MI­NAS GE­RAIS: L’ECO DI­SA­STRO BRA­SI­LIA­NO

Nel Mi­nas Ge­rais i no­mi so­no dol­ci, ma la real­tà ama­ris­si­ma: uno tsu­na­mi di fan­go vo­mi­ta­to da una di­ga, fi­glia del­la «fa­me» di fer­ro, ha an­nien­ta­to il Rio Do­ce, con­dan­na­to un eco­si­ste­ma e una ci­vil­tà. Sia­mo an­da­ti in BRA­SI­LE per rac­con­tar­vi la più gra­ve c

Vanity Fair (Italy) - - Social - di PAOLAJACOB BI

Il fiu­me si chia­ma Rio Do­ce (fiu­me dol­ce), la mi­nie­ra Ale­gria, gli ho­tel Pro­vi­den­cia (Prov­vi­den­za) e Aguas Cla­ras (Ac­que Chia­re). De­ci­sa­men­te, non so­no i no­mi giu­sti per que­sta sto­ria. Le ac­que so­no co­lor del fan­go, il fiu­me è ste­ri­le e ama­ro, la mi­nie­ra ha por­ta­to la mor­te e i mu­ri de­gli ho­tel han­no rac­col­to la­cri­me e spae­sa­men­to. Pe­rò, sic­co­me la vi­ta con­ti­nua, ades­so so­no le un­di­ci di do­me­ni­ca mat­ti­na a Ma­ria­na (Mi­nas Ge­rais, Bra­si­le) e un ven­ti­cel­lo gra­de­vo­le scan­sa la ma­lin­co­nia. Nel­la de­li­zio­sa piaz­zet­ta Go­mes Frei­re, la ban­da União Mi­nas at­tac­ca a suo­na­re (ma­luc­cio, ma con sen­ti­men­to) un med­ley di vec­chie can­zo­ni, tra cui Aqua­re­la do Bra­sil. So­le e al­be­ri, bam­bi­ni e ven­di­to­ri di zuc­che­ro fi­la­to: sem­bra di sta­re in un car­toon. Ep­pu­re, non so­no pas­sa­ti nem­me­no tre me­si dal di­sa­stro del­la di­ga Fun­dão del­la mi­nie­ra Ale­gria, a po­chi chi­lo­me­tri da qui. At­ten­zio­ne: qua­le di­sa­stro? Qua­le di­ga? Fuo­ri dal Bra­si­le se ne è par­la­to po­co. Lo Sta­to di Mi­nas Ge­rais è lon­ta­no e, poi, sa­pe­te co­me fun­zio­na­no i mez­zi di co­mu­ni­ca­zio­ne. Ci so­no sta­ti po­chi mor­ti: «so­lo» una ven­ti­na, di­vi­si tra i la­vo­ra­to­ri del­la di­ga (di pro­prie­tà del­la com­pa­gnia mi­ne­ra­ria Sa­mar­co, a sua vol­ta di pro­prie­tà al 50 per cen­to di un’azien­da bra­si­lia­na, la Va­le, e dell’au­stra­lia­na BHP Bil­li­ton) e abi­tan­ti dei pic­co­li cen­tri nei din­tor­ni. Ma il 5 no­vem­bre 2015, in una gior­na­ta cal­dis­si­ma e as­so­la­ta, è suc­ces­sa quel­la che gli esper­ti con­si­de­ra­no una del­le più gra­vi ca­ta­stro