Men­zo­gna e sor­ti­le­gio di es­se­re El­sa Mo­ran­te

Si­mo­net­ta Greg­gio si è ca­la­ta nel per­so­nag­gio del­la sua scrit­tri­ce pre­fe­ri­ta nar­ran­do­ne l’esi­sten­za in pri­ma per­so­na. E in fran­ce­se. A «la Let­tu­ra» spie­ga co­me e per­ché

Corriere della Sera - La Lettura - - Percorsi - Dal no­stro corrispondente a Pa­ri­gi STEFANO MONTEFIORI

Av­vi­ci­na­men­to «Da ra­gaz­za qui a Pa­ri­gi in­ter­vi­stai Al­ber­to Mo­ra­via. Mi dis­se: “Io non so­no un gran­de. Mia mo­glie El­sa sì che era una gran­dis­si­ma autrice”»

«So­no ar­ri­va­ta a Pa­ri­gi nel 1981, do­po il lin­gui­sti­co a Padova e a Ro­ma. Ero una bam­bi­na». Tren­ta­set­te an­ni e un­di­ci li­bri do­po, Si­mo­net­ta Greg­gio usa co­me sempre la lin­gua fran­ce­se per affrontare il suo scrittore fe­tic­cio, El­sa Mo­ran­te. El­sa mon

amour, usci­to in que­sti giorni per Flam­ma­rion, è un ro­man­zo in pri­ma per­so­na, l’omag­gio sen­za re­te a un mo­do di in­ten­de­re la let­te­ra­tu­ra e di sta­re al mondo. «Ho sempre ado­ra­to El­sa Mo­ran­te, for­se per­ché è en­tra­ta nel­la mia vi­ta leg­gen­do­la da so­la, non at­tra­ver­so la scuo­la. Da ra­gaz­za tro­va­vo La Sto­ria un li­bro scrit­to da dio ma pe­san­te, pre­fe­ri­vo L’iso­la di Ar­tu­ro. Poi El­sa mi ha sempre ac­com­pa­gna­ta. Ave­vo già par­la­to con il mio edi­to­re di fare qual­co­sa su di lei, qual­che an­no fa as­sie­me a Fan­ny Ar­dant le abbiamo de­di­ca­to una se­ra­ta al Théâ­tre de l’Odéon, la sa­la era stra­col­ma, ho pen­sa­to che El­sa stes­se pla­nan­do lì, che aves­se vo­glia di tor­na­re. Mi so­no det­ta che era ar­ri­va­to il mo­men­to». Si­mo­net­ta Greg­gio ne ha ri­per­cor­so tut­ta la vi­ta in un ro­man­zo do­ve l’io nar­ran­te è lei, El­sa. «Ho det­to al mio edi­to­re: “Se per­met­ti, vor­rei scri­ve­re co­me se fos­se El­sa a rac­con­ta­re la sua stes­sa vi­ta”. Chi mi dà la le­git­ti­mi­tà per far­lo, per met­ter­mi nei pan­ni di un ge­nio? Chi può con­ce­de­re un pa­ten­ti­no si­mi­le? Nes­su­no. Ma in fon­do è il mio do­di­ce­si­mo li­bro let­te­ra­rio (Si­mo­net­ta Greg­gio ne ha scrit­ti al­tri su cu­ci­na e giar­di­ni, ndr) e uno scrittore è un sur­fi­sta: se non cer­chi di pren­de­re l’on­da più al­ta non ha sen­so».

Ap­pe­na tor­na­ta dal­la Pro­ven­za do­ve vi­ve per gran par­te dell’an­no, Si­mo­net­ta Greg­gio par­la a «la Let­tu­ra» del li­bro che in Fran­cia sta di­ven­tan­do un ca­so let­te­ra­rio. Lo fa con un suo mo­do spe­cia­le, leg­ge­ro e pia­ce­vo­le per­ché Si­mo­net­ta sorride e ri­de spes­so e «mi man­ca il la­to de­pres­si­vo di El­sa», ma sen­za l’om­bra di iro­nia o di­stac­co. Co­me la sua eroi­na, Si­mo­net­ta Greg­gio pren­de le co­se sul se­rio.

