CHI SONO I VERI INDIGENI

Trentacinque anni fa, sul far della sera, calavano dagli abeti i lori cartoni e Campo Marzo di Vicenza diventava un gran dormitorio all’aperto, sotto le stelle. Di mattino presto, riponevano i cartoni sugli abeti e prendevano le corriere verso le concerie di Arzignano e Chiampo. Non sapevamo se erano neri dell’Africa o dell’India o di chi sa dio dove. Ma sapevamo che lavoravano in nero.

Il ricordo mi sovviene leggendo la storia di Maty, la splendida ragazza di Chiampo, e di suo papà che arrivò dalle nostre parti giusto in quegli anni. Oggi, tranne qualcuno che s’è preso in ritardo, siamo tutti orgogliosi e fieri di Maty, di suo padre che lavora in conceria e della sua bella famiglia. Siamo tutti buoni e «buonisti», per un giorno e per un caso.

Siamo tutti contenti: non ci fossero gli immigrati che ormai da due generazioni fanno il lavoro «sporco», non ci sarebbe la concia di Arzignano e Chiampo e la ricchezza di tanti che si conta a miliardi e milioni, in quelle valli. Non fossero arrivati gli immigrati, sarebbe emigrata la concia, come si paventò qualche tempo fa, con la scusa di andare a conciare alla fonte, e cioè dove si producono le pelli (Argentina, ad esempio).

Siamo tutti contenti. Ma i problemi restano. Resta il problema di entrare legalmente al lavoro in Italia. Chiedete a qualche impresa le trafile, il tempo e i soldi consumati per assumere un tecnico o un dirigente, ancorché di pelle bianca e ottimi studi, ma proveniente da Paese non Unione Europea.

In molti casi è cosa del tutto impossibile, quando il Paese di provenienza è in guerra o retto da dittature: mancano i documenti, le autorizzazioni e la via che rimane è sempre una qualche sanatoria, a reato consumato ed ex post. Siamo la patria del diritto, dicono molti «patrioti». Che nulla hanno fatto perché la via maestra dell’immigrazione fosse regolata da leggi, accordi e pratiche chiare e precise. Quelle che non ci sono e fanno di ogni immigrato un clandestino. E resta il problema dell’inclusione. Su cui vorrei portare il caso mio. Sono stato «tormentato» dal mio cognome per decenni. Quando, da sindacalista, facevo arrabbiare gli operai veneti (succedeva spesso), mi arrivava sempre un «tasi, teron», in ragione del cognome portato agli onori da Edoardo De Filippo con «Natale in caso Copiello».

È stato un altro libro, tra i tanti di Umberto Matino, a dare una svolta alla mia vita, quando cita il notaio Gorlin che attesta le ruote idrauliche a copiello nelle miniere di argento del Tretto. Ma anche Bruno Tamiello, nel suo cinquecentesco maglio in quel di Breganze, tiene una ruota di mulino con pale a copiello. Gli studi proseguono e verrà fuori che, piuttosto che napoletano e terrone, sono di stirpe (o razza?) cimbra. Di nuovo e daccapo, foresto: calato dai boschi della Baviera, di lingua strana, devoto senz’altro a Dio ma anche «naturalmente inclinato alle guerre», come scriveva il parroco di Laghi secoli or sono. Sarà per questo che oggi non sono tanto contento e buono, come tutti in questo giorno. Sono sempre foresto. Ma chi sa mai chi è l’indigeno doc, certificato nei secoli dei secoli. Amen.

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Se facevo arrabbiare gli operai veneti, mi arrivava sempre un «tasi, teron», per il cognome portato agli onori da Edoardo De Filippo con «Natale in casa Copiello»