Io scip­pa­ta in que­sta cit­tà che fe­ri­sce

LA SCRIT­TRI­CE DERUBATA A RO­MA Da­cia Ma­rai­ni: il po­li­ziot­to è sim­pa­ti­co, rac­con­ta che de­nun­ce si­mi­li da un po’ so­no in au­men­to

Corriere della Sera - - DA PRIMA PAGINA - Di Da­cia Ma­rai­ni

Sto cam­mi­nan­do con due ami­che quan­do sen­to un ru­mo­re di mo­to­ri­no che si av­vi­ci­na da die­tro ma non ci fac­cio ca­so. Il ru­mo­re si fa sem­pre più for­te, tan­to che de­ci­do di vol­tar­mi. Sen­to una ma­no che mi strap­pa la bor­sa dal brac­cio. Il tem­po di lan­cia­re un gri­do e il mo­to­ri­no spa­ri­sce die­tro la cur­va.

Cam­mi­no con due ami­che. Sto an­dan­do al tea­tro Va­scel­lo per ve­de­re uno spet­ta­co­lo trat­to da un mio te­sto e re­ci­ta­to dal­la bra­va at­tri­ce Raf­fael­la Azim. Per l’oc­ca­sio­ne so­no ar­ri­va­ti tan­ti ami­ci da Ro­ma e fuo­ri, at­to­ri e at­tri­ci con cui ho la­vo­ra­to e la­vo­ro an­co­ra. Cam­mi­no chiac­chie­ran­do in via Ca­ri­ni te­nen­do la bor­sa sul brac­cio si­ni­stro.

Sen­to un ru­mo­re di mo­to­ri­no che si av­vi­ci­na da die­tro ma non ci fac­cio ca­so. Spes­so quan­do la stra­da è in­gom­bra di au­to, i mo­to­ri­ni mon­ta­no sul mar­cia­pie­de. Ma il ru­mo­re si av­vi­ci­na e si fa sem­pre più in­com­ben­te, tan­to che de­ci­do di vol­tar­mi per ca­pi­re se rie­sca a pas­sa­re fra i no­stri cor­pi e la pa­re­te di una ca­sa, quan­do sen­to una ma­no che mi strap­pa la bor­sa dal brac­cio. Il tem­po di lan­cia­re un gri­do e il mo­to­ri­no spa­ri­sce die­tro la cur­va.

Un mo­men­to di pa­ni­co. La rab­bia di per­de­re nel­lo stes­so mo­men­to le chia­vi di ca­sa, i do­cu­men­ti, il ban­co­mat, il li­bret­to con tut­ti gli ap­pun­ta­men­ti, gli in­di­riz­zi e i nu­me­ri di te­le­fo­no. Va­do su­bi­to al­la sta­zio­ne di po­li­zia vi­ci­na e de­nun­cio il ca­so. Un gio­va­ne e sim­pa­ti­co po­li­ziot­to mi di­ce che da un po­co di tem­po gli scip­pi so­no au­men­ta­ti. Mi met­te in ma­no di­ver­se co­pie del­la de­nun­cia, quan­te ne ser­vo­no per an­da­re in ban­ca, per ri­fa­re la pa­ten­te, la tes­se­ra sa­ni­ta­ria,

la car­ta di iden­ti­tà, ecc.

Pren­do a te­le­fo­na­re per bloc­ca­re la car­ta di cre­di­to. Al nu­me­ro ver­de una vo­ce mi ri­spon­de da Sin­ga­po­re e in in­gle­se mi fa del­le do­man­de ben stra­ne, ti­po quan­te vol­te è sta­ta all’este­ro, da quan­to ha la car­ta, che co­sa ha com­pra­to re­cen­te­men­te, ec­ce­te­ra. Le di­co che se non ci sbri­ghia­mo nel frat­tem­po i la­dri an­dran­no al pri­mo ban­co­mat e ri­ti­re­ran­no dei sol­di. Ma de­vo an­co­ra aspet­ta­re ascol­tan­do una stu­pi­da mu­si­ca rit­ma­ta.

Il po­li­ziot­to mi chie­de co­me era­no i due scip­pa­to­ri. Dif­fi­ci­le ri­spon­de­re per­ché so­no spa­ri­ti in un lam­po, ma ho avu­to l’im­pres­sio­ne che fos­se­ro mol­to gio­va­ni. Era­no ve­sti­ti di scu­ro, era­no agi­li, qua­si de­li­ca­ti. In­fat­ti avreb­be­ro po­tu­to tra­vol­ger­mi e but­tar­mi per ter­ra. In­ve­ce han­no sfi­la­to con ele­gan­za la bor­sa dal mio brac­cio sen­za qua­si toc­car­mi. Nel­lo sfor­zo di re­sta­re in pie­di mi so­no ir­ri­gi­di­ta e og­gi so­no tut­ta in­do­len­zi­ta. Co­mun­que nien­te di rot­to per for­tu­na.

Ma co­sa sta suc­ce­den­do nel no­stro Pae­se? mi chie­do ri­cor­dan­do che so­lo po­chi me­si fa una ban­da di la­drun­co­li è en­tra­ta nel­la mia ca­sa di Pe­scas­se­ro­li sfa­scian­do a mar­tel­la­te due te­le­vi­so­ri, ro­ve­scian­do tut­ti i li­bri per ter­ra, spar­gen­do olio e vino sul pa­vi­men­to di le­gno che ho do­vu­to ri­fa­re. Poi ho sa­pu­to che era­no ra­gaz­zi­ni, il più pic­co­lo dei qua­li ha no­ve an­ni. E non ce l’ave­va­no con me, per­ché la stes­sa de­va­sta­zio­ne l’ave­va­no com­piu­ta in al­tre ca­se pri­ma del­la mia. Non han­no nean­che ru­ba­to nul­la, so­lo di­strut­to sel­vag­gia­men­te quel­lo che si tro­va­va­no da­van­ti get­tan­do i piat­ti dal­la fi­ne­stra, spac­can­do i lam­pa­da­ri e ma­ciul­lan­do una ra­dio.

