Se­re­na Dan­di­ni La tv mi ha con­dan­na­to all’eter­na gio­vi­nez­za

“Tut­ta col­pa dei vec­chi sket­ch ri­pro­po­sti di con­ti­nuo” di­ce Se­re­na Dan­di­ni. Che non ha pau­ra di fa­re bi­lan­ci. Ma an­zi, sul­le bat­ta­glie (per­se) di una ge­ne­ra­zio­ne ha scrit­to il suo pri­mo ro­man­zo...

Corriere della Sera - Io Donna - - Sommario - di Te­re­sa Cia­bat­ti

Se­re­na dan­di­ni scri­ve il suo pri­mo ro­man­zo, Il fu­tu­ro di una vol­ta ( Riz­zo­li), a cui si è av­vi­ci­na­ta per gra­di: il li­bro sul giar­di­nag­gio, poi lo spet­ta­co­lo tea­tra­le Fe­ri­te a mor­te. «A ses­sant’an­ni di­chia­ra­ti, pri­mi­pa­ra at­tem­pa­ta ». Non lo ha fat­to pri­ma, di­ce, per pu­do­re e per il com­ples­so de «la ra­gaz­za del­la te­le­vi­sio­ne». Ep­pu­re in que­sto ro­man­zo au­ten­ti­co, ma­lin­co­ni­co, ina­spet­ta­to, nien­te c’è di te­le­vi­sio­ne e mol­to di vi­ta (il­lu­sio­ne, di­sil­lu­sio­ne, fal­li­men­to, al­le­gro fal­li­men­to, sco­per­ta del­le de­bo­lez­ze, ma­gni­f­che de­bo­lez­ze) at­tra­ver­so il con­fron­to di due ge­ne­ra­zio­ni, da una par­te i qua­si qua­ran­ten­ni, dall’al­tra i set­tan­ten­ni che vo­le­va­no cam­bia­re il mon­do.

L’han­no poi cam­bia­to?

No.

Co­sa han­no fat­to al­lo­ra?

Han­no col­ti­va­to ma­ri­jua­na in giar­di­no, so­no an­da­ti a vi­ve­re in cam­pa­gna, so­no di­ven­ta­ti esper­ti in ago­pun­tu­ra, al­cu­ni han­no aper­to il fan­to­ma­ti­co chi­rin­gui

to sul­la spiag­gia in Sud Ame­ri­ca.

E do­po?

So­no tor­na­ti in­die­tro.

Am­met­ten­do di es­ser­si sba­glia­ti?

Og­gi c’è il mi­to del­la vit­to­ria, vie­ta­to

Il fem­mi­ni­smo sem­bra­va che ci aves­se eman­ci­pa­te tut­te, in real­tà sia­mo dei gat­ti ba­gna­ti, sem­pre lì a chie­de­re «Non mi di­ci che so­no bel­la?»

mo­strar­si per­den­ti, per­ché? Il fal­li­men­to non è una ver­go­gna, an­zi: fal­li­re si­gni­f­ca in­tan­to aver­ci pro­va­to.

Lei che c’entra con quel­la ge­ne­ra­zio­ne?

L’ho fre­quen­ta­ta, ero la più pic­co­la, ar­ran­ca­vo die­tro.

Vo­le­va es­se­re e non era?

Vo­le­vo es­se­re Ma­rian­ne Fai­th­full, fdan­za­ta di Mick Jag­ger, ar­re­sta­ta nu­da in pel­lic­cia.

A quan­ti an­ni?

Do­di­ci. Trent’an­ni do­po mi è ca­pi­ta­to di in­ter­vi­star­la e den­tro di me ho pen­sa­to: “che me so’ scan­sa­ta”.

Ov­ve­ro?

Me­glio quel­lo che so­no sta­ta io.

Chi è sta­ta lei?

Tut­to: ri­vo­lu­zio­na­ria, hip­pie, fric­chet­to­na. Bu­co­li­ca, con­tro gli an­ti­bio­ti­ci. An­co­ra con­tro gli an­ti­bio­ti­ci? Sia­mo tut­ti fi­gli dell’Oki. E la fa­se bu­co­li­ca? So­no an­da­ta a vi­ve­re in cam­pa­gna, die­ci chi­lo­me­tri di stra­da bian­ca dal pae­se. Nien­te lu­ce, né ac­qua, al­lat­ta­vo mia fglia al­la lu­ce di can­de­la, fn­ché non ab­bia­mo pre­so la bat­te­ria di un trat­to­re per at­tac­ca­re la lam­pa­di­na.

E poi?

Sia­mo tor­na­ti in cit­tà. An­che noi.

Sen­so di sconft­ta?

Bi­so­gna re­cu­pe­ra­re il va­lo­re del ri­co­min­cia­re.

An­che sul la­vo­ro?

Sem­pre.

Le pe­sa non es­se­re in te­le­vi­sio­ne?

Ci so­no an­che trop­po. Con Te­che­te­che­té,

La co­per­ti­na del ro­man­zo di Se­re­na Dan­di­ni:

Il fu­tu­ro di una vol­ta ( Riz­zo­li). Esce il 1° ot­to­bre. il pro­gram­ma che ri­man­da in on­da sket­ch di vec­chie tra­smis­sio­ni. Mi ve­do e pen­so: “Quan­to ho la­vo­ra­to”. Pen­so pu­re: che ca­pel­li! Ho dei pen­ti­men­ti, so­prat­tut­to su cer­ti ca­schet­ti.