Co­sì El­sa Mo­ran­te è ri­com­par­sa, per esem­pio sul­la pri­ma pa­gi­na del «Fi­ga­ro». «Non ave­te idea dell’emo­zio­ne nel ri­ve­de­re la sua fo­to sui gior­na­li, a tan­ti an­ni dal­la mor­te (nel 1985, ndr). Ho pen­sa­to: “Hai vi­sto, El­sa? Hai fat­to be­ne a dar­mi fi­du­cia, an­che se all’ini­zio non eri con­vin­ta”. Le ho par­la­to tan­to, l’ho so­gna­ta, ho sen­ti­to la sua di­spe­ra­zio­ne. Per un an­no ho let­to tan­tis­si­mo le sue ope­re e quel che si fa­ce­va nel suo mondo, di nuo­vo tut­to Mo­ra­via, Sandro Pen­na e gli al­tri, mi so­no im­pre­gna­ta di quel pe­rio­do. Poi ho scrit­to in po­chi me­si, ab­ba­stan­za ve­lo­ce­men­te. Mi è sem­bra­to di vi­ve­re in quel tem­po ri­co­strui­to più che nel tem­po reale del­la scrit­tu­ra. Ma in fon­do, co­me di­ce­va la nostra ama­ta Simone Weil, “la vi­ta è al 90 per cen­to so­gna­ta”». Ai fran­ce­si El­sa mon amour sta pia­cen­do mol­to, «ma se qual­cu­no aves­se fat­to la stes­sa co­sa con Du­ras o Your­ce­nar for­se non sa­reb­be­ro co­sì con­ten­ti», di­ce Si­mo­net­ta, che ri­cor­da il pre­ce­den­te di Joy­ce Ca­rol Oa­tes con Ma­ri­lyn per Blon­de.

Si­mo­net­ta Greg­gio si tra­sfe­rì a Pa­ri­gi do­po Ro­ma «per­ché lì non c’era nien­te da fare a par­te il ci­ne­ma se sei “fi­glio di”, Ber­li­no era an­co­ra chiu­sa e New York trop­po lon­ta­na. Mi è sem­bra­ta la scel­ta più na­tu­ra­le, e ro­man­ti­ca». I fa­mo­si vent’an­ni a Pa­ri­gi. «Ho fat­to tutti i me­stie­ri del mondo, da don­na del­le pu­li­zie, e io de­te­sto fare le pu­li­zie, a ba­by­sit­ter, a ho­stess nei sa­lo­ni dell’au­to­mo­bi­le. Mi so­no iscrit­ta all’Éco­le des hau­tes étu­des per­ché c’era Kun­de­ra ma non ci an­da­vo mai, non ave­vo sol­di e quin­di non ave­vo tem­po. Ma ho co­min­cia­to a la­vo­ra­re ab­ba­stan­za pre­sto co­me gior­na­li­sta, un po’ ovun­que. Il mio pri­mo gior­na­le è sta­to “Ci­ty”, enor­me, in bian­co e nero, bel­lis­si­mo, pie­no di gran­di di firme. Un gior­na­le stra­no e biz­zar­ro, del re­sto an­che io ero stra­na e biz­zar­ra, andava be­ne co­sì».

