Nu­trir­si d’eter­no nel­la pic­co­la ab­si­de di Ne­gren­ti­no

La chie­set­ta di Ne­gren­ti­no: apri la por­ta e sei in un mon­do che uni­sce il Nord al­la Ra­ven­na bi­zan­ti­na

Il Sole 24 Ore - - DA PRIMA PAGINA - Di Car­lo Os­so­la

La­scia­mo la pla­ci­da Loi­ra per cer­ca­re l’Eu­ro­pa in zo­ne più ra­de: il nostro con­ti­nen­te è se­gna­to da ma­ri e ocea­ni più che dai mon­ti; e tut­ta­via Al­pi, Pi­re­nei e Car­pa­zi, sen­za con­ta­re le “ca­te­na in­ter­ne”, co­me gli Ap­pen­ni­ni, il Mas­sif Cen­tral in Fran­cia, la Cor­di­glie­ra can­ta­bri­ca e la Sier­ra Ne­va­da in Spagna o i Mon­ti scan­di­na­vi, de­ter­mi­na­no un’este­sa geo­gra­fia con con­di­zio­ni di vi­ta e di ha­bi­tat as­sai di­ver­se che non le pia­nu­re at­tra­ver­sa­te dal­le au­to­stra­de o da fer­ro­vie ad al­ta ve­lo­ci­tà. L’uo­mo da mil­len­ni le ha var­ca­te, ne ha fatto se­di di leg­gen­de: ba­sti pen­sa­re al mi­to di Ron­ci­sval­le e del pa­la­di­no Or­lan­do.

Quel­le montagne le ha do­ma­te con tun­nel sem­pre più lun­ghi (da po­co quel­lo del Got­tar­do, 2016, lun­go 57 km), le ha ca­rez­za­te con fu­ni­vie, scio­vie, sca­la­te al­le ci­me. Ne è sta­to spes­so vit­ti­ma.

Ma co­me le abi­ta l’uo­mo? I re­cen­ti ter­re­mo­ti dell’Aqui­la, Ama­tri­ce, Ac­cu­mo­li e Ar­qua­ta del Tron­to han­no mo­stra­to la te­na­ce ca­pa­ci­tà dell’uo­mo di iner­pi­car­si per val­li e cre­ste, di sta­bi­li­re ha­meaux e bor­ghi an­che ad ore di cam­mi­no dal prin­ci­pa­le cen­tro ove vi sia una scuo­la, una far­ma­cia, un uf­fi­cio po­sta­le, un comune. Ma l’uo­mo non vi ha vis­su­to so­lo per so­prav­vi­ve­re, vi ha po­sto di­mo­ra e pen­sie­ri e ar­ti.

Sa­lia­mo così, da Bel­lin­zo­na, ver­so la val­le di Ble­nio; ad Ac­qua­ros­sa si de­via per Pru­gia­sco, si la­scia l’au­to, si cer­ca­no le chia­vi del­la chie­sa in pae­se e si pro­ce­de a pie­di per l’ir­ta mu­lat­tie­ra che por­ta al pas­so di Na­ra; via di scam­bio dun­que tra Ai­ro­lo e il Got­tar­do da una parte, e il Lu­co­ma­gno e poi Coi­ra dall’al­tro. Vie che le le­gio­ni romani co­nob­be­ro, co­me – po­co più a ove­st – lo Ju­lier­pass. Sono mu­lat­tie­re per­cor­se per se­co­li da so­mie­ri, con i lo­ro ca­ri­chi; for­se i mon­ta­na­ri so­sta­va­no al­la chie­sa con un toz­zo di pa­ne e po­len­ta; cer­to do­ve­va­no sa­li­re al va­li­co an­co­ra più in al­to; di es­si di­ce­va an­co­ra a fi­ne se­co­lo XVIII Gian Bat­ti­sta Ro­ber­ti: «Qual bar­ba­rie per lu­ri­di pan­ta­ni, per sab­bie riar­se, per cer­te montagne lo­go­rar le schie­ne di uo­mi­ni fat­ti so­mie­ri!» ( Let­te­ra di un uf­fi­cia­le por­to­ghe­se ad un mer­can­te in­gle­se so­pra il trat­ta­men­to de’ Ne­gri, 1786). E se il Ro­ber­ti si ri­fe­ri­va so­prat­tut­to al­le co­lo­nie, mi ca­pi­ta an­co­ra di leg­ge­re, nel­lo stes­so pe­rio­do, Karl Vik­tor Bon­stet­ten che os­ser­va del­la Sviz­ze­ra ita­lia­na di fi­ne Set­te­cen­to: «Chie­si a un on­ser­no­ne­se per­ché su stra­de tan­to di­sa­ge­vo­li non usas­se­ro de­gli asi­ni. Mi ri­spo­se con tut­ta se­rie­tà che le don­ne era­no an­co­ra più a buon mer­ca­to, per po­ter es­se­re usa­te in cer­ti la­vo­ri; e ol­tre­tut­to con­su­ma­no me­no» ( Viag­gio da Lo­car­no in On­ser­no­ne, 1796).

