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Corriere della Sera - Io Donna - - Il Pane Le Rose - Il­lu­stra­zio­ne di An­drea Pi­stac­chi

Aun cer­to pun­to le fe­rie, sep­pur stri­min­zi­te, ar­ri­va­no. Se ave­te pre­no­ta­to per tem­po, ma­ga­ri spe­ran­do di non es­se­re in­cap­pa­ti nel­la ban­da dei fur­fan­ti del­le ca­se-va­can­ze e, giun­ti in lo­co, sie­te riu­sci­ti a po­steg­gia­re fra le cen­ti­na­ia di mac­chi­ne in­fuo­ca­te in tri­pla fi la, vi po­treb­be suc­ce­de­re di rag­giun­ge­re co­me in un so­gno la tan­to ago­gna­ta sdra­iet­ta pro­prio fron­te ma­re. Di so­li­to, quel­lo è il più bel mo­men­to del­la sta­gio­ne per­ché è tut­ta una pro­mes­sa di fe­li­ci­tà. Le zan­za­re e le ustio­ni so­no an­co­ra lon­ta­ne, la cro­na­ca e la po­li­ti­ca in­ter­na­zio­na­le so­no sta­te au­to-so­spe­se dal no­stro cer­vel­lo, al­me­no per po­chi gior­ni. Le cre­me pro­tet­ti­ve so­no nel­la sac­ca da spiaggia, in­sie­me con l’ul­ti­mo li­bro di An­to­nio Man­zi­ni pron­to da sfo­glia­re. I bam­bi­ni dell’om­brel­lo­ne ac­can­to so­no fi nal­men­te cre­sciu­ti quel tan­to che ba­sta per evi­ta­re pian­ti in­con­sul­ti e odio­si lan­ci di sab­bia ne­gli oc­chi. Il ma­re non è pro­prio da Ban­die­ra blu, ma di un ver­de ac­cet­ta­bi­le e ab­ba­stan­za tra­spa­ren­te da far in­tra­ve­de­re lo smal­to dei pie­di di­pin­to pri­ma di par­ti­re. La per­fe­zio­ne sem­bra qua­si rag­giun­ta, se non che all’im­prov­vi­so al­cu­ni pre­sen­ti, con cui ave­te con­di­vi­so pa­ci­fi­che esta­ti in bea­ta nul­la­fa­cen­za, co­min­cia­no ad agi­tar­si in ma­nie­ra in­con­sul­ta. Un’ape as­sas­si­na? Una zan­za­ra ti­gre? Inu­ti­le chie­de­re spie­ga­zio­ni al vec­chio ba­gni­no ar­ro­sti­to dal so­le, vi­sto che an­che lui, im­pu­gnan­do un te­le­fo­ni­no nell’aria co­me tut­ti gli al­tri, sta inseguendo qual­co­sa di com­ple­ta­men­te in­vi­si­bi­le ai vo­stri oc­chi. For­se è co­sì che si ma­ni­fe­sta la fi ne del mon­do?

Cer­ca­te di con­net­ter­vi al­la re­te per ve­de­re se c’è una no­ti­zia sull’im­mi­nen­te sbar­co dei mar­zia­ni pro­prio nel vo­stro sta­bi­li­men­to, ma sie­te sen­za cam­po. Lo sa­pe­va­te che l’ab­bo­na­men­to pro­po­sto dal vo­stro ge­sto­re di fi­du­cia era far­loc­co e or­mai è trop­po tar­di per por­vi ri­me­dio. Per for­tu­na, la si­gno­ra Ada, sto­ri­ca vi­ci­na d’om­brel­lo­ne, l’uni­ca ri­ma­sta im­per­tur­ba­bi­le nel caos ge­ne­ra­le, ha pie­tà di voi e vi spie­ga le ra­gio­ni di quell’im­paz­zi­men­to ge­ne­ra­le: «Nun te proc­cu­pà bel­la, stan­no a cat­tu­rà Mi­ster Mime...». La sag­gez­za se­co­la­re del­la si­gno­ra Ada mi ras­si­cu­ra: «Nun li co­no­sci i Po­ké­mò, bel­la? So’ in­set­ti, ma fi nti, je van­no tut­ti die­tro e se li li­ti­ga­no a bot­te, co­me se ce gua­da­gnas­se­ro i sor­di». So­spi­ro di sol­lie­vo. La vi­ta con­ti­nua. Che ma­le c’è a in­se­gui­re dei mo­stri vir­tua­li per di­strar­si dai ve­ri mo­stri che ci mi­nac­cia­no ogni gior­no? Per for­tu­na, pas­sa il ven­di­to­re di coc­co fre­sco... Ed è su­bi­to esta­te. fio­re con­si­glia­to: Budd­le­ja Da­vi­dii Sum­mer Beau­ty, ar­bu­sto sem­pre­ver­de ori­gi­na­rio di Ci­na e Giap­po­ne, con fio­ri a for­ma di spi­ghe ro­sa por­po­ra che fio­ri­sco­no da lu­glio a set­tem­bre. Pre­di­li­ge po­si­zio­ni so­leg­gia­te.

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