Sul let­to di mor­te ave­va dei fo­gli in­ma­no: li han­no fat­ti spa­ri­re!

IL PON­TE­FI­CE VE­NE­TO FU TRO­VA­TO SEN­ZA VI­TA IL 29 SET­TEM­BRE 1978, A 33 GIOR­NI DALL’ELE­ZIO­NE. ORA UN VO­LU­ME DI STE­FA­NI A FA­LA­SCA, VI­CE POSTULATRICE DEL­LA SUA CAU­SA DI BEA­TI­FI­CA­ZIO­NE, CER­CA DI FAR LU­CE SUL­LE CAU­SE. MA QUAL­CHE MI­STE­RO RE­STA

Oggi - - Vaticano Un Libro Racconta Le Ultime Ore Di Giovan - Di Gi­no Gul­la­ce Rau­gei

Pa­pa Lu­cia­ni si av­via a gran­di pas­si ver­so la lu­ce del­la san­ti­tà, ma la sua vi­cen­da ter­re­na con­ti­nua a es­se­re av­vol­ta in un oscu­ro, dia­bo­li­co mi­ste­ro. In con­co­mi­tan­za con la pub­bli­ca­zio­ne del­le vir­tù eroi­che del Pon­te­fi­ce dei 33 gior­ni - pri­mo pas­so, ap­pun­to, del­la cau­sa di bea­ti­fi­ca­zio­ne - ar­ri­va in li­bre­ria il sag­gio Pa­pa Lu­cia­ni - Cro­na­ca di una mor­te, Piem­me edi­to­re, di Ste­fa­nia Fa­la­sca, va­ti­ca­ni­sta del quo­ti­dia­no Av­ve­ni­re, non­ché vi­ce postulatrice del­la sud­det­ta cau­sa di bea­ti­fi­ca­zio­ne: si trat­ta di una ri­go­ro­sa ri­co­stru­zio­ne, mi­nu­to per mi­nu­to, di quel­la fa­ti­di­ca, ul­ti­ma se­ra del 28 set­tem­bre 1978 con do­cu­men­ti ine­di­ti e te­sti­mo­nian­ze fi­no a og­gi se­cre­ta­te. Mol­ti aspet­ti di quel gial­lo ven­go­no fi­nal­men­te chia­ri­ti, ma il no­do cru­cia­le ri­ma­ne in­so­lu­to.

ERA IM­PAU­RI­TO E IN­TI­MI­DI­TO? MA NO…

Nu­me­ro­se te­sti­mo­nian­ze smen­ti­sco­no la te­si che è sem­pre an­da­ta per la mag­gio­re se­con­do cui l’ex pa­triar­ca di Ve­ne­zia, Pa­pa a sor­pre­sa, fos­se in­ti­mi­di­to, qua­si­mo­ral­men­te e psi­co­lo­gi­ca­men­te schiac­cia­to dal­la gran­de re­spon­sa­bi­li­tà toc­ca­ta­gli. Pa­pa Lu­cia­ni, in­ve­ce, era se­re­no, tran­quil­lo e mol­to mo­ti­va­to. E so­prat­tut­to sta­va mol­to be­ne in sa­lu­te: me­glio a Ro­ma che a Ve­ne­zia do­ve il cli­ma umi­do non gli gio­va­va.

CHI GLI ERA VI­CI­NO SI CONTRADDICE

I due se­gre­ta­ri di Pa­pa Lu­cia­ni, pa­dre John Ma­gee - già se­gre­ta­rio di tre Pa­pi (Gio­van­ni XXIII, Pao­lo VI e ap­pun­to Gio­van­ni Pao­lo I) poi ve­sco­vo nel­la sua Ir­lan­da e coin­vol­to in una vi­cen­da di pre­ti pe­do­fi­li, e don Die­go Lo­ren­zi, che Lu­cia­ni por­tò con sé da Ve­ne­zia, non l’han­no mai rac­con­ta­ta giu­sta. Qua­si die­ci an­ni do­po la mor­te di Lu­cia­ni, i due ri­ve­la­ro­no la sto­ria del pre­sun­to ma­lo­re di cui avreb­be sof­fer­to il Pa­pa nel po­me­rig­gio o se­ra del suo ul­ti­mo gior­no, rac­con­tan­do fat­ti con­trad­dit­to­ri e ve­ri­tà non so­vrap­po­ni­bi­li. Uno dis­se che nel po­me­rig­gio Lu­cia­ni ac­cu­sò un af­fa­ti­ca­men­to men­tre pas­seg­gia­va nei giar­di­ni va­ti­ca­ni; l’al­tro ri­ve­lò in­ve­ce che a ce­na gli ven­ne una fit­ta al pet­to. Quel gior­no i due fu­ro­no in­sie­me al lo­ro po­sto, ac­can­to al Pa­pa, e nes­sun al­tro dei nu­me­ro­si te­sti­mo­ni fe­ce mai cen­no a quel mi­ste­rio­so ma­lo­re.

LA TE­STI­MO­NE SE­GRE­TA

Ste­fa­nia Fa­la­sca ri­ve­la l’esi­sten­za di una im­por­tan­tis­si­ma te­sti­mo­ne di cui non si è mai sa­pu­ta l’esi­sten­za e che ha par­la­to per la pri­ma vol­ta in oc­ca­sio­ne del­la rac­col­ta dei do­cu­men­ti per la cau­sa di bea­ti­fi­ca­zio­ne: si trat­ta di

suor Margherita Ma­rin, la più gio­va­ne del grup­po di suo­re di Ma­ria Bam­bi­na che ac­cu­di­va­no il Pa­pa (all’epo­ca ave­va 37 an­ni). La sud­det­ta suo­ra rac­con­ta con ni­ti­dez­za i mo­men­ti dell’ul­ti­ma gior­na­ta del Pa­pa (smen­ten­do tra l’al­tro i due se­gre­ta­ri) e so­prat­tut­to la sco­per­ta del­la sua mor­te vi­sto che, all’al­ba del 29 set­tem­bre, en­trò nel­la sua stan­za in­sie­me al­la suo­ra de­ca­na Vin­cen­za Taf­fa­rel.

IN­FAR­TO AL MIOCARDIO: È QUE­STA L’IPO­TE­SI

Il Pa­pa fu tro­va­to de­fun­to nel suo let­to, in pi­gia­ma, con al­cu­ni fo­gli dat­ti­lo­scrit­ti tra le ma­ni, gli oc­chia­li sul na­so, la lu­ce ac­ce­sa e una stra­na espres­sio­ne di sor­ri­so sul vi­so, co­me se fos­se sci­vo­la­to istan­ta­nea­men­te e se­re­na­men­te nel sonno eter­no, sen­za av­ver­ti­re nes­sun do­lo­re o sem­pli­ce fa­sti­dio che po­tes­se met­ter­lo in al­lar­me. Quan­do ar­ri­vò, do­po po­chi mi­nu­ti dal­la sco­per­ta, il me­di­co vaticano Re­na­to Buz­zo­net­ti ne con­sta­tò bu­ro­cra­ti­ca­men­te la mor­te per ces­sa­zio­ne del­le fun­zio­ni car­dia­che, re­spi­ra­to­rie e neu­ro­lo­gi­che, ma poi si ri­tro­vò a do­ver di­re an­che co­me mai il Pon­te­fi­ce era mor­to: una brut­ta gat­ta da pe­la­re. Se­con­do la leg­ge ita­lia­na, in ca­si del ge­ne­re ( per­so­na non sof­fe­ren­te di gra­vi pa­to­lo­gie tro­va­ta im­prov­vi­sa­men­te de- fun­ta nel suo let­to), si sa­reb­be do­vu­to met­te­re la sal­ma a di­spo­si­zio­ne del­la ma­gi­stra­tu­ra per l’au­top­sia. In Vaticano non c’era una leg­ge ana­lo­ga (ci sa­rà so­lo a par­ti­re dal 1993) e ai più sem­bra­va bla­sfe­mo sot­to­por­re la sal­ma a quell’af­fron­to: sa­reb­be sta­to, per giun­ta, il pri­mo ca­so del ge­ne­re del­la sto­ria. Per­ciò il re­fer­to uf­fi­cia­le dif­fu­so dal­la San­ta Se­de par­lò di in­far­to al miocardio, ma si trat­ta di una sup­po­si­zio­ne non pro­va­ta e ba­sa­ta es­sen­zial­men­te su un as­sun­to lo­gi­co: il Pa­pa è mor­to di im­prov­vi­sa mor­te na­tu­ra-

le; l’in­far­to è sta­ti­sti­ca­men­te la pri­ma cau­sa di im­prov­vi­sa mor­te na­tu­ra­le; il Pa­pa è mor­to d’in­far­to. Buz­zo­net­ti e al­tri lu­mi­na­ri esclu­se­ro il ri­cor­so all’au­top­sia di­cen­do che, in ca­so di mor­te im­prov­vi­sa e sen­za sof­fe­ren­za, un si­mi­le in­ter­ven­to avreb­be an­che po­tu­to non tro­va­re ri­scon­tri og­get­ti­vi dell’in­far­to al miocardio. Ma c’è chi poi par­lò in­ve­ce di dia­gno­si af­fret­ta­ta e po­co cre­di­bi­le. L’As­so­cia­zio­ne ita­lia­na dei me­di­ci car­dio­lo­gi contestò il re­fer­to del Vaticano af­fer­man­do esat­ta­men­te il con­tra­rio: sen­za un’au­top­sia nes­sun­me­di­co può cer­ti­fi­ca­re una­mor­te per in­far­to. Ci fu poi chi im­ma­gi­nò al­tre cau­se: un’em­bo­lia, un’ische­mia o chis­sà che co­sa. Re­sta il fat­to che a tutt’og­gi le cau­se del­la mor­te di Pa­pa Lu­cia­ni re­sta­no in­de­ter­mi­na­te ed è per que­sto che con­ti­nua­no a pro­li­fe­ra­re an­che quel­le ri­con­du­ci­bi­li a teo­rie com­plot­ti­ste.

QUEI FO­GLI DEL PA­PA MISTERIOSAMENTE SCOM­PAR­SI E MAI TRO­VA­TI

Se di­gi­ta­te sul mo­to­re di ri­cer­ca Goo­gle “Po­pe Lu­cia­ni kil­led” ( Pa­pa Lu- cia­ni uc­ci­so, in in­gle­se) vi usci­ran­no ben 83 mi­lio­ni di fi­le. Il Pa­pa, co­me ab­bia­mo det­to, fu ri­tro­va­to mor­to con dei fo­gli dat­ti­lo­scrit­ti (lo con­fer­ma an­che suor Margherita Ma­rin) che gli fu­ro­no - a fa­ti­ca, vi­sto il ri­gor mor­tis - poi tol­ti dal­le ma­ni e ri­po­sti sul­la scri­va­nia. Al­cu­ni di­co­no che si trat­ta­va del­la trac­cia di una sua pros­si­ma ome­lia; i com­plot­ti­sti di­co­no in­ve­ce che si trat­ta­va dell’elen­co dei car­di­na­li cor­rot­ti che vo­le­va so­sti­tui­re per fa­re pu­li­zia nel Vaticano di Mar­cin­kus-Cal­vi-Sin­do­na. Di fat­to quei fo­gli so­no spariti e non si so­no mai più ri­tro­va­ti vi­sto che li han­no cer­ca­ti, sen­za for­tu­na, in tut­ti i pos­si­bi­li ar­chi­vi an­che i po­stu­la­to­ri del­la cau­sa di bea­ti­fi­ca­zio­ne.

L’AS­SO­CIA­ZIO­NE ITA­LIA­NA DEI ME­DI­CI CAR­DIO­LO­GI CONTESTÒ IL RE­FER­TO DEL VATICANO

QUATTROOCCHI SGRA­NA­TI E COL­PE­VO­LI MI FIS­SA­VA­NO INAT­TE­SA DIUNAMIAREAZIONE. MI SO­NO LI­MI­TA­TA A PU­LI­RE BOR­BOT­TAN­DO

Sul n. 44 ab­bia­mo er­ro­nea­men­te at­tri­bui­to a un’al­tra au­tri­ce que­sto rac­con­to. Lo ri­pub­bli­chia­mo con la fir­ma cor­ret­ta, scu­san­do­ci con Cri­sti­na e con i let­to­ri per la svi­sta. D or­mo­no tran­quil­li. Og­gi han­no gio­ca­to, man­gia­to, an­co­ra gio­ca­to e poi un po’ li­ti­ga­to per una pal­li­na co­lo­ra­ta. Non è fa­ci­le far pas­sa­re il tem­po, la gior­na­ta sem­bra­va non fi­ni­re mai. Fuo­ri non si può sta­re per via del fred­do e del­la piog­gia bat­ten­te. Mi han­no chie­sto più vol­te di usci­re ma poi, ar­ri­va­ti sul­la so­glia di ca­sa, han­no cam­bia­to idea e so­no rien­tra­ti. Mi so­no in­ven­ta­ta qual­che gio­co, ma si so­no stu­fa­ti su­bi­to. A un cer­to pun­to non sa­pe­vo più che co­sa fa­re e so­no an­da­ta in un’al­tra stan­za la­scian­do che se la ca­vas­se­ro da so­li. Pen­sa­vo che avrei avu­to un po’ di quie­te e già mi pre­gu­sta­vo un bel li­bro quan­do im­prov­vi­sa­men­te ho sen­ti­to un­ru­mo­re­di­ve­tri rot­ti. So­no cor­sa a ve­de­re e ho tro­va­to le mie­po­ve­re ro­se­sul­pa­vi­men­to in un la­ghet­to di ac­qua e coc­ci. Quat­tro oc­chi sgra­na­ti e col­pe­vo­li­mi fis­sa­va­no in at­te­sa di una mia rea­zio­ne, mi so­no li­mi­ta­ta a pu­li­re bor­bot­tan­do sul­la gior­na­ta ne­ra co­min­cia­ta­ma­le e con­ti­nua­ta peg­gio.

Og­gi no­nèu­no­dei­miei gior­ni mi­glio­ri. So­no di pes­si­mo umo­re, tut­ti i miei pro­ble­mi si ri- pre­sen­ta­no con­ti­nua­men­te al­la mia men­te e sem­bra­no an­co­ra più gran­di del so­li­to. La do­me­ni­ca è il gior­no peg­gio­re del­la set­ti­ma­na, vor­rei ri­po­sar­mi ma le fac­cen­de ar­re­tra­te del­la set­ti­ma­na re­cla­ma­no di es­se­re sbri­ga­te. Se la­vo­ro mi in­ner­vo­si­sco per­ché è do­me­ni­ca e vor­rei ri­las­sar­mi. Di di­ver­tir­mi nean­che a par­lar­ne, so­no an­ni che non esco di do­me­ni­ca. I miei ami­ci sem­bra­no spa­ri­re, in­go­ia­ti da im­pe­gni im­pro­ro­ga­bi­li, da fa­mi­glie af­fet­tuo­sis­si­me, da at­ti­vi­tà ul­tra­di­ver­ten­ti. Io no, non ho­mai nien­te di spe­cia­le da fa­re, an­che i miei pas­sa­tem­pi­pre­fe­ri­ti di do­me­ni­ca so­no no­io­si. Non sen­to ru­mo­ri dall’al­tra stan­za, co­sa che­mi pre­oc­cu­pa­mol­to. La cu­rio­si­tà è trop­pa, va­do a ve­de­re che co­sa fan­no Sam& Sis­si. Quan­do scri­vo i lo­ro no­mi uso la “&” per­ché or­mai so­no tutt’uno, so­no una so­cie­tà, an­zi una as­so­cia­zio­ne a de­lin­que­re. So­no buo­ni e mol­to sim­pa­ti­ci e af­fet­tuo­si ma an­che tan­to vi­va­ci. A vol­te un po’ buf­fi, spe­cie quan­do gio­ca­no o quan­do dor­mo­no ar­ro­to­la­ti.

Han­no en­tram­bi tre an­ni e non so da do­ve pro­ven­ga­no­ma la pri­ma vol­ta che li ho vi­sti ho ca­pi­to che non avrei più po­tu­to fa­re a me­no di lo­ro. So­no su­bi­to en­tra­ti nel­la mia fa­mi­glia. Sam è bian­co e ros­so, gran­de, slan­cia­to e mol­to espan­si­vo. Io e lui ci fac­cia­mo lun­ghe chiac­chie­ra­te. Sis­si è bian­ca e gri­gia, mi­nu­ta ed ele­gan­te, la ve­ra pa­dro­na di ca­sa. A lei non sfug­ge nul­la, dal­la fi­ne­stra la­scia­ta aper­ta a Sam­che si è fic­ca­to nei guai, mi av­vi­sa di tut­to. E mi se­gua co­me un’om­bra, ov­via­men­te pren­den­do no­ta di tut­to. Va­do a ve­de­re che co­sa com­bi­na­no, non sen­to nean­che mia­go­la­re, for­se dor­mo­no. Quan­do apro la por­ta ve­do del­le zam­pi­ne che rin­cor­ro­no un coc­cio del va­so fi­ni­to sot­to un mo­bi­le. Io non l’ave­vo vi­sto­ma lo­ro sì. E ne han­no su­bi­to fat­to un nuo­vo gio­co, una spe­cie di foot­ball-rug­by di cui igno­ro le re­go­le ma che li di­ver­te da­mat­ti, tan­to che non si ac­cor­go­no del­la mia pre­sen­za. Scop­pio a ri­de­re per­ché so­no bel­li, di­ver­ten­ti, ele­gan­ti e te­ne­ri. Vor­rei man­giar­me­li di ba­ci ma mi trat­ten­go per­ché non vo­glio in­ter­rom­pe­re la ma­gia.

Co­sì mi sie­do in un an­go­lo e mi go­do lo spet­ta­co­lo dei miei gat­ti­ni che mi han­no in­se­gna­to una pic­co­la gran­de ve­ri­tà: go­der­si quel­lo che si ha. Lo­ro non so­no usci­ti per­ché il tem­po è brut­to, han­no gio­ca­to con me an­che se non ero mol­to di com­pa­gnia, han­no dor­mi­to so­praf­fat­ti dal­la no­ia e ora, pro­prio quan­do sem­bra­va che non ci fos­se più nien­te di di­ver­ten­te da fa­re, han­no in­ven­ta­to un nuo­vo gio­co con un sem­pli­ce coc­cio di­men­ti­ca­to.

IL ME­DI­CO Re­na­to Buz­zo­net­ti (1924-1917) è sta­to il me­di­co di quat­tro pa­pi, da Pao­lo VI a Ra­tzin­ger.

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