Corriere del Mezzogiorno (Campania)

Il «cu­gi­no» di Har­ry Pot­ter abi­ta nel Ma­schio An­gioi­no

- Di Gio­van­na Moz­zil­lo Harry Potter · S.S.C. Napoli · Naples · Milan · Hogwarts School of Witchcraft and Wizardry · Harry Potter · Camorra

Lo chia­ma­ro­no Gi­gi Pot­ter di Da­nie­la Ca­rel­li è un in­no a Na­po­li e al­la na­po­le­ta­ni­tà, e non per­ché nel­le sue pa­gi­ne la no­stra cit­tà non ap­pa­ia gra­va­ta da stor­tu­re e ne­qui­zie (d’al­tron­de va co­sì in tut­to il mon­do), che an­zi la vi­cen­da ce ne pro­pi­na una do­se ab­bon­dan­te (cri­mi­na­li­tà sfac­cia­ta, dro­ga sem­pre più dif­fu­sa, bul­li­smo, raz­zi­smo, omo­fo­bia).

Ma per­ché Na­po­li vi è rap­pre­sen­ta­ta co­me un luo­go do­ve, mal­gra­do tut­to, la gio­ia di vi­ve­re pre­va­le sem­pre sul do­lo­re, la spe­ran­za sul­lo scon­for­to, la ri­sa­ta sul pian­to, e un rag­gio di so­le rie­sce a in­si­nuar­si an­che nel vi­co­lo più an­gu­sto e oscu­ro.

Una rap­pre­sen­ta­zio­ne da non li­qui­da­re sbri­ga­ti­va­men­te co­me fol­klo­ri­sti­ca, se te­nia­mo pre­sen­ti le te­sti­mo­nian­ze dei viag­gia­to­ri che ap­pro­da­va­no a Na­po­li ai tem­pi del Grand-Tour e si di­chia­ra­va­no stra­bi­lia­ti dal fat­to che la ple­be, pur abi­tan­do in tu­gu­ri e ve­sten­do di strac­ci, ap­pa­ris­se fe­li­ce, an­zi ubria­ca di fe­li­ci­tà: una fe­li­ci­tà co­sì stra­ri­pan­te che a lo­ro vol­ta es­si ne era­no stor­di­ti e ine­bria­ti. Sic­ché non è az­zar­da­to ipo­tiz­za­re che, ac­can­to a tan­ti ecla­tan­ti di­fet­ti, noi na­po­le­ta­ni pos­se­dia­mo dav­ve­ro la ca­pa­ci­tà di av­ver­ti­re e go­de­re, an­do­po che in si­tua­zio­ni di di­sa­gio estre­mo, la mi­ra­co­lo­si­tà del­la vi­ta. Ec­co: è nel se­gno di que­sta sal­vi­fi­ca do­te di cui il cie­lo ci ha cor­re­da­to che si di­pa­na la vi­cen­da dell’ul­ti­mo li­bro dell’ar­ti­sta e scrit­tri­ce na­po­le­ta­na. E non ce ne stu­pia­mo, per­ché Da­nie­la Ca­rel­li, par­te­no­pea doc re­si­den­te a Mi­la­no, pro­prio a cau­sa del­la lon­ta­nan­za av­ver­te, co­me spes­so ac­ca­de, con più strug­gen­te pie­nez­za l’uni­ci­tà di Na­po­li.

