“Ap­pe­na pas­sa­bi­le ma non ab­ba­stan­za bel­la da ten­tar­mi” di­ce Dar­cy di Eli­sa­be­th per non in­vi­tar­la a bal­la­re

Corriere della Sera - Io Donna - - Dietro Le Apparenze - L’inghilterra Di Jane Austen - Giu­di­zio? Or­go­glio e pre-

si­gno­ri­na Bin­gley: «Fa­re a pie­di tre mi­glia, o quat­tro, o cin­que, o quel­lo che è, con le ca­vi­glie spro­fon­da­te nel fan­go, e so­la, as­so­lu­ta­men­te so­la! Che co­sa pre­ten­de­va di fa­re? Se­con­do me, non è che un de­plo­re­vo­le sfog­gio di pre­sun­tuo­sa in­di­pen­den­za, un’in­dif­fe­ren­za per il de­co­ro da pic­co­la pro­vin­cia­le...»). In tut­ti i ro­man­zi del­la Au­sten è pre­sen­te il di­sprez­zo di clas­se. L’ari­sto­cra­zia cit­ta­di­na con­tro la bor­ghe­sia di cam­pa­gna.

E al­lo­ra pren­dia­mo­le tut­te: Eli­za­be­th, Eli­nor, Ma­rian­ne, An­ne, Fan­ny, Ja­ne, Cas­san­dra. Co­sa ri­spon­de­reb­be­ro og­gi al­la Bin­gley. E qui in­sie­me a lo­ro mi sen­to di ri­spon­de­re an­ch’io, Te­re­sa Cia­bat­ti da Or­be­tel­lo (pro­vin­cia di Gros­se­to): «Ca­ra prin­ci­pes­si­na del pif­fe­ro, le co­se che ho vi­sto io in pro­vin­cia, bel­la mia, tu te le so­gni, ri­ma­ni pu­re chiu­sa nel ca­stel­let­to tuo, a suo­na­re l’ar­pa, e a fa­re ri­ca­mi­ni, an­zi: ri­ca­ma­mi ’sta cri­no­li­na, va’».

In più, nell’In­ghil­ter­ra pre­ro­man­ti­ca, da una par­te c’è il con­flit­to so­cia­le, dall’al­tra vi­ge il do­mi­nio dell’uo­mo. Uo­mi­ni che si pren­do­no la li­ber­tà di di­leg­gia­re, ri­fiu­ta­re, pon­ti­fi­ca­re. Che an­che la stes­sa Ja­ne Au­sten ab­bia ri­ce­vu­to il giu­di­zio sprez­zan­te che Dar­cy ri­vol­ge a Eli­za­be­th in

«Ap­pe­na pas­sa­bi­le ma non ab­ba­stan­za bel­la da ten­tar­mi» di­ce il gio­va­ne all’ami­co che lo spin­ge a bal­la­re. No, lui pre­fe­ri­sce ri­ma­ne­re in un an­go­lo, piut­to­sto che bal­la­re con quel­la ra­gaz­za scial­ba, sen­za ac­cor­ger­si che la ra­gaz­za scial­ba è pro­prio die­tro di lui e sen­te tut­to. Po­ve­ra Eli­za­be­th, quan­te vol­te ri­pen­se­rà a quel­le pa­ro­le nei gior­ni a ve­ni­re. Ep­pu­re ta­ce.

Pen­sia­mo in­ve­ce a una Eli­za­be­th di og­gi. Ec­co la no­stra Eli­za­be­th del Due­mi­la scat­ta­re in pie­di e av­vi­ci­nar­si al ra­gaz­zo: «Cic­cio, guar­da­mi drit­to nel­le pal­le de­gli oc­chi: chi t’ha det­to che io vo­le­vo bal­la­re con te? Ma ti sei vi­sto? C’hai due ca­pel­li e pu­re il cu­lo­ne, scial­la».

La Au­sten nei suoi li­bri rac­con­ta sem­pre di amo­ri osta­co­la­ti, tor­men­ta­ti che si con­clu­do­no col ma­tri­mo­nio, in un’epo­ca in cui il ma­tri­mo­nio era l’uni­ca ve­ra rea­liz­za­zio­ne di una don­na. Epo­ca co­sì di­ver­sa dal­la no­stra che ci ve­de eman­ci­pa­te. E al­lo­ra Eli­za­be­th, Eli­nor, Ma­rian­ne, An­ne, Fan­ny, Ja­ne, Cas­san­dra co­sa ri­spon­do­no agli uo­mi­ni che tor­na­no? Pren­dia­mo­le og­gi. Pren­dia­mo­ci tut­te noi a di­stan­za di due­cen­to an­ni, in un’epo­ca do­ve non ab­bia­mo più bi­so­gno di voi, sia­mo or­go­glio­se, com­bat­ti­ve, in­di­pen­den­ti, se vo­glia­mo pro­creia­mo da so­le, cre­scia­mo i no­stri fi­gli e li man­te­nia­mo. Se vo­glia­mo, cam­bia­mo uo­mo ogni set­ti­ma­na, op­pu­re nien­te, asti­nen­za to­ta­le, per­ché sia­mo au­to­suf­fi­cien­ti noi, da ses­so e sen­ti­men­ti, da tut­to.

Eb­be­ne og­gi noi di­cia­mo: a voi che ci ave­te mal­trat­ta­te, il­lu­se, la­scia­te, che ci ave­te pre­fe­ri­to ad al­tre (più ric­che, più bel­le, più di­si­ni­bi­te?), a voi che al­la fi­ne - do­po me­si, an­ni - sie­te tor­na­ti di­cen­do­ci che so­lo ades­so ave­te ca­pi­to, sia­mo noi il vo­stro amo­re, o’ amo­re, a voi, do­po due­cen­to an­ni di la­cri­me e umi­lia­zio­ni, noi don­ne mo­der­ne og­gi ri­spon­dia­mo: «Ti amo an­ch’io».

Og­gi co­me al­lo­ra.

A si­ni­stra, Cha­tswor­th Hou­se, nel Der­by­shi­re. Sot­to, le ter­me ro­ma­ne di Ba­th, nel So­mer­set, do­ve Ja­ne Au­sten vis­se per al­cu­ni an­ni con la fa­mi­glia.

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