Don Chisciotte, lo spettatore si perde nei labirinti fantastici
Quello che non è riuscito a Orson Welles, che per quindici anni cercò di portare a termine le riprese del suo Don Chisciotte (fu la morte di Akim Tamiroff/sancio Panza a bloccare tutto) è riuscito invece a Terry Gilliam, nonostante la morte di Jean Rochefort e John Hurt che avrebbero dovuto interpretare la coppia principe della letteratura spagnola. Dopo una lavorazione durata venticinque anni e una serie di ostacoli che non sono ancora finiti (il coproduttore Paolo Branco ha cercato di bloccare la diffusione del film e potrebbe tornare alla carica), The Man Who Killed Don Quixote (L’uomo che uccise Don Chisciotte) è arrivato a Cannes per chiudere il festival. Invece del fascino dei libri di cavalleria a muovere il film è il fascino del cinema: Toby (Adam Driver) torna dopo dieci anni a girare una versione più ricca del Don Chisciotte che aveva filmato dieci anni prima, con un calzolaio (Jonathan Pryce) nel ruolo principale e la figlia di un oste, Angelica (Joana Ribeiro), in quello di Dulcinea. Il problema è che il protagonista di allora non ha più smesso i panni del cavaliere dalla triste figura e quando incontra Toby gli impone di interpretare Sancho Panza, moltiplicando così i problemi del povero regista che già vive sul set quello che Terry Gilliam ha vissuto nella realtà: incidenti di riprese, intromissioni dei produttori, complicazioni a non finire. Più procede il film più i diversi piani si intrecciano e si confondono: l’immaginazione di Don Chisciotte trasforma la squallida realtà in visioni fantastiche, Toby vuole tenere i piedi ben saldi per terra ma dieci anni hanno cambiato molte cose, a cominciare dal destino di Angelica. Gli episodi cardine del romanzo ci sono tutti, dai mulini a vento scambiati per giganti alle pecore che diventano umani alle continue ossessioni di Don Chisciotte per i malefici e le donzelle in pericolo. Gilliam (che firma la sceneggiatura con Grisoni) non risparmia colpi di scena per mescolare la Spagna di ieri con quella di oggi, oligarchi russi che vendono vodka compresi. Ma alla fine il gioco rischia di stancare. Probabilmente Gillian non ha voluto rinunciare a niente, visto la fatica e il tempo che questo film gli era costato, e nella festa finale dà fondo a tutto il suo repertorio di invenzioni barocche e fiammeggianti, rischiando però di scivolare nell’autocompiacimento. Forse voleva accompagnare lo spettatore a riflettere sui «labirinti fantastici» dove immaginazione e realtà si intrecciano indissolubilmente (come è appunto nelle mente del personaggio di Cervantes) ma alla fine ci si perde anche lui. E lo spettatore insieme.