Il ministro delle tasse linciato per i denari che non aveva
Nel 1814 la folla, armata di ombrelli, irrompe in casa. La fine di Prina ispirò Manzoni
Era una giornata piovosa il 20 aprile 1814. Nonostante il brutto tempo, davanti al palazzo del Senato si era radunata una folla numerosa. C’erano borghesi e nobili con i loro ombrellini di seta e attorno si vedevano tantissime facce poco raccomandabili. Un cameriere travestito da plebeo salito su una scala riconosceva a colpo d’occhio le carrozze e dava il là: fischi, urla o applausi, a seconda che il convenuto appartenesse al partito degli italiani, degli austriacanti o dei filofrancesi. Per questi ultimi le imprecazioni erano le più forti. E nella plebaglia, tra i più scalmanati si distingueva il conte Federico Confalonieri
(il futuro compagno di prigionia di Silvio Pellico) che ce l’aveva con Napoleone ma soprattutto con il suo viceré Eugenio di Beauharnais, colpevole di ave corteggiato la bella moglie Teresa Casati. Quando la situazione degenerò e nessuno più diede ascolto alle parole del moderato Carlo Verri, Confalonieri fu visto in una sala del Senato afferrare il ritratto di Napoleone dell’Appiani e scagliarlo nel cortile.
Tumulti e controlli
Fu questo il preludio di quella fosca giornata che avrebbe portato a uno dei più efferati delitti milanesi, l’uccisione del ministro delle Finanze Giuseppe Prina, che segnò il passaggio d’epoca, dal traballante regno d’Italia di Napoleone, sconfitto ormai in Russia, alla restaurazione austriaca.
Già dall’assalto al Senato si era notata l’assenza di forza pubblica. Quando qualcuno urlò: adesso andiamo dal Prina, nessuno notò forze di polizia allertate. Il questore Luini per tutta la giornata si era reso irreperibile. E, mentre verso l’una del pomeriggio scoppiavano i tumulti, due guarnigioni di solito di stanza a Milano, capitale del Regno, si trovavano a sorvegliare le tranquille Lodi e Varese. Qualcuno aveva provveduto a sguarnire la città. La stessa mano, lo stesso partito che aveva assoldato i facinorosi dal contado.
Così nel primo pomeriggio cominciò l’assalto a Palazzo Sannazzari, un sontuoso edificio di proprietà pubblica, di fronte alla Chiesa di San Fedele, dove abitava il ministro delle Finanze, Giuseppe Prina, l’uomo più odiato del momento.
La paura degli amici
Giuseppe Prina, nato nel 1766 a Novara da una famiglia patrizia, era stato uno studente di legge molto brillante ed era stato notato dallo stesso Napoleone ai convegni di Lione per il suo eloquio asciutto e preciso. Diventato filonapoleonico in quanto vedeva concretizzarsi la possibilità dell’unificazione italiana, per le sue doti politiche e professionali era presto assurto al ruolo di figura forte del governo del neonato regno italico. Un ruolo impopolare quello di ministro delle Finanze, costretto a far pagare le tasse agli evasori e a imporre nuove gabelle per mantenere i 27 mila soldati italiani, la maggior parte dei quali lombardi, al seguito della spedizione napoleonica in Russia.
Già nei giorni precedenti, e la stessa mattina del 20, gli amici avevano consigliato al Prina di cambiare aria, qualcuno gli aveva offerto rifugio a Pavia, ma lui aveva risposto sdegnosamente: «Non sarei mica un piemontese», e si era fatto vedere in giro per Milano in sella al suo cavallo. Quando la folla si radunò davanti alla sua casa lui era intento a leggere la grammatica inglese. I più scalmanati forzarono le porte e si misero in cerca del ministro, che fu trovato assieme a un inserviente nascosto in uno sgabuzzino dell’ultimo piano. «È lui, è qui», gridò il ragazzo che l’aveva scovato. Così cominciò il linciaggio, uno strazio durato quattro ore. A nulla valse l’intervento del mantovano conte di Peyri, che cercò di mettersi tra la vittima designata e la folla inferocita, né fu efficace l’invito alla calma del tenore Filippo Galli.
Come un terremoto
Il Prina fu agguantato spogliato e gettato da una finestra in un cortile. Mentre i violenti infierivano sul poveruomo anche con gli ombrelli, gli avidi, come ha raccontato nella memoria «Sulla rivoluzione di Milano» l’avvocato napoleonico Leopoldo Armaroli, si diedero alla caccia del fantomatico tesoro accumulato dal Prina, che essendo un uomo molto onesto in realtà possedeva poco più di cento lire. L’accanimento della folla fu tale che alla fine della giornata di Palazzo Sannazzari rimanevano solo macerie, come dopo un incendio o dopo un terremoto. L’edificio fu alla fine demolito per far posto alla piazza dove oggi sorge la statua del Manzoni.
Un altro tentativo di salvataggio, in cui sembra ebbe una parte Ugo Foscolo, avvenne agli inizi della via oggi intitolata all’autore dei «Promessi Sposi». Il ministro venne nascosto nella cantina di un vinaio, ma in seguito alla minaccia di dar fuoco a quella casa, il Prina con un estremo atto di coraggio si consegnò alla folla, che lo trascinò davanti alla Scala e poi in piazza Cordusio, dov’erano alcuni uffici del fisco. Quel che rimaneva del corpo straziato venne abbandonato nei portici del Broletto. Qui alla fine della giornata intervennero le milizie comandate dal generale Domenico Pino. Il volto era irriconoscibile, un occhio cavato. I medici non riuscirono a individuare il colpo mortale. Di quella giornata fu timido testimone Alessandro Manzoni, che forse con un senso di colpa per non essere intervenuto, ne scrisse ne «I promessi sposi». L’assalto al forni in corsia dei Servi del capitolo XII è indubbiamente ispirato all’eccidio del Prina: «In questa scappò di mezzo alla folla una maledetta voce: c’è qui vicino la casa del vicario di provvisione: andiamo a dare il sacco». Gli stessi luoghi, lo stesso orrore ambientati due secoli prima.