Uni­ci­tà su­bi­to per­ce­pi­ta dal pro­ta­go­ni­sta, il ra­gaz­zi­no na­po­le­ta­no Gi­gi che, es­sen­do cre­sciu­to a Mi­la­no, Na­po­li non l’ha mai vi­sta, ma che, quan­do «all’in­tra­sat­ta» ci vie­ne ca­ta­pul­ta­to, per­ché il pa­dre, an­ni di esi­lio me­ne­ghi­no, vi ha fi­nal­men­te tro­va­to la­vo­ro co­me cu­sto­de del Ma­schio An­gioi­no, sen­za cri­si di spae­sa­men­to si la­scia ri­suc­chia­re e am­ma­lia­re dal con­te­sto: con­te­sto par­te­no­peo a 360 gra­di, per­ché la tri­bù pa­ren­ta­le è af­fet­tuo­sis­si­ma, la pre­pa­ra­zio­ne del­le bot­ti­glie di «pom­ma­ro­la» è ri­to an­ti­co che scal­da il cuo­re, il ma­re è az­zur­ro e in­can­ta­to­re.

Ma, ac­can­to a que­sta equi­li­bri­sti­ca sa­pien­za nel tra­smet­te­re al let­to­re la quin­tes­sen­za del­la na­po­le­ta­ni­tà sen­za sca­de­re in to­ni da opu­sco­lo pro­mo­zio­na­le, l’au­tri­ce ha an­che un al­tro me­ri­to: in­tro­du­ce una no­vi­tà nel sem­pre più af­fol­la­to sce­na­rio let­te­ra­rio del­la Na­po­li

odier­na. Cioè: Gi­gi è ric­chis­si­mo di fan­ta­sia e par­ti­co­lar­men­te de­vo­to a Har­ry Pot­ter di cui si ri­tie­ne qua­si un «al­ter ego». E al­lo­ra co­sa suc­ce­de quan­do si in­se­dia al Ma­schio An­gioi­no? Eb­be­ne: che i mec­ca­ni­smi dell’im­ma­gi­na­rio scat­ta­no, che il mon­do ar­ca­no di Hog­warts di cui è co­stan­te fre­quen­ta­to­re si scon­tra col vi­lup­po del­le sug­ge­stio­ni in­si­te nel­le vi­sce­re del ca­stel­lo, e che, voi­la, si ri­sve­glia il mi­ste­ro! Si­tua­zio­ne, che io sap­pia, nar­ra­ti­va­men­te ine­di­ta. Per­ché, cer­to, da noi il mi­ste­ro è sem­pre sta­to di ca­sa (Na­po­li è la cit­tà del mo­na­ciel­lo, del­le ca­pe ‘e muor­to, del­la bel­la ‘mbria­na), ma gli scrit­to­ri, con­vin­ti che, ri­fug

gen­do la mo­der­ni­tà, es­so si fos­se rin­ta­na­to in ir­rag­giun­gi­bi­li an­frat­ti, non si son pre­si la bri­ga di mo­strar­lo in azio­ne nel­la cit­tà del 2000 (an­che Ma­lac­qua, uni­ca e gran­de ec­ce­zio­ne al­la re­frat­ta­rie­tà all’ir­ra­zio­na­le dell’in­ven­ti­va no­stra­na, ha vi­sto la lu­ce in una Na­po­li non di­gi­ta­liz­za­ta). E in­ve­ce qui ec­co­lo che riaf­fio­ra, in­cu­ran­te dei cel­lu­la­ri che squil­la­no, ma fe­de­le al­la sua in­de­fi­ni­bi­li­tà: per­ché ba­le­na, si dis­sol­ve, riap­pa­re, poi, stop, di nuo­vo è scom­par­so, ma con­ti­nua a ali­ta­re, ir­re­ten­do Gi­gi in un gio­co a «Ti ve­do e non ti ve­do». E for­se (sì, «for­se», per­ché al­le cer­tez­ze è in­com­pa­ti­bi­le) svol­ge un’azio­ne be­ne­fi­ca, aiu­tan­do a mor­ti­fi­ca­re la ca­mor­ra, sa­na­re i con­tra­sti, im­pe­di­re l’alie­na­zio­ne.

In con­clu­sio­ne un li­bro per ogni età che ha tut­te le pre­ro­ga­ti­ve per tra­sfor­mar­si in un film.

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La co­per­ti­na del li­bro
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