quen­ta­ta e con do­cu­men­ti di­sco­gra­fi­ci par­ti­co­lar­men­te in­fe­li­ci. Gran me­ri­to di que­sto dvd, per­tan­to, è il col­ma­re al me­glio ta­le la­cu­na. Pel­ly ac­cen­tua l’aspet­to ma­rio­net­ti­sti­co e grot­te­sco am­bien­tan­do l’ope­ra in uno spa­zio tut­to gri­gio com’è gri­gia la stu­pi­di­tà di re­gnan­ti e sud­di­ti, o tut­to l’ar­co del­la Sto­ria. Ot­ti­ma l’idea di af­fi­da­re la par­te del gallo a una bal­le­ri­na in sce­na men­tre un so­pra­no can­ta in bu­ca; Do­don è con­fi­na­to in un let­to ar­gen­teo so­pra una col­li­na di car­bo­ne me­ta­fo­ra del­le ric­chez­ze mi­ne­ra­rie del­la Rus­sia - che al­la fi­ne rien­tra in sce­na so­pra un car­ro ar­ma­to; il suo ge­ne­ra­le in­ce­de grot­te­sca­men­te su una gam­ba di le­gno, e poi con la sua te­sta gio­che­ran­no a pal­lo­ne dei go­ril­la; la ba­lia ha l’aspet­to d’una pan­ciu­ta ma­trio­ska con chi­gnon che esce da un ar­ma­dio; le ca­me­rie­re so­no ope­ra­ie; l’Astro­lo­go è so­lo una te­sta bian­ca che vol­teg­gia e svo­laz­za fi­no al­la som­mi­tà del­la sce­na; la re­gi­na pi­roet­ta in un gran­de cor­no dell’ab­bon­dan­za che di ab­bon­dan­za non ha che sche­le­tri­ci re­sti. E in ge­ne­ra­le, co­me sem­pre con Pel­ly ogni ge­sto è ri­cal­ca­to su una no­ta, con un la­vo­ro cer­to­si­no che ha pe­rò la scor­re­vo­lez­za del­la re­ci­ta all’im­pron­ta. Al­ti­no­glu prin­ci­pia con que­sto spet­ta­co­lo il suo in­ca­ri­co a Bru­xel­les, an­co­ra con­fi­na­to al Pa­lais de la Mon­na­ie, in at­te­sa del­la ria­per­tu­ra del Tea­tro Rea­le: di­re­zio­ne tut­ta in pun­ta di bu­li­no, dai co­lo­ri fred­di di pie­tra du­ra, all’in­se­gna d’una tea­tra­li­tà graf­fian­te che ren­de a me­ra­vi­glia spi­ri­to e so­stan­za dell’ope­ra. Ca­st ec­cel­len­te. Pa­vlo Hun­ka ha qual­che oc­ca­sio­na­le de­bo­lez­za in bas­so, ma la li­nea ro­bu­sta, l’ac­cen­to sem­pre va­rio, la re­ci­ta­zio­ne da gran­de at­to­re com­pon­go­no un ma­gni­fi­co per­so­nag­gio. Ve­ra Gi­ma­die­va è una Re­gi­na spet­ta­co­la­re non so­lo per il mi so­vra­cu­to rag­giun­to e te­nu­to sen­za pro­ble­mi, ma per l’in­si­nuan­te pro­ter­via d’un fra­seg­gio do­ve la sen­sua­li­tà ge­li­da ha qual­co­sa di osce­na­men­te mor­ti­fe­ro. L’acu­tis­si­ma par­te dell’Astro­lo­go tro­va nel fal­set­to aci­do e ur­ti­can­te di Ale­xan­der Kra­ve­ts un in­ter­pre­te per­fet­to. E bra­vis­si­mi so­no tut­ti gli al­tri, con men­zio­ne par­ti­co­la­re per la bal­le­ri­na Sa­rah De­mar­the nei ru­ti­lan­ti pan­ni del ma­le­fi­co gallo, can­ta­to con pe­tu­lan­te, ma­gni­fi­ca aci­di­tà da She­va Te­ho­val.

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