L’au­to­re

Corriere della Sera - - CULTURA -

cac­cia a Mo­by-Dick è im­men­sa­men­te più dif­fi­ci­le, per­ché es­sa era pro­tet­ta dal­la ma­no di Dio che la ma­le­di­ce. Ogni on­da del ma­re era in­tri­sa di bar­lu­mi de­mo­nia­ci. Fi­nal­men­te, sul­la na­ve, tut­ti gli uo­mi­ni di guar­dia av­ver­ti­ro­no l’odo­re par­ti­co­la­re pro­pa­la­to dal ca­po­do­glio an­che a gran­de di­stan­za; e scor­se­ro la gob­ba bianchissima e il get­to si­len­zio­so, sca­glia­to a in­ter­val­li re­go­la­ri.

Mo­by-Dick era una spe­cie di Id­dio, sia del be­ne sia del ma­le. Sban­die­rò la co­da in aria co­me un mo­ni­to: si ri­ve­lò in tut­ta la sua gran­dez­za, si ina­bis­sò, di­spar­ve, ri­sa­lì al­la su­per­fi­cie. La sua boc­ca aper­ta e scin­til­lan­te con la man­di­bo­la cir­con­vo­lu­ta si spa­lan­cò sot­to la na­ve co­me una tom­ba sco­per­chia­ta. Pre­se in boc­ca l’in­te­ra prua as­sa­po­ran­do­la len­ta­men­te: il bian­co per­la tur­chi­nic­cio all’in­ter­no del­la man­di­bo­la giun­se a me­no di sei pol­li­ci dal­la te­sta di Ahab, so­ver­chian­do­la.

Co­me un’im­men­sa ce­so­ia, la ma­scel­la tron­cò di net­to il le­gno del­la na­ve: Ahab cad­de in ma­re a fac­cia in avan­ti, gri­dan­do: «Fa­te vela sul­la ba­le­na!». Mo­by-Dick scom­par­ve. Si udì un sor­do ro­mo­rio, un rom­bo sot­ter­ra­neo. Tut­ti trat­ten­ne­ro il fia­to, men­tre una for­ma im­men­sa bal­zò per lun­go ma di sbie­co con­tro la na­ve: sem­bra­va un sal­mo­ne sca­glia­to con­tro il cie­lo. Scom­par­ve in un gor­go bu­li­can­te. Ahab ri­sa­lì sul­la na­ve con una gam­ba so­la; la gam­ba d’avo­rio gli era sta­ta strap­pa­ta via un’al­tra vol­ta; ne re­sta­va uno spez­zo­ne cor­to ed aguz­zo. Egli sca­gliò il fer­ro fe­ro­ce, con una ma­le­di­zio­ne an­co­ra più fe­ro­ce, sull’odia­ta ba­le­na. Gri­dò: «Ti ven­go in­con­tro rol­lan­do, ba­le­na che tut­to di­strug­gi e non ri­por­ti vit­to­ria; fi­no all’ul­ti­mo mi bat­te­rò con­tro di te; dal cuo­re dell’in­fer­no ti pu­gna­lo; in no­me dell’odio ti spu­to in fac­cia l’ul­ti­mo re­spi­ro». Tut­to scom­par­ve all’in­fer­no: Mo­by-Dick, la na­ve, Ahab, i ma­ri­nai, il li­bro me­ra­vi­glio­so che in que­sto mo­men­to fi­nia­mo di leg­ge­re. «Co­me cin­que­mi­la an­ni fa — di­ce­va Mel­vil­le — il gran­de su­da­rio del ma­re si sro­to­lò rol­lan­do».

So­prav­vis­se so­lo Ish­mael, il gram­ma­ti­co die­tro il qua­le Mel­vil­le si era na­sco­sto du­ran­te la tra­ver­sa­ta del ma­re e del li­bro. Ven­ne te­nu­to a gal­la da una ba­ra. Il se­con­do gior­no un ve­lie­ro si por­tò più vi­ci­no a lui, sem­pre più vi­ci­no, e al­la fi­ne lo rac­col­se. Co­sì, di­ce Ish­mael di nuo­vo con le pa­ro­le di Giob­be, «io tut­to so­lo so­no scam­pa­to per rap­pre­sen­tar­te­lo».

Phi­lip­pe Par­re­no (nel­la fo­to) è na­to in Al­ge­ria nel 1964. Hy­po­the­sis, la sua mo­stra all’Han­gar Bi­coc­ca di Mi­la­no ter­mi­na il 14 feb­bra­io. Vi­ve a Pa­ri­gi

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