I com­plot­ti­smi se­con­do En­ri­co Briz­zi

Gli an­ni Ot­tan­ta in «Tu che sei di me la par­te mi­glio­re». Ritorno al Jack Fru­scian­te

Corriere di Bologna - - DA PRIMA PAGINA - di F. Chia­mu­le­ra

Pren­de­te i com­plot­ti­sti di og­gi, quel­li del­le scie chi­mi­che, dei chip sot­to­pel­le, del fal­so sbar­co sul­la Lu­na. Ec­co, se pen­sa­te che sia­no un mo­der­no ri­tro­va­to del­la po­li­ti­ca di que­sti an­ni, for­se ave­te la me­mo­ria cor­ta.

Leg­ge­te per esem­pio una pa­gi­na dell’ul­ti­mo libro di En­ri­co Briz­zi, e sen­ti­te che co­sa di­ce­va­no i com­plot­ti­sti di ie­ri. Co­me Ia­nez, lo zio di Tom­ma­so Ban­die­ra, gio­va­nis­si­mo pro­ta­go­ni­sta e vo­ce nar­ran­te del­la sto­ria, che in una Bo­lo­gna ad­dor­men­ta­ta nel­la me­tà de­gli an­ni Ot­tan­ta av­ver­te il ni­po­te: «La tua ge­ne­ra­zio­ne è vit­ti­ma d’una co­los­sa­le ope­ra­zio­ne di la­vag­gio del cer­vel­lo. Pren­di la televisione. Cre­di di ve­de­re te­le­film ame­ri­ca­ni, e in­ve­ce so­no pro­du­zio­ni rus­se che la CIA co­pia pa­ri pa­ri, tra­sfe­ren­do l’azio­ne ne­gli Sta­ti Uni­ti. Ca­pi­to co­me gi­ra il fu­mo?».

In­som­ma i tem­pi cam­bia­no, i cie­li su­bur­ba­ni mu­ta­no so­pra le te­ste de­gli ita­lia­ni, lo smart­pho­ne pren­de il po­sto del te­le­vi­so­re, ma le bag­gia­na­te re­sta­no. Spe­cie se vi­ste at­tra­ver­so lo sguar­do in­ge­nuo e ver­gi­ne di un ra­gaz­zi­no, di­spo­ni­bi­le a cre­de­re e a pren­de­re con se­rie­tà an­che quel­lo che se­rio non è: e vi­ce­ver­sa a re­sti­tui­re al let­to­re un cer­to in­di­strut­ti­bi­le buo­nu­mo­re an­che in quel­lo che sa­reb­be al­tri­men­ti un fram­men­to un po’ squal­li­do di un quar­tie­re se­mi­po­po­la­re sper­du­to da qual­che par­te, tren­ta­cin­que an­ni fa. Non si spre­ca mai il pro­prio tem­po a leg­ge­re i li­bri di En­ri­co Briz­zi.

Nem­me­no quan­do, co­me in que­st’ul­ti­mo «Tu che sei di me la mi­glior par­te» (Mon­da­do­ri), si trat­ta di af­fron­ta­re cin­que­cen­to e pas­sa pa­gi­ne: un al­tro rit­mo, un al­tro ca­rat­te­re e qual­che an­no in più sul­le spal­le ri­spet­to ai tem­pi mi­ni­mal e po­sta­do­le­scen­zia­li di «Jack Fru­scian­te è usci­to dal grup­po» (era il 1994 e nel suo ful­mi­nan­te esor­dio Briz­zi ave­va di­cian­no­ve an­ni). Mol­te co­se di al­lo­ra ci so­no an­co­ra, in te­sta il li­ceo Cai­ma­ni (ver­sio­ne let­te­ra­ria del Gal­va­ni), e for­se il ro­man­zo di og­gi è un mo­do per l’au­to­re per chiu­de­re un cer­chio idea­le aper­to ie­ri­jua­na. ri, chis­sà. Ma se quel­lo era ve­lo­ce co­me una can­zo­ne, que­sto è un al­le­gro con­cer­to a mol­te vo­ci, o per usa­re me­ta­fo­re fa­mi­lia­ri al gran cam­mi­na­to­re Briz­zi, se quel­lo era una gi­ta al­la Ma­don­na di San Lu­ca, que­sto è un cam­mi­no di San­tia­go an­da­ta e ritorno. E co­me in ogni viag­gio a pie­di che si ri­spet­ti, an­che qui si in­con­tra­no per­so­nag­gi i più di­ver­si, trian­go­li amo­ro­si, dro­ga, di­sco­te­che, elet­tro­ni­ca di qua­li­tà, e su tutto una co­lon­na so­no­ra al­la Nick Horn­by, che odo­ra di mar­cia­pie­di, di ne­go­zi di mu­si­cas­set­te e di ma- Poi pe­rò at­ter­ri dol­ce­men­te e pre­ci­pi­to­sa­men­te in Italia, e sei da­van­ti al­le ve­tri­ne di via d’Aze­glio al se­gui­to di un ra­gaz­zi­no che va a fa­re shop­ping con la mam­ma rac­con­tan­do­le «sto­rie di­ver­ten­ti per far­la sor­ri­de­re, co­sì che nes­su­no in­do­vi­nas­se che si trat­ta­va di una ve­do­va». Cre­sce da or­fa­no, Tom­my, an­che se quel­la pa­ro­la non vuo­le sen­tir­la, e su­bi­to nel­la sua in­fan­zia scor­gia­mo gli in­gre­dien­ti fa­mi­lia­ri di Briz­zi, la partita di pal­lo­ne nel cam­po die­tro ca­sa, i li­bri e film e di­schi con­su­ma­ti con ar­ruf­fa­ta cu­rio­si­tà, i le­ga­mi di grup­po e qua­si di tri­bù. La pri­ma par­te del libro scor­re co­sì, coi fram­men­ti di dia­let­to fa­mi­lia­re co­me un Me­ne­ghel­lo bo­lo­gne­se, «Mo soc­cia, jent’ di ma­la­fìd! Di ben su, r’ffian’! Ma­riuol’, va ban a fèr dal pu­gnàtt!», i va­rio­pin­ti so­pran­no­mi dei coe­ta­nei, «Ari­bò», «Mez­zo­san­gue», «il bion­di­no», «Za­gor», lo zio Ca­mil­lo iscrit­to a De­mo­cra­zia Pro­le­ta­ria, la zia Eli­sa­bet­ta che «vuol sem­pre fa­re la raf­fi­na­ta» con la er­re mo­scia e la bor­sa di Vuit­ton, e in­fi­ne la oleo­gra­fi­ca con­trap­po­si­zio­ne cal­ci­sti­ca, i Vel­tri con­tro le Ze­bre, la re­tro­ces­sio­ne dram­ma­ti­ca dei ros­so­blù in se­rie B e poi ad­di­rit­tu­ra in C.