E la ra­dio?

Ho de­ci­so di la­sciar­la, vo­glio go­der­mi il li­bro. Un gior­no mia fglia mi ha det­to: «Che t’im­por­ta, vai a sci­vo­loé.

Ar­ri­va, poi se ne va. Pur­trop­po non è def­ni­ti­vo. Il fem­mi­ni­smo sem­bra­va ci aves­se eman­ci­pa­te tut­te, in real­tà sia­mo dei gat­ti ba­gna­ti, sem­pre lì a chie­de­re «non mi di­ci che so­no bel­la?».

Fra­se che nel li­bro lei fa di­re al­la ma­dre: «pren­di la vi­ta a sci­vo­lo».

A un cer­to pun­to bi­so­gna mol­la­re. Co­me quan­do sul­la spiag­gia ti­ri in den­tro la pan­cia, ar­ri­va il gior­no che di­ci: ba­sta, que­sta è la mia pan­cia.

Quan­do è ar­ri­va­to quel gior­no per lei?

Sua fglia si è ri­co­no­sciu­ta nel­la fglia del ro­man­zo?

No, as­so­lu­ta­men­te, Ade­le è com­ple­ta­men­te di­ver­sa, op­po­sta, non po­te­va ri­co­no­scer­si, im­pos­si­bi­le. Cre­do.

Che co­sa ha det­to del li­bro?

Ha tro­va­to un re­fu­so.

Del rap­por­to ma­dre-fglia lei di­ce «cre­scia­mo tut­te per op­po­si­zio­ne», an­che lei è cre­sciu­ta per op­po­si­zio­ne?

Co­me Ros­sel­la O’Ha­ra: «Giu­ro su que­sta ter­ra che non vo­glio es­se­re co­me mia ma­dre». Poi te la ri­tro­vi den­tro. Ri­com­pa­re co­me Hi­ghlan­der, col

tail­leur gri­gio. E de­vi far­ci i con­ti.

Lei ci è riu­sci­ta?

Mi so­no li­be­ra­ta del tail­leur.

Quan­do ac­ca­de?

Quan­do pro­vi strug­gi­men­to per tua ma­dre, è la fne dell’op­po­si­zio­ne. Fi­nal­men­te. Il ro­man­zo rac­con­ta pro­prio que­sta ri­con­ci­lia­zio­ne/ac­cet­ta­zio­ne? Un at­ti­mo, il ro­man­zo non è so­lo rap­por­to ma­dre-fglia, o con­fron­to tra due ge­ne­ra­zio­ni. Una mia ami­ca ha det­to: «Am­maz­za, c’è tan­to ses­so».

Ha pre­fe­ri­to rac­con­ta­re quel­lo dei set­tan­ten­ni, non dei qua­ran­ten­ni: per­ché?

Mi pia­ce­va rac­con­ta­re il ses­so de­gli ar­rug­gi­ni­ti.

Ci so­no pa­gi­ne mol­to det­ta­glia­te.

Una ri­spo­sta a scrit­to­ri ma­schi, ami­ci, che scri­vo­no dell’odo­re/sa­po­re del ses­so fem­mi­ni­le. Ora ve lo di­co io com’è.

Uno dei suoi per­so­nag­gi, un set­tan­ten­ne, ex bel ra­gaz­zo, co­me lo def­ni­sce lei, por­ta la ma­gliet­ta con la scrit­ta:

Rock and roll will ne­ver die. In­ve­ce muo­re.

I suoi per­so­nag­gi lo ca­pi­sco­no trop­po tar­di?

Da ra­gaz­zi noi non con­tem­pla­va­mo la mor­te nor­ma­le, c’era la mor­te eroi­ca e la mor­te rock. In real­tà non ave­va­mo pre­vi­sto nien­te, nean­che la vec­chia­ia.

La fo­to sul­la spiag­gia di Goa - che nel li­bro tor­na spes­so - fs­sa l’istan­te in cui non con­tem­pla­va­te mor­te e vec­chia­ia?

La fo­to esi­ste dav­ve­ro. Mez­zi nu­di, pe­ri­zo­ma, fo­ri in te­sta, gio­va­nis­si­mi, tut­to era pos­si­bi­le. An­che per lei? Io non c’ero. Ave­vo fni­to i sol­di e mi ero do­vu­ta fer­ma­re in Af­gha­ni­stan. Mi è ri­ma­sto qui, ci so­no tor­na­ta an­ni do­po.

Quan­ti an­ni so­no pas­sa­ti dal­la fo­to?

Più di qua­ran­ta.

Co­sa è cam­bia­to?

Sia­mo tut­ti in­vec­chia­ti. Ma l’ab­bia­mo ac­cet­ta­to. In­som­ma, non ab­bia­mo fat­to mol­to per al­lon­ta­na­re la vec­chia­ia. Og­gi in­ve­ce c’è que­sta sma­nia di gio­vi­nez­za eter­na, que­sta eter­ni­tà for­za­ta.

A cui lei è con­dan­na­ta, lo sa?

Col­pa di Te­che­te­che­té.

Se­re­na Dan­di­ni: at­tri­ce, au­tri­ce te­le­vi­si­va e tea­tra­le, fr­ma di Io don­na. Ro­ma­na, è di­ven­ta­ta fa­mo­sa con la tra­smis­sio­ne sa­ti­ri­ca La Tv del­le ra­gaz­ze, ne­gli an­ni ’ 80.

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