Per­ché lei era stra­na e biz­zar­ra? «Per­ché quan­do abi­ta­vo a Padova ho fat­to le clas­si­che fu­ghe da casa, per­ché non andava be­ne nien­te, poi ero a scuo­la dal­le suo­re quin­di fi­gu­rar­si, so­no scap­pa­ta. A Ro­ma fa­ce­vo la­vo­ret­ti, da­vo ri­pe­ti­zio­ni. A Pa­ri­gi non co­no­sce­vo nes­su­no, poi so­no en­tra­ta nel gi­ro, si andava a bal­la­re al Pa­la­ce e al ci­ne­ma al­lo Stu­dio 43, so­no en­tra­ta in quel gran cal­de­ro­ne di per­so­ne, ar­te, let­te­ra­tu­ra. Da ra­gaz­za del­la pro­vin­cia ita­lia­na ho capito al­la fi­ne co­me si fa in cer­ti am­bien­ti a co­no­scer­si tutti, sem­pli­ce­men­te si è co­me si è e ci si fre­quen­ta tra si­mi­li. Io vo­le­vo scri­ve­re, l’ho sempre sa­pu­to. C’è vo­lu­to un sac­co di tem­po ma al­la fi­ne so­no riu­sci­ta a fare quel­lo che vo­le­vo».

Di nuo­vo torna il pa­ral­le­lo con El­sa Mo­ran­te, l’ave­re im­pa­ra­to a leg­ge­re e scri­ve­re pre­sto, ver­so i 3-4 an­ni, gra­zie al­la ma­dre, e la con­vin­zio­ne as­so­lu­ta che la let­te­ra­tu­ra fos­se «la co­sa più im­por­tan­te al mondo». Il set­ti­ma­na­le «Té­lé­ra­ma» man­dò Greg­gio a in­ter­vi­sta­re Al­ber­to Mo­ra­via po­co pri­ma del­la mor­te, quan­do Alain Elkann ne sta­va scri­ven­do la biografia. «Ci in­con­tram­mo due vol­te, nell’ hô­tel par­ti­cu­lier di rue de Sei­ne do­ve al tem­po Elkann vi­ve­va con la fi­dan­za­ta, un luo­go incredibile, sem­bra­va di sta­re nel­la Re­cher­che... C’era­no un sac­co di fo­to in­cor­ni­cia­te, bel­lis­si­me, di Elkann e del­la fi­dan­za­ta nu­di. Mo­ra­via era sim­pa­ti­co, mol­to gen­ti­le, con­ten­to di ave­re da­van­ti a sé quel­la ra­gaz­za gio­va­ne che lo guar­da­va ado­ran­te. Mi ri­cor­do che voleva as­so­lu­ta­men­te ba­ciar­mi e io gli di­ce­vo: “La pre­go, an­dia­mo avanti con que­sta intervista...”. Non fu pe­san­te, nean­che pa­te­ti­co. Strug­gen­te, piut­to­sto. E mi dis­se: “Sa, io non so­no un gran­de scrittore, mi pia­ce so­lo il pri­mo li­bro. Mia mo­glie in­ve­ce sì che era una gran­dis­si­ma scrit­tri­ce”. Mo­ra­via sa­pe­va che El­sa era più bra­va di lui, lo sa­pe­va­no an­che El­sa e mol­ti al­tri, me com­pre­sa».

Nel 2000, fi­nal­men­te, il pas­sag­gio al mondo del­la let­te­ra­tu­ra. «Un’ami­ca scrit­tri­ce mi ha det­to: “Tu hai un sac­co di rac­con­ti nel cas­set­to, è co­me se te­nes­si lì de­gli as­se­gni che non sei an­da­ta a ri­ti­ra­re in banca”. Que­sta fra­se mi è pia­ciu­ta, mi so­no det­ta che for­se ave­va ra­gio­ne e ho man­da­to le mie no­vel­le alle ca­se edi­tri­ci fran­ce­si e ita­lia­ne». La pri­ma a ri­spon­de­re è sta­ta la fran­ce­se Stock, Ei­nau­di qual­che me­se do­po quan­do ormai era trop­po tar­di, «ma re­sta il so­gno di fare qual­co­sa con loro». Co­sì Si­mo­net­ta Greg­gio è di­ven­ta­ta una scrit­tri­ce fran­ce­se, che si di­vi­de tra Stock e Flam­ma­rion. «Nel­la pri­ma mai­son ho avu­to la for­tu­na di es­se­re se­gui­ta da Jean-Marc Ro­berts, un an­ge­lo e un de­mo­ne ma si­cu­ra­men­te l’edi­tor da ave­re in que­gli an­ni. Ades­so da Stock la­vo­ro con Ca­pu­ci­ne Ruat men­tre a Flam­ma­rion con Guil­lau­me Ro­bert. So­no gran­di ami­ci, ol­tre che edi­tor gio­va­ni e bra­vis­si­mi che han­no in­ve­sti­to su di me».