Nel­la se­con­da, in­ve­ce, man ma­no che gli Ot­tan­ta ce­do­no il pas­so ai No­van­ta e la vi­ta di Tom­ma­so en­tra nel bo­sco sel­vag­gio de­gli or­mo­ni, del­le don­ne e dei mo­to­ri­ni, Briz­zi ab­bas­sa le lu­ci e si con­fron­ta con la not­te. La ri­va­li­tà tra ma­schi, la tri­bù dell’in­fan­zia che di­ven­ta ban­da ur­ba­na, la mi­li­tan­za nel­la cur­va ul­trà, ov­via­men­te dei Vel­tri. E nel­lo ia­to tra un cat­to­li­ce­si­mo or­mai qua­si so­lo no­mi­na­le, tra la re­mo­ta gui­da de­mo­cri­stia­na e le mol­te li­ber­tà del «pae­se rea­le» or­mai se­co­la­riz­za­to - il rock, il ses­so, il linguaggio di stra­da - Briz­zi si af­fian­ca al suo gran­de ispi­ra­to­re Pier Vit­to­rio Ton­del­li, cre­sciu­to pro­prio nell’in­cu­ba­to­re del cat­to­li­ce­si­mo di pro­vin­cia (e al cat­to­li­ce­si­mo riav­vi­ci­na­to­si ver­so la fi­ne del­la sua vi­ta) ma ca­pa­ce di da­re cor­po al­la tra­sgres­sio­ne, al­la ve­ra­ci­tà del­le pa­ro­le scam­bia­te, al­la car­ne.

Co­sì, men­tre in­for­ca la Ve­spa con lo zai­no In­vic­ta sul­le spal­le, e «via An­drea Co­sta scor­re­va sot­to i miei pie­di co­me un ta­pis rou­lant», Tom­ma­so cre­sce, ama osti­na­ta­men­te Ester e in­con­tra il pri­mo an­ta­go­ni­sta, il «peg­gior ami­co» Raul.

Al­la fi­ne per­si­no Sha­ke­spea­re è ri­dot­to in ver­sio­ne pop cioè in for­ma di bi­gliet­ti­no, quel­lo tra­scrit­to da Tom­my per Ester, ri­por­tan­do i ver­si ori­gi­na­li di un so­net­to del Bar­do e co­sì dan­do il ti­to­lo al libro: «Oh in che ma­nie­ra pos­so mai can­tar­ti / Sa­pen­do che tu sei di me la mi­glior par­te?». Ma il li­ri­smo si fer­ma su­bi­to. «Ti va di ve­ni­re a un free par­ty con me sa­ba­to se­ra?» leg­ge Ester vol­tan­do il car­ton­ci­no. «In­fo point ben­zi­na­io vil­la Maz­za­co­ra­ti». Ec­co.

Ver­si ri­na­sci­men­ta­li e Ve­spe spe­cial. Bru­ce Spring­steen e ge­la­ti Ca­lip­po. Sha­ke­spea­re e ben­zi­nai.

Bo­lo­gne­se doc

Briz­zi con il libro e (a si­ni­stra) Bru­ce Spring­steen

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