Si ar­ri­va dun­que al­la Chie­sa pro­to­ro­ma­ni­ca di sant’Am­bro­gio vec­chio (ora san Car­lo Bor­ro­meo) a Ne­gren­ti­no. Ci ac­co­glie nel ven­to un’ar­chi­tet­tu­ra di ab­si­dio­le e un cam­pa­ni­le svet­tan­te al cie­lo; en­tra­ti dal­la por­ti­ci­na, le pa­re­ti sono una fe­sta di co­lo­ri di tut­te le epo­che, dal tar­do­bi­zan­ti­no al Ri­na­sci­men­to: Cri­sto in man­dor­la, apo­sto­li, Na­ti­vi­tà, an­ge­li e ca­va­lie­ri , co­me se le va­rie ge­ne­ra­zio­ni e se­co­li del cre­de­re e del cam­mi­na­re aves­se­ro vo­lu­to la lo­ro pa­re­te, il lo­ro spa­zio, il lo­ro rac­con­to. Ma più com­muo­vo­no le trac­ce bi­zan­ti­ne, qua­si un pit­to­re – nel­le ri­cor­ren­ti fu­rie ico­no­cla­ste dell’Orien­te cri­stia­no – fos­se fug­gi­to da Bi­san­zio, per ve­ni­re a Ca­stel­se­prio e a Ne­gren­ti­no, per la­sciar­vi il se­gno del­la sua ar­te, dei co­lo­ri dell’eter­no. Sono – co­me nei mo­sai­ci del­la na­va­ta di sant’Apol­li­na­re nuo­vo a Ra­ven­na – ma­ni pro­te­se al­la sup­pli­ca, al do­no, ma­ni ge­stan­ti l’eter­ni­tà, così vi­ci­na. L’uo­mo non ha so­lo cam­mi­na­to, si è nu­tri­to di eter­no (in­tan­to sul­la pan­chet­ta da­van­ti all’in­gres­so nel so­le del tra­mon­to una gio­va­ne ma­dre, tu­ri­sta, dà il se­no al pic­co­lo e pro­lun­ga, in meglio, la mia chio­sa).

An­che qui, in que­ste mo­de­ste pen­di­ci, si ri­tro­va l’Orien­te e Ra­ven­na, e il ro­ma­ni­co che tra­pun­ta le con­val­li d’Eu­ro­pa; ma si rac­co­glie an­che il se­gno so­li­da­le delle co­mu­ni­tà. Ba­sta spo­star­si di val­le: ri­di­scen­de­re a Lo­car­no e ri­sa­li­re tut­ta la val Mag­gia per ar­ri­va­re a Mo­gno. Lì una fra­na can­cel­la, nel 1986, la chie­sa di san Gio­van­ni Bat­ti­sta ri­sa­len­te al 1636. Si di­bat­te, si vor­reb­be la chie­sa tal qua­le e pro­prio dov’era, si co­min­cia la rac­col­ta dei fon­di. Poi ar­ri­va il pro­get­to di Ma­rio Bot­ta , lo si di­scu­te nel­la piaz­za del bor­go, e in­fi­ne si edi­fi­ca (1986-1996) uno dei ca­po­la­vo­ri dell’ar­chi­tet­tu­ra con­tem­po­ra­nea, un gio­iel­lo che ap­pe­na spun­ta so­pra le ca­se, nel­la sua mi­su­ra­ta per­fe­zio­ne di ci­lin­dro, tra­fit­to, fa­scia­to a spi­re, ce­le­ste.

L’al­ter­nan­za delle fa­sce mar­mo­ree ri­chia­ma il ro­ma­ni­co pi­sa­no, che si con­tem­pla nel­la stes­sa in­vio­la­ta luce, in Sar­de­gna, a San­ta Tri­ni­ta di Sac­car­gia: il bel­lo non è fatto, in fon­do, del re­spi­ro del­la so­li­tu­di­ne?

Se pos­so pren­de­re a pre­sti­to una for­mu­la del­lo stes­so Ma­rio Bot­ta, que­sti pic­co­li no­di d’Eu­ro­pa sono un co­stan­te «ter­ri­to­rio del­la me­mo­ria», co­me egli de­fi­ni­sce il la­vo­ro dell’ar­chi­tet­to: «Da qui l’im­por­tan­za di ri­par­ti­re dal­le le­zio­ni di lun­ga da­ta che ci ven­go­no dal­la cit­tà e dal pae­sag­gio eu­ro­pei. Non vi è nul­la di pas­sa­ti­sta nell’an­da­re og­gi a le­zio­ne dal pas­sa­to. All’ar­chi­tet­to ca­la­to nel pro­ces­so in­ter­pre­ta­ti­vo del­la real­tà del pro­prio tem­po, la ve­lo­ci­tà delle tra­sfor­ma­zio­ni in at­to sug­ge­ri­sce an­zi di con­fron­tar­si con i ter­ri­to­ri del­la me­mo­ria co­me strut­tu­ra stes­sa del fatto pro­get­tua­le. Pur­trop­po va­le in­fat­ti l’equa­zio­ne che la ve­lo­ci­tà delle tra­sfor­ma­zio­ni è di­ret­ta­men­te pro­por­zio­na­le all’oblio» ( Un ritratto in set­te idee).

