Il lus­so del­la vi­ta len­ta

di­stan­za rav­vi­ci­na­ta.

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Pic­co­li mondi all’ap­pa­ren­za

sper­du­ti e sen­za tem­po. Ep­pu­re le isole dei la­ghi

ita­lia­ni han­no mol­to da rac­con­ta­re

Èl’at­ti­mo fug­gen­te. Sui tra­ghet­ti che da Sul­za­no por­ta­no a Pe­schie­ra Mo­ra­glio ,su Mon­te Iso­la, eda Or­ta a San Giu­lio, ser­vo­no so­lo tre, quat­tro mi­nu­ti, a vol­te an­che me­no: ci si ac­co­mo­da e la tra­ver­sa­ta è già fi­ni­ta. E, ap­pe­na sbar­ca­ti, il tem­po sem­bra di­la­tar­si, al­lun­gar­si, di­sten­der­si. Cam­bia an­che la per­ce­zio­ne del­lo spa­zio, del­le per­so­ne, del­le co­se. Per­ché è ve­ro: tut­te le isole so­no ri­fu­gi che in­car­na­no l’in­fan­zia, la ge­ne­si del mon­do, la no­stal­gia del pa­ra­di­so per­du­to e Pe­ter Pan che non vuo­le di­ven­ta­re gran­de.

Ma quel­le la­cu­stri so­no al­tro: an­go­li se­gre­ti del cor­ti­le di ca­sa che han­no la stra­na sor­te di gal­leg­gia­re, non in mez­zo a ocea­ni o a ma­ri mi­nac­cio­si, ma in quel­li che lo scrit­to­re spa­gno­lo Ra­món Gó­mez de la Ser­na (1888-1963) mal­de­stra­men­te ama­va de­fi­ni­re “poz­zan­ghe­re ri­ma­ste do­po il di­lu­vio”. Cer­to, co­sì vi­ci­ne al­la ter­ra­fer­ma, mo­stra­no tut­ti i lo­ro di­fet­ti: gof­fe co­me enor­mi sco­del­le ca­po­vol­te fi­ni­te in ac­qua; ap­pun­ti­te co­me pi­ra­mi­di dai fian­chi pan­ciu­ti; o piat­te, co­me zat­te­re flot­tan­ti che ogni tan­to fi­ni­sco­no sott’ac­qua e poi rie­mer­go­no. Co­mun­que, ca­pa­ci di fa­re vo­la­re l’im­ma­gi­na­rio. Già ac­ce­der­vi è un ge­sto ca­tar­ti­co: si

guar­da ver­so la spon­da da cui si pro­vie­ne e s’im­pa­ra a far­lo con di­stac­co, con oc­chi nuo­vi e di­ver­si.

Un ve­ro mon­do a par­te. Per chi le abi­ta. Ma an­che per chi le esplo­ra e si sor­pren­de: di ca­pi­ta­re in luo­ghi a di­men­sio­ne uma­na; di esplo­ra­re in ter­ri­to­ri con­te­nu­ti, ma che non han­no l’aria del­le pri­gio­ni da cui ten­ta­re su­bi­to di eva­de­re; e di ap­prez­za­re un si­len­zio dif­fu­so che in cit­tà go­dreb­be di pes­si­ma re­pu­ta­zio­ne ed è in­ve­ce un va­lo­re.

Ar­te di vi­ve­re su mi­su­ra. E con mi­su­ra. Per­ché pro­prio lo­ro, le isole la­cu­stri, sem­bra­no co­no­sce­re le vir­tù del­le ter­re elet­ti­ve del­la felicità ac­cer­ta­ta, quel­le ci­ta­te an­che nel World Hap­pi­ness Re­port 2018 che, al so­li­to, as­se­gna la pas­se­rel­la ai Pae­si nor­di­ci (Fin­lan­dia, Danimarca, ecc.) e re­le­ga l’Ita­lia so­lo al 47° po­sto. Lo rac­con­ta chi le abi­ta: la sor­pren­den­te vi­ta co­mu­ni­ta­ria, l’as­sen­za di com­pe­ti­zio­ne tra i po­chi esercizi com­mer­cia­li, per­ché c’è spa­zio per tut­ti, il van­tag­gio di ri­sie­de­re in pic­co­le real­tà ri­spar­mia­te da fe­no­me­ni di de­vian­za e in­si­cu­rez­za che in­ve­ce ab­bon­da­no sul “con­ti­nen­te”. So­prat­tut­to, la con­sa­pe­vo­lez­za di ave­re un van­tag­gio che gli stes­si iso­la­ni de­fi­ni­sco­no con una so­la pa­ro­la: li­ber­tà. Quel­la di pren­der­si il tem­po che ser­ve per ogni sin­go­la co­sa, per­ché – è pro­va­to – svol­ge­re più man­sio­ni con­tem­po­ra­nea­men­te stres­sa e co­mun­que, in mez­zo a un la­go, il rit­mo è e ri­ma­ne quel­lo dei pro­pri passi, al mas­si­mo di una bi­ci, di uno scoo­ter, di una bar­ca; ma an­che quel­la di al­len­ta­re la schi­zo­fre­nia di­gi­ta­le, per­ché su una pic­co­la iso­la il wifi è spes­so un lus­so, il “cam­po” va e vie­ne e sem­bra qua­si più fa­ci­le ri­nun­cia­re al­la fre­ne­sia di­gi­ta­le, a quel mul­ti­ta­sking che – giu­ra­no i ri­cer­ca­to­ri del Mas­sa­chus­setts In­sti­tu­te of Tech­no­lo­gy in un re­cen­te stu­dio – in­ter­fe­ri­sce con le at­ti­vi­tà ce­re­bra­li e fa perdere con­cen­tra­zio­ne e me­mo­ria.

Lo spun­to è in­vi­tan­te. E di­ven­ta qua­si im­pe­ra­ti­vo tra set­tem­bre e ot­to­bre, quan­do le isole si pre­sen­ta­no nei lo­ro ve­sti­ti di ga­la: i co­lo­ri ros­si, aran­cio­ni e ocra ce­le­bra­no l’au­tun­no e la sen­si­bi­le ri­du­zio­ne dei flus­si tu­ri­sti­ci di­ven­ta pia­ce­vo­le le­tar­go e sta­to di be­nes­se­re. Una bre­ve gi­ta, un weekend in­te­ro, quan­do è pos­si­bi­le, un lun­go sog­gior­no ri­ge­ne­ra­to­re e pre­fe­ri­bil­men­te de­tox. Sor­pren­den­te? Nem­me­no tan­to, per­ché un’iso­la, an­che se tan­to vi­ci­na da es­se­re rag­giun­gi­bi­le a nuo­to, è pur sem­pre un’“iso­la del te­so­ro”. Cer­to, sul­la San Giu­lio e sul­la Bi­sen­ti­na, sul­la Co­ma­ci­na e sul­la Pe­sca­to­ri nes­su­no for­mal­men­te por­ta il no­me di Ro­bin­son Cru­soe. Ma an­dan­do a sca­va­re nei pen­sie­ri e nel cuo­re di chi le abi­ta, si fi­ni­sce per sco­pri­re che lo­ro, gli iso­la­ni, si sen­to­no tut­ti un po’ nau­fra­ghi. Fe­li­ci di es­ser­lo.

Su que­ste ter­re si ap­prez­za la li­ber­tà e si ri­sco­pre il lus­so del si­len­zio e del­la vi­ta len­ta. E, se si è for­tu­na­ti, a vol­te, il cel­lu­la­re non fun­zio­na

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