La fe­sta del cal­cio co­me un sum­mit dell’era so­vie­ti­ca

Ce­ri­mo­nia inau­gu­ra­le ve­lo­ce e mi­ni­ma­le, un di­scor­so pre­si­den­zia­le non bril­lan­te Ac­cla­ma­to Pu­tin, la tri­bu­na d’ono­re pa­re un ver­ti­ce di par­ti­ti fra­tel­li del­la vec­chia Urss più che una ve­tri­na del mon­do li­be­ro: Ro­bin Wil­liams pro­ta­go­ni­sta, ma can­ta in play

Corriere della Sera - - Da Prima Pagina - di Al­do Caz­zul­lo

Quat­tro an­ni fa i bra­si­lia­ni fi­schia­ro­no la pre­si­den­ta Dil­ma; ie­ri i rus­si han­no ac­cla­ma­to Pu­tin, in­ter­rom­pen­do con un’ova­zio­ne un di­scor­so né bre­ve né bril­lan­te. Sven­to­lio di ban­die­re.

Gli uni­ci fi­schi ven­go­no dal set­to­re stam­pa.

MO­SCA L’or­go­glio rus­so par­la con la mu­si­ca di Cia­j­ko­v­skij, l’uc­cel­lo di Fuo­co di Stra­vin­skij, la tra­di­zio­ne cir­cen­se de­gli acro­ba­ti, e so­prat­tut­to con le pa­ro­le di Pu­tin. Quat­tro an­ni fa i bra­si­lia­ni fi­schia­ro­no la pre­si­den­ta Dil­ma; ie­ri i rus­si han­no ac­cla­ma­to il lo­ro ca­po, in­ter­rom­pen­do­lo con un’ova­zio­ne, no­no­stan­te il di­scor­so né bre­ve né bril­lan­te: la fra­tel­lan­za spor­ti­va, «l’uma­ne­si­mo del cal­cio», la Rus­sia «aper­ta, ospi­ta­le, ac­co­glien­te». Sven­to­lio di ban­die­re. Gli uni­ci fi­schi ven­go­no dal set­to­re stam­pa.

La tri­bu­na d’ono­re sem­bra un ver­ti­ce di par­ti­ti fra­tel­li dell’unio­ne So­vie­ti­ca, più che una ve­tri­na del mon­do li­be­ro. Ec­co il ca­ro pre­si­den­te aze­ro Ilham Aliyev, che non è so­lo omo­ni­mo ma pu­re fi­glio di Hey­dar Aliyev, fon­da­to­re del­la di­na­stia che tran­ne qual­che de­pre­ca­bi­le in­ter­ru­zio­ne re­gna a Ba­ku dal 1969. Sta con­ver­san­do con il col­le­ga ar­me­no Ni­kol Pa­shi­nyan, si pre­su­me non sul 4-4-2 del­la Na­zio­na­le rus­sa ma sul­le sor­ti del Na­gor­no-ka­ra­ba­kh re­gio­ne con­te­sa. Ec­co il mi­ti­co Nur­sul­tan Na­zar­baev, che ha pre­so il po­te­re in Ka­za­kh­stan su­bi­to do­po il crol­lo del Mu­ro e non l’ha più mol­la­to; al suo con­fron­to pa­re un sin­ce­ro de­mo­cra­ti­co il prin­ci­pe ere­di­ta­rio sau­di­ta Mo­ham­mad bin Sal­man, che è qui un po’ per ti­fa­re un po’ per con­cor­da­re con Pu­tin il ca­lo del­le estra­zio­ni di pe­tro­lio in mo­do da far ul­te­rior­men­te au­men­ta­re i prez­zi.

In­som­ma co­me d’abi­tu­di­ne tra le pol­tro­nis­si­me si com­pra e si ven­de. Dall’eu­ro­pa non è ve­nu­to qua­si nes­su­no tran­ne Schrö­der, or­mai un fa­mi­glio. Ec­co il cau­dil­lo ros­so Ma­du­ro, che pu­re avreb­be al­tro da fa­re, e il pre­si­den­te del «li­be­ro» Par­la­men­to nor­d­co­rea­no Kim Yong-nam, mol­to in­qua­dra­to dal­le te­le­ca­me­re; igno­ra­ti il kir­ghi­so e il mol­da­vo; l’ab­kha­zo e l’os­se­to del Sud non li ri­co­no­sce qua­si nes­su­no.

La Rus­sia si pre­sen­ta con il so­le fre­sco di una Mo­sca mai sta­ta co­sì bella, do­po aver co­strui­to cen­ti­na­ia di chi­lo­me­tri di mar­cia­pie­di in due an­ni, gal­le­rie d’ar­te con­tem­po­ra­nea che ospi­ta­no af­fol­la­tis­si­me mo­stre del graf­fi­ta­ro an­ti­ca­pi­ta­li­sta Bank­sy, ri­fat­to lo sta­dio olim­pi­co vi­gi­la­to dal­la sta­tua di Le­nin e dai mar­chi de­gli spon­sor.

La ce­ri­mo­nia inau­gu­ra­le è ve­lo­ce e mi­ni­ma­le. Rob­bie Wil­liams can­ta in play­back cla­mo­ro­so e al­za pu­re il di­to me­dio. Ro­nal­do si è mes­so a dieta per l’oc­ca­sio­ne, sen­za gran­di ri­sul­ta­ti. La par­ti­ta rie­sce ab­ba­stan­za pe­no­sa. L’ara­bia è sta­ta scel­ta per non ro­vi­na­re la fe­sta, e svol­ge di­li­gen­te­men­te il com­pi­to. Il ju­do­ka Pu­tin, che gio­ca a hoc­key ma fa­ti­ca con il cal­cio, se­gue im­ba­raz­za­to: a ogni gol non esul­ta ma si al­za a strin­ge­re la ma­no al prin­ci­pe Sal­man, co­me per chie­der­gli scu­sa; al quin­to al­lar­ga le brac­cia scon­so­la­to. Era più a suo agio la se­ra pri­ma sul­la Piaz­za Ros­sa, quan­do ha ac­cen­na­to la Don­na è Mo­bi­le, di­co­no di­scre­ta­men­te, e pu­re il Vin­ce­rò del­la Tu­ran­dot, pa­re ma­lis­si­mo.

