Vi­co Scas­sa­coc­chi e l’ar­co ri­tro­va­to

Corriere del Mezzogiorno (Campania) - - DA PRIMA PAGINA - di Ita­lo Ferraro

Il vi­co Scas­sa­coc­chi ca­la da via Tri­bu­na­li a via For­cel­la, pro­prio a fian­co dell’an­ti­chis­si­ma chie­sa di San­ta Ma­ria a Piaz­za; il suo par­ti­co­la­re to­po­ni­mo, ab­ba­stan­za re­cen­te, è do­vu­to all’ec­ces­si­va an­gu­stia: le car­roz­ze ur­ta­va­no con i moz­zi del­le ruo­te sul­le pa­re­ti dei pa­laz­zi, ro­vi­nan­do­li.

Al tem­po de­gli an­gioi­ni, nel XIV se­co­lo, il vi­co era det­to «dei Pi­sci­cel­li» poi­ché vi ave­va pa­laz­zo la fa­mi­glia di Nic­co­lò Pi­sci­cel­li, ar­ci­ve­sco­vo di Sa­ler­no. Il D’Am­bra ri­por­ta di aver vi­sto coi suoi oc­chi un bel­lis­si­mo ar­co a se­sto acu­to, con­te­nu­to in lar­ghez­za ed al­tez­za in una se­con­da cor­ni­ce ret­tan­go­la­re: tut­to il di­se­gno dell’ope­ra, se­con­do l’ar­chi­tet­to Ca­ta­la­ni, era ri­pre­so dal­la for­ma di an­ti­chi mo­nu­men­ti: «sor­pren­den­te è l’in­ta­glio d’una foglia pro­fi­la­ta qua­si co­me quel­la dell’ace­ro, la qual gi­ran­do con in­di­ci­bi­le gra­zia e fi­nez­za, ser­ve a de­co­ra­re la gran­de fa­scia dell’ar­chi­vol­to».

Ve­dia­mo an­co­ra in si­to la cap­pel­la, tra­sfor­ma­ta in abi­ta­zio­ne, in una del­le ve­du­te di­se­gna­te da F.P. Aver­sa­no e pub­bli­ca­te dal D’Am­bra nel 1889, quan­do ave­va­no avu­to ini­zio i la­vo­ri del Ri­sa­na­men­to.

Il con­te Sa­ba­tel­li, all’epo­ca pro­prie­ta­rio dell’an­ti­ca dimora dei Pi­sci­cel­li, te­men­do che la cap­pel­la po­tes­se es­se­re coin­vol­ta e di­strut­ta dai la­vo­ri, fe­ce smon­ta­re la pre­zio­sis­si­ma cor­ni­ce di mar­mo, con at­ten­zio­ne e mae­stria, e la fe­ce ri­mon­ta­re nel ve­sti­bo­lo di un suo pa­laz­zo in via di Co­stan­ti­no­po­li.

Og­gi, do­ve si tro­va­va l’ar­co, an­co­ra si ve­de chia­ra la sua im­pron­ta a se­sto acu­to, la cui for­za evo­ca­ti­va si av­ver­te po­ten­te tan­to se co­no­sci la sto­ria, tan­to se non la co­no­sci, ma av­ver­ti nell’aria del luo­go, pur tan­to de­gra­da­to, un pas­sa­to gran­dio­so di ar­te la­bo­rio­sa e fi­nis­si­ma; puoi com­ple­tar­ne il go­di­men­to e ri­com­por­re i pez­zi che la vi­ta di­vi­de tor­nan­do a via Co­stan­ti­no­po­li 101, do­ve, pas­sa­to il por­ta­le a bu­gne al­ter­na­te bian­che e ro­sa del pa­laz­zo Ca­strio­ta Scan­der­beg, tro­ve­rai l’an­ti­co ar­co di mar­mo che an­co­ra qui ti fa­rà ve­ni­re al­la men­te le due don­ne sull’uscio del­la por­ti­ci­na ot­to­cen­te­sca nel vi­co Pi­sci­cel­li.

Que­sta sto­ria, do­po aver­la co­no­sciu­ta, non puoi di­men­ti­car­la e può per­si­no sem­brar­ti di aver­ne fat­to par­te; ché i fat­ti del­la cit­tà, le pie­tre, gli edi­fi­ci, han­no avu­to una vi­ta, ora si­len­te, che vie­ne ria­ni­ma­ta dal rac­con­to. E co­sì pren­di a guar­dar­ti in­tor­no, sen­za ti­mo­re: ti stai ac­cor­gen­do che la vi­ta, an­che quel­la del­la cit­tà, è fat­ta di cor­ri­spon­den­ze tra uo­mi­ni e tra co­se, che ta­lo­ra si rein­trec­cia­no con re­go­le mu­ta­te.

L’im­pron­ta Vi­co Pi­sci­cel­li do­ve sor­ge­va l’ar­co a se­sto acu­to

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