E se, tra le ar­ti con­tem­po­ra­nee, è cer­to l’ar­chi­tet­tu­ra che ha la­scia­to nel­le so­cie­tà del mon­do in­te­ro il se­gno più in­ci­si­vo, si­no a far ri­na­sce­re cit­tà che sem­bra­va­no mor­te co­me Bil­bao, questo ac­ca­de per­ché es­sa, nei suoi mi­glio­ri Mae­stri, ha trat­to for­ma dal­la na­tu­ra e dal­la luce: «Nell’ope­ra di ar­chi­tet­tu­ra la luce ge­ne­ra lo spa­zio: sen­za luce non esi­ste spa­zio. La luce na­tu­ra­le dà cor­po al­le for­me pla­sti­che, modella le su­per­fi­ci dei ma­te­ria­li, con­trol­la ed equi­li­bra i trac­cia­ti geo­me­tri­ci. Lo spa­zio ge­ne­ra­to dal­la luce è l’ani­ma del fatto ar­chi­tet­to­ni­co» (Ma­rio Bot­ta, Luce e gra­vi­tà, da «Abi­ta­re», 2017). Non di­ver­sa­men­te, ciò che reg­ge l’in­con­fon­di­bi­le bellezza di tan­te pic­co­le cit­tà eu­ro­pee a mi­su­ra d’uo­mo, è il con­ver­ge­re nel­la piaz­za delle prin­ci­pa­li fun­zio­ni pub­bli­che: la cat­te­dra­le, il pa­laz­zo dei prio­ri, il mer­ca­to: la vi­ta so­cia­le, sa­cra e pro­fa­na, lo scam­bio delle mer­ci, del giu­di­zio, del­la con­ver­sa­zio­ne.

Così, da Ne­gren­ti­no e da Mo­gno mol­to si de­li­nea del vol­to d’Eu­ro­pa, co­me nel Viag­gio ter­re­stre e ce­le­ste di Si­mo­ne Mar­ti­ni (1994) di Ma­rio Lu­zi: «Guiz­zò una luce d’an­ge­lo / sotto la vol­ta che non c’era / o era / la fab­bri­ca / di tut­ta la ma­te­ria / in­tor­no al­la sua in­vi­si­bi­le ar­chi­tra­ve».

A ve­der­le ac­can­to, quel­le due chie­se, mil­le an­ni di di­stan­za, e pu­re così pros­si­me, vor­rei de­di­ca­re a Ma­rio Bot­ta que­sti al­tri ver­si di Lu­zi: «[Un can­to] che len­tis­si­ma­men­te si tra­smu­ta / in chia­ro­re ce­le­stia­le, in squil­la, / ul­tra­lu­mi­no­sa gu­glia. / […] / Lo sa, lui, per­fet­ta­men­te, / è ca­va­to dal­la roc­cia / del suo con­vin­ci­men­to quel­la sa­pien­za» ( In gior­ni di nu­bi).

Lo sa, ci la­scia a un grot­to tra il rom­bo del tor­ren­te, e già viag­gia col suo sor­ri­so ver­so una nuo­va fab­bri­ca uma­na: «Al­ta, lei. Al­ta / so­pra di sé. / Sca­va­ta / in che mi­nie­ra / di lu­mi­no­si­tà / quell’al­tez­za, di­co, / che la ele­va - / la al­za ver­ti­gi­no­sa­men­te / e la spiom­ba su se me­de­si­ma / a for­ma­re la ba­si­li­ca, / la no­stra, la­scia­ta / al pu­ti­fe­rio del­la mor­ta­li­tà – e che pu­re, / e che pu­re mor­ta­le non ci sem­bra…» (Ma­rio Lu­zi, Égli­se).

TRI­PU­DIO DI CO­LO­RI E FOR­ME L’ano­ni­mo pit­to­re ha af­fre­sca­to le pa­re­ti, co­me se fos­se fug­gi­to da Co­stan­ti­no­po­li per ve­ni­re qui pas­san­do da Ca­stel­se­prio. Quel­le ma­ni che chie­do­no la di­vi­ni­tà

JULIA BINFIELD

Tra­di­zio­ne che con­ti­nua Qui a si­ni­stra le pa­re­ti af­fre­sca­te del­la chie­sa pro­to­ro­ma­ni­ca di Ne­gren­ti­no, ora in­ti­to­la­ta a san Car­lo Bor­ro­meo: una fe­sta di co­lo­ri di tut­te le epo­che, dal tar­do­bi­zan­ti­no al Ri­na­sci­men­to. A de­stra una cu­rio­sa im­ma­gi­ne dell’in­con­tro tra Car­lo Os­so­la, in­ten­to ad am­mi­ra­re lo svi­lup­po ar­chi­tet­to­ni­co e Ma­rio Bot­ta, au­to­re del­la rie­di­fi­ca­zio­ne del­la chie­sa di­strut­ta di Mo­gno

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