DANNATAMENTE CLAS­SI­CI

Per­go­le­si, Mo­zart, Schu­bert, Bel­li­ni, Men­dels­sohn, Cho­pin, Bi­zet, Ger­sh­win: le mor­ti pre­ma­tu­re in cir­co­stan­ze oscu­re non ap­par­ten­go­no so­lo al mon­do del rock

Corriere della Sera - Sette - - Nurmero - di Mas­si­mo Cot­to

Da Mo­zart a Ger­sh­win: le mor­ti pre­ma­tu­re in cir­co­stan­ze oscu­re non ap­par­ten­go­no so­lo al mon­do del rock

ANDATECI QUAN­DO PIO­VE e il ven­to sbat­te con­tro i 5.300 al­be­ri fi­no a crea­re un ef­fet­to stra­nian­te, co­me se il cie­lo sof­fias­se for­te e pre­mes­se per ab­bas­sar­si. Andateci quan­do il so­le sem­bra vo­ler da­re con­for­to al­le 70.000 tom­be dis­se­mi­na­te sul­le col­li­ne e rag­giun­gi­bi­li at­tra­ver­so strade di pie­tra lun­ghe e stret­te. An­da­te quan­do vo­le­te a Pè­re-La­chai­se, XX ar­ron­dis­se­ment, nel­la zo­na nor­do­rien­ta­le di Pa­ri­gi, per­ché è un’espe­rien­za uni­ca. Sa­reb­be un ci­mi­te­ro. Di­co sa­reb­be, per­ché per i pa­ri­gi­ni è La Cit­tà dei Mor­ti che non Muo­io­no. Un po’ per le sue di­men­sio­ni, un po’ per­ché qui so­no se­pol­ti scrit­to­ri, mu­si­ci­sti, pit­to­ri, at­to­ri. Non so­lo fran­ce­si: qui si tro­va­no, per di­re, le spo­glie di Oscar Wil­de e di Jim Mor­ri­son, per la di­spe­ra­zio­ne del­le au­to­ri­tà, co­stret­te a re­go­la­re l’af­flus­so dei fan che ten­ta­no (spes­so riu­scen­do­ci) di sot­trar­re il bu­sto in mar­mo del can­tan­te dei Doors. Qui, in que­sto luo­go do­ve il gri­gio­re

del­la pie­tra non oscu­ra l’eter­na bel­lez­za dell’ar­te, Eli­sa Giob­bi ha avu­to l’idea.Va­ga­bon­dan­do per le tom­be, os­ser­van­do le da­te, sca­van­do nel­la me­mo­ria, si è re­sa con­to che le ma­le­di­zio­ni, la dan­na­zio­ne, le mor­ti pre­ma­tu­re in cir­co­stan­ze mi­ste­rio­se non ap­par­ten­go­no so­lo al rock, ma an­che all’uni­ver­so del­la mu­si­ca clas­si­ca. E ci ha scrit­to su un li­bro af­fa­sci­nan­te co­me una not­te di tem­pe­sta in un fa­ro: Eter­ni.Vi­te bre­vi e ro­man­ti­che di gran­di com­po­si­to­ri

(Vo­lo­li­be­ro). Eli­sa Giob­bi è una gior­na­li­sta fio­ren­ti­na, at­ten­ta a de­scri­ve­re ciò che la cir­con­da e a in­da­ga­re quel­lo che la stu­pi­sce. Si è pre­sa il tem­po giu­sto e ha in­di­vi­dua­to un ot­to­vo­lan­te di sto­rie (Per­go­le­si, Mo­zart, Schu­bert, Bel­li­ni, Men­dels­sohn, Cho­pin, Bi­zet e Ger­sh­win) più un po­st scrip­tum in odo­re di jazz su quel Mi­chel Pe­truc­cia­ni che è mor­to gio­va­ne co­me chi è ca­ro agli dei, do­po aver vis­su­to ai 200 all’ora: gli man­ca­va un cen­ti­me­tro per ar­ri­va­re al me­tro di al­tez­za, ma non gli man­ca­va nul­la per es­se­re un gi­gan­te del­la mu­si­ca contemporanea. Si par­te con la sto­ria stram­ba di Gio­van­ni Bat­ti­sta Per­go­le­si, mor­to chis­sà se per ti­si o per amo­re. Il fra­tel­lo del­la ra­gaz­za di cui era in­na­mo­ra­to si era op­po­sto fer­ma­men­te al­la lo­ro unio­ne (co­me ac­ca­de­va re­go­lar­men­te in que­gli an­ni, quan­do il mu­si­ci­sta, an­che se di suc­ces­so, era giu­di­ca­to al li­vel­lo di un for­na­io). Per­go­le­si e la fan­ciul­la era­no fug­gi­ti, il fra­tel­lo li ave­va rin­trac­cia­ti e ave­va fat­to