Nel­la vi­ta di El­sa Mo­ran­te e quin­di in El­sa mon amour la men­zo­gna e il se­gre­to han­no una par­te im­por­tan­te, im­pa­ra­ti da pic­co­la per vi­ve­re in una fa­mi­glia do­ve il ve­ro pa­dre era un al­tro uo­mo. «Il se­gre­to serve a sal­var­si ma an­che a di­fen­de­re spa­zi di li­ber­tà. An­che io, co­me El­sa, non sop­por­to l’os­ses­sio­ne con­tem­po­ra­nea per la tra­spa­ren­za e la dit­ta­tu­ra del­la sin­ce­ri­tà». Gli al­tri trat­ti co­mu­ni so­no «il gu­sto del ri­schio, e la let­te­ra­tu­ra co­me ful­cro del­la vi­ta, di­ver­sa dai li­bri di in­trat­te­ni­men­to, che van­no be­nis­si­mo ma so­no un’al­tra co­sa». El­sa Mo­ran­te ri­ma­se spo­sa­ta sempre con Mo­ra­via no­no­stan­te gli al­tri amo­ri di en­tram­bi. «Si in­va­ghi­va de­gli omo­ses­sua­li, da Lu­chi­no Vi­scon­ti a Bill Mor­row. Io no, e so­no me­no ar­ci­gna, me­no de­pres­sa di El­sa, che pren­de­va trop­pe dro­ghe, trop­po al­col. Pe­rò, abbiamo in co­mu­ne quel­la ten­den­za a innamorarci dei pro­pri cal­va­ri... L’amore sul­le li­nee di fa­glia, più che sul­la co­stru­zio­ne».

SI­MO­NET­TA GREG­GIO El­sa mon amour FLAM­MA­RION Pa­gi­ne 240, € 19L’autrice L’autrice Si­mo­net­ta Greg­gio (fo­to Clau­de Gas­sian / Flam­ma­rion) è ita­lia­na, na­ta a Ru­ba­no (in pro­vin­cia di Padova, 1961) ma vi­ve in Fran­cia dall’età di 21 an­ni. Ha la­vo­ra­to dap­pri­ma co­me tra­dut­tri­ce e co­me gior­na­li­sta per «Le Fi­ga­ro». Il li­bro El­sa mon amour è de­di­ca­to a El­sa Mo­ran­te, in­di­ca­ta da Greg­gio co­me suo mo­del­lo let­te­ra­rio. Tra gli al­tri li­bri: Étoi­les (Le Li­vre de Po­che, 2008), L’hom­me qui amait ma fem­me (Stock, 2012), Fem­mes de rê­ve, ba­na­nes et fram­boi­ses (Flam­ma­rion, 2015) Il per­so­nag­gio El­sa Mo­ran­te (Ro­ma, 19121985) ini­ziò a scri­ve­re fin da ra­gaz­za, pub­bli­can­do rac­con­ti sul «Cor­rie­re dei Pic­co­li». Nel 1941 spo­sò Al­ber­to Mo­ra­via. Pri­ma don­na a ri­ce­ve­re il Pre­mio Stre­ga con L’iso­la di Ar­tu­ro (Ei­nau­di, 1957), scris­se tra l’al­tro Men­zo­gna e sor­ti­le­gio (Ei­nau­di, 1948), La sto­ria (Ei­nau­di, 1974), Ara­coe­li (Ei­nau­di, 1982), i rac­con­ti de Lo scial­le an­da­lu­so (Ei­nau­di, 1963) e le poe­sie de Il mondo sal­va­to dai ra­gaz­zi­ni (Ei­nau­di, 1968)

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