Da do­ve vie­ne que­sta fu­ria gio­va­ni­le? Per­ché le cit­tà si stan­no in­ca­ro­gnen­do? Quan­do è che ab­bia­mo co­min­cia­to a sen­tir­ci con­si­glia­re di te­ne­re la bor­sa a tra­col­la, di sta­re at­ten­ti ai grup­pi di gio­va­ni che cam­mi­na­no in­sie­me, di non usci­re la se­ra da so­le, di non fre­quen­ta­re luo­ghi iso­la­ti e bui? Una co­sa del ge­ne­re era im­pen­sa­bi­le fi­no a qual­che an­no fa. C’è qual­co­sa che frul­la nel­la psi­che dei gio­va­nis­si­mi e li por­ta a di­strug­ge­re e fe­ri­re il mon­do in­te­ro sen­za nean­che un per­ché, so­lo per la gio­ia di far­lo?

Qual­cu­no po­treb­be dire che, in un mo­do sot­ter­ra­neo, il ter­ro­ri­smo isla­mi­co ha crea­to una stra­da sim­bo­li­ca te­na­ce e se­du­cen­te, in­tro­du­cen­do fra i gio­va­nis­si­mi una malattia con­ta­gio­sa: una spe­cie di no­ia del­la nor­ma­li­tà, un sor­do in­na­mo­ra­men­to del­la de­va­sta­zio­ne, che li por­ta a dro­gar­si, ubria­car­si, cor­ren­do ver­so la mor­te co­me fos­se una li­be­ra­zio­ne esal­tan­te.

So­no so­prat­tut­to gio­va­ni ma­schi. Le ra­gaz­ze pos­so­no es­ser­ne af­fa­sci­na­te, ma pre­fe­ri­sco­no ri­ma­ne­re in di­spar­te.

Fu­ria gio­va­ni­le Da do­ve vie­ne que­sta fu­ria gio­va­ni­le? Quan­do ab­bia­mo ini­zia­to a te­ne­re la bor­sa a tra­col­la? Vor­rei par­lar­gli Mi pia­ce­reb­be par­la­re con que­sti ra­gaz­zi­ni che di­vi­niz­za­no l’il­le­ci­to in­cu­ran­ti di ogni fre­no

Mi chie­do se non sia­no sta­te tal­men­te abi­tua­te a su­bli­ma­re gli istin­ti ag­gres­si­vi da ri­sul­ta­re vac­ci­na­te con­tro queste for­me di eu­fo­ria mor­tua­ria. Dif­fi­ci­le ri­spon­de­re. E poi io non so­no buo­na a da­re ri­spo­ste. Ma a fa­re do­man­de sì e vor­rei con­ti­nua­re a ca­pi­re, ad ap­pro­fon­di­re, a do­man­da­re. Mi pia­ce­reb­be par­la­re con que­sti ra­gaz­zi­ni che di­vi­niz­za­no l’il­le­ci­to, but­tan­do­si nell’azio­ne pre­si da una eb­brez­za per­ver­sa, in­cu­ran­ti di qual­sia­si fre­no o re­go­la o sen­ti­men­to di sim­pa­tia ver­so l’al­tro. Mi chie­do se i gran­di pa­dri che pre­di­ca­no vio­len­za non pro­du­ca­no pic­co­li fi­gli che la pra­ti­ca­no os­ses­si­va­men­te. Co­me se, pur per­den­do sul ter­ri­to­rio, i gio­va­ni ter­ro­ri­sti isla­mi­ci , vin­ces­se­ro sul pia­no del­la fa­sci­na­zio­ne imi­ta­ti­va. Da do­ve vie­ne per esem­pio la pra­ti­ca tut­ta nuo­va di la­sciar­si cre­sce­re la bar­ba se non dai bar­bu­ti pre­di­ca­to­ri di odio? E il lin­guag­gio del­la po­li­ti­ca, che do­vreb­be te­ner­si al­le idee e al ri­spet­to dell’al­tro e in­ve­ce sci­vo­la con­ti­nua­men­te nell’in­sul­to e nel­la de­ni­gra­zio­ne, non ha qual­che re­spon­sa­bi­li­tà? Non è an­che es­so in qual­che mo­do in­fluen­za­to dal­le nuo­ve guer­re di pa­ro­la e di ban­die­ra che vi­ra­no al ne­ro?

Le ra­gaz­ze ri­man­go­no in­die­tro a guar­da­re. Co­no­sco­no la pra­ti­ca del­la su­bli­ma­zio­ne: la so­la co­sa buo­na che ab­bia­mo in­tro­iet­ta­to fra i tan­ti con­cul­ca­ti sen­si di col­pa, den­tro il sot­ti­le sen­ti­men­to di ina­de­gua­tez­za che la cul­tu­ra dei pa­dri ci ha la­scia­to ad­dos­so.

(fo­to Con­tra­sto)

Scrit­tri­ce Da­cia Ma­rai­ni, 81 an­ni. Con La lun­ga vi­ta di Ma­rian­na Ucrìa (1990) si è ag­giu­di­ca­ta il Pre­mio Cam­piel­lo, men­tre con la rac­col­ta di rac­con­ti Buio (1999) si è ag­giu­di­ca­ta il Pre­mio Stre­ga

Newspapers in Italian

Newspapers from Italy

© PressReader. All rights reserved.