rin­chiu­de­re la ra­gaz­za nel ca­stel­lo di fa­mi­glia. Per­go­le­si, di­strut­to dal do­lo­re, si era vo­lon­ta­ria­men­te se­gre­ga­to nel con­ven­to dei Cap­puc­ci­ni di Poz­zuo­li, do­ve si con­su­mò fi­no a mo­ri­re, a so­li 26 an­ni, po­chi gior­ni do­po aver ter­mi­na­to lo Sta­bat Ma­ter. Si pro­se­gue con i mol­ti mi­ste­ri che cir­con­da­no Mo­zart, dal­la cau­sa del­la mor­te (ma­lat­tia o av­ve­le­na­men­to?) al luo­go di se­pol­tu­ra, che non è sta­to mai iden­ti­fi­ca­to (a Vien­na ci so­no due mo­nu­men­ti fu­ne­ra­ri, uno pres­so il Ci­mi­te­ro di St. Marx e un al­tro al Ci­mi­te­ro cen­tra­le). E poi, chi era al suo ca­pez­za­le, il 5 di­cem­bre 1791? Il mi­ste­ro più gran­de, che ha giu­sti­fi­ca­to il sor­ge­re di in­fi­ni­te con­get­tu­re, ri­guar­da il Re­quiem. La sto­ria è bel­lis­si­ma, nel­la sua tra­gi­ci­tà: in pie­na not­te si pre­sen­ta a Mo­zart un uo­mo che in­dos­sa una ma­sche­ra di car­ne­va­le, un man­tel­lo scu­ro e una sac­ca con­te­nen­te cin­quan­ta du­ca­ti. Ha mo­di bru­schi e l’aria lu­gu­bre. In­ca­ri­ca Mo­zart, ma­la­to e ca­du­to in mi­se­ria, di com­por­re una mes­sa da re­quiem. Uni­ca con­di­zio­ne: ha so­lo quat­tro set­ti­ma­ne di tem­po. Mo­zart si get­ta a ca­po­fit­to nel la­vo­ro, men­tre ten­ta di sco­pri­re chi sia quel mi­ste­rio­so com­mit­ten­te. Quan­do sen­te che sta per mo­ri­re, si con­vin­ce che quell’uo­mo non ap­par­ten­ga a que­sto mon­do e che il Re­quiem sia in real­tà per se stes­so. Al­lo sca­de­re del­le quat­tro set­ti­ma­ne, l’uo­mo si ri­pre­sen­ta e, non es­sen­do an­co­ra sta­ta com­ple­ta­ta l’ope­ra, con­ce­de al­tri cin­quan­ta du­ca­ti e un al­tro me­se di tem­po. Mo­zart mo­ri­rà

la­scian­do l’ope­ra in­com­piu­ta. Il fu­ne­ra­le è di ter­za clas­se. Per lui non vie­ne ac­qui­sta­ta nem­me­no una cas­sa fu­ne­bre. Il cor­po vie­ne ada­gia­to in una ba­ra con un co­per­chio che con­sen­te, una vol­ta ar­ri­va­ti al ci­mi­te­ro, di sca­ri­ca­re il ca­da­ve­re nel­la fos­sa co­mu­ne e uti­liz­za­re la cas­sa per un nuo­vo fu­ne­ra­le. Eli­sa Giob­bi rac­con­ta in mo­do mi­ra­bi­le la fol­go­ran­te pa­ra­bo­la di Vin­cen­zo Bel­li­ni, con­clu­sa nel mi­ste­ro più to­ta­le, ac­com­pa­gna­ta dal­la pro­fe­zia che gli fe­ce Hein­ri­ch Hei­ne se­con­do cui sa­reb­be mor­to gio­va­ne, tra i 30 e i 34 an­ni. Mo­rì a 33, in pre­da a un for­te de­li­rio e a con­vul­sio­ni ter­ri­fi­can­ti. Era so­lo, sen­za aver avu­to as­si­sten­za me­di­ca ade­gua­ta, a Pu­teaux, nel­la vil­la di Sa­muel Le­vy e sua mo­glie, che im­pe­di­ro­no a chiun­que, com­pre­so il ba­ro­ne D’Aqui­no, di av­vi­ci­nar­si e che la­scia­ro­no de­li­be­ra­ta­men­te la vil­la men­tre Bel­li­ni sta­ta mo­ren­do. Al­tri mi­ste­ri av­vol­go­no le ul­ti­me ore di Schu­bert e di Bi­zet, sul­le cui cau­se del de­ces­so si di­scu­te da de­cen­ni: at­tac­co di cuo­re, co­me da ver­sio­ne uf­fi­cia­le, tumore all’orec­chio, co­me ri­te­ne­va la ve­do­va, sui­ci­dio do­vu­to a gra­ve de­pres­sio­ne o omi­ci­dio? Sul la­to si­ni­stro del col­lo ave­va in­fat­ti una pro­fon­da fe­ri­ta che sem­bra­va di ar­ma da fuo­co. Cu­rio­sa an­che la ma­le­di­zio­ne del 3: Bi­zet muo­re al­le 3 del mat­ti­no, il 3 giu­gno, do­po la 33a re­pli­ca del­la 3 me­si do­po la pri­ma rap­pre­sen­ta­zio­ne, che era av­ve­nu­ta il ter­zo gior­no del ter­zo me­se dell’an­no. Sto­rie dif­fi­ci­li da rac­con­ta­re, mo­sai­ci dif­fi­ci­li da ri­com­por­re. Era­no al­tri tem­pi e le no­ti­zie non cor­re­va­no ve­lo­ci co­me ora. An­che le dia­gno­si era­no fret­to­lo­se e ap­pros­si­ma­ti­ve. Il com­por­ta­men­to di Geor­ge Ger­sh­win fu giu­di­ca­to per mol­to tem­po nien­te più che biz­zar­ro: ri­pe­te­va con­ti­nua­men­te di sen­ti­re odo­re di gom­ma bru­cia­ta, si ir­ri­ta­va spes­so, man­gia­va e spar­ge­va il ci­bo sul ta­vo­lo in ma­nie­ra com­pul­si­va, tan­to che sua co­gna­ta Leo­no­re ar­ri­vò a cac­ciar­lo di ca­sa, con­vin­ta che le sue fos­se­ro so­lo biz­ze da star. Per far­si per­do­na­re, Leo­no­re gli re­ga­lò una sca­to­la di cioc­co­la­ti­ni. Lui, uno al­la vol­ta, se li spal­mò sul cor­po. So­lo do­po mol­to tem­po, quan­do sven­ne sul set di