Rus­si fe­li­ci. Vi­sti pa­dri in giac­ca e cra­vat­ta con fi­gli per ma­no. Si sfila tra due ali di mi­li­ta­ri, ti­po pri­gio­nie­ri di guer­ra. An­ce­lot­ti, che è qui co­me com­men­ta­to­re del­la tv mes­si­ca­na, ri­co­no­sciu­to men­tre va in ba­gno e pre­so d’as­sal­to per i sel­fie. Pu­tin sa­lu­ta Sar­ko­zy e ac­cen­na a un in­chi­no col ca­po ver­so la vi­ce­pre­mier ci­ne­se Sun Chun­lan. Il mo­men­to più emo­zio­nan­te è quan­do ri­suo­na — can­ta­to da tut­to il pub­bli­co, e da mi­glia­ia di gio­va­ni sen­za bi­gliet­to sa­li­ti sul­le col­li­ne vi­sta sta­dio — il me­ra­vi­glio­so in­no rus­so, che è poi quel­lo so­vie­ti­co, com­mis­sio­na­to da Sta­lin in pie­na guer­ra mon­dia­le. Ab­ban­do­na­to do­po il crol­lo dell’urss, lo rein­tro­dus­se Pu­tin, do­po aver no­ta­to che all’olimpiade di Syd­ney 2000 nes­sun atle­ta rus­so can­ta­va l’in­no nuo­vo. Il te­sto fu af­fi­da­to al poe­ta Ser­gej Vla­di­mi­ro­vi Mi­chal­kov, lo stes­so del 1944, che di­mo­strò ver­sa­ti­li­tà: do­ve c’era «Le­nin» mi­se «Dio» o «pa­tria», do­ve c’era «co­mu­ni­smo» mi­se «fe­de».

Del re­sto, co­me spie­ga Ser­gio Ro­ma­no nel suo sag­gio su Pu­tin, «la Rus­sia si è sem­pre iden­ti­fi­ca­ta con un’ideo­lo­gia». Non si tie­ne in­sie­me un im­pe­ro, un Pae­se da un­di­ci fu­si ora­ri, un cro­gio­lo di et­nie sen­za una vi­sio­ne o un cre­do. Mo­sca è sta­ta per se­co­li la «ter­za Ro­ma», l’ere­de dei Ce­sa­ri e di Bi­san­zio, la pro­tet­tri­ce dell’or­to­dos­sia e dei po­po­li sla­vi. Poi, do­po il 1917, si è fat­ta apo­sto­lo di un al­tro cul­to mes­sia­ni­co: il co­mu­ni­smo.

Tra la Rus­sia bian­ca e quel­la ros­sa, tra l’or­to­dos­sia re­li­gio­sa e quel­la mar­xi­sta, Pu­tin ha scel­to la pri­ma: ha riaperto chie­se e mo­na­ste­ri, si è fat­to fo­to­gra­fa­re men­tre ve­ne­ra le re­li­quie dei san­ti, ha ri­pri­sti­na­to le ono­ri­fi­cen­ze za­ri­ste. Ma non ha fat­to nul­la per con­tra­ria­re i no­stal­gi­ci di Sta­lin (esi­sto­no) e del­la ge­li­da not­te brez­ne­via­na. I ger­mi del to­ta­li­ta­ri­smo non pas­sa­no co­me quel­li del raf­fred­do­re, e la Rus­sia ne è an­co­ra in­tri­sa, com­pre­so il gu­sto per le lea­der­ship so­li­ta­rie.

L’aper­tu­ra è un pro­get­to che rischia di re­sta­re una vel­lei­tà, se Pu­tin non da­rà ve­ri se­gni di cam­bia­men­to, se con­ti­nue­rà a far pro­ces­sa­re gli op­po­si­to­ri — sul­la te­sta del blog­ger Na­val­ny pen­do­no cin­que an­ni di ga­le­ra con la con­di­zio­na­le, il fra­tel­lo è in pri­gio­ne —, se la so­cie­tà ci­vi­le non si fa­rà sen­ti­re con mag­gior for­za. Ma sa­reb­be mio­pe ne­ga­re lo slan­cio dei rus­si ver­so l’eu­ro­pa e il mon­do glo­ba­le. Per de­scri­ver­lo re­sta­no va­li­de le pa­ro­le con cui Caa­daev, lo scrit­to­re che gli sla­vo­fi­li ave­va­no fat­to pas­sa­re per paz­zo, la­sciò pri­ma di mo­ri­re nell’apri­le 1856 a pro­po­si­to del­le ri­for­me di Pie­tro il Gran­de: «Aprì la no­stra in­tel­li­gen­za a tut­to ciò che esi­ste, fra gli uo­mi­ni, di idee gran­di e bel­le; ci con­se­gnò all’oc­ci­den­te in­te­ro, qua­le i se­co­li lo ave­va­no fat­to; e ci die­de co­me sto­ria tut­ta la sua sto­ria, co­me av­ve­ni­re tut­to il suo av­ve­ni­re».

(Epa)

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(Afp, Epa)

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(Afp)

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