The Goldw­yn Fol­lies a Hol­ly­wood, i me­di­ci si ac­cor­se­ro che ave­va un tumore al cer­vel­lo. Trop­po tar­di. Mo­rì a 38 an­ni, ac­com­pa­gna­to dal­lo sguar­do ad­do­lo­ra­to di suo fra­tel­lo Ira. Si ar­ri­va al­la fi­ne del li­bro con in ta­sca la vec­chia do­man­da: è sta­to tut­to so­lo un sem­pli­ce ca­pric­cio del ca­so, un di­spet­to di chi go­ver­na a vol­te get­tan­do i da­di op­pu­re c’è qual­co­sa di più, ma­ga­ri la vo­glia ter­ri­bi­le di sot­trar­re i ta­len­ti più pu­ri pri­ma di ve­der­li ap­pas­si­re, per fa­re in mo­do che splen­da­no sem­pre e va­da­no ol­tre un ci­mi­te­ro, an­che ol­tre Pè­re-La­chai­se?

VI­TE DA FILM Qui, il com­po­si­to­re e pia­ni­sta sta­tu­ni­ten­se Geor­ge Ger­sh­win men­tre suo­na il pia­no sul set del film Shall We Dan­ce, Hol­ly­wood, 1936. Con lui, da si­ni­stra, il co­reo­gra­fo Her­mes Pan, gli at­to­ri Fred Astai­re e Gin­ger Ro­gers, il re­gi­sta Mark San­drick, il fra­tel­lo li­bret­ti­sta Ira Ger­sh­win e il di­ret­to­re d’or­che­stra Na­tha­niel Shil­kret. A de­stra, una sce­na del film Ama­deus (1984), sul­la vi­ta di Wol­fgang Ama­deus Mo­zart

MO­ZART Un ri­trat­to del com­po­si­to­re au­stria­co Wol­fgang Ama­deus Mo­zart. Mo­rì nel 1791, a 35 an­ni: sta­va com­po­nen­do il Re­quiem, che la­sciò in­com­piu­to

CHO­PIN Il com­po­si­to­re e pia­ni­sta po­lac­co na­tu­ra­liz­za­to fran­ce­se Fré­dé­ric Fra­nçois Cho­pin (1810–1849), ri­trat­to da Eu­gè­ne De­la­croix. So­pra, la sua tom­ba al Ci­mi­te­ro di Pè­re-La­chai­se a Pa­ri­gi

SCHU­BERT Il com­po­si­to­re e pia­ni­sta au­stria­co Franz Schu­bert: un mi­ste­ro av­vol­ge le sue ul­ti­me ore di vi­ta, nel 1828. Ave­va so­lo 30 an­ni

BEL­LI­NI Il com­po­si­to­re ita­lia­no Vin­cen­zo Bel­li­ni, tra i più ce­le­bri ope­ri­sti dell’Ot­to­cen­to: mo­rì a 33 an­ni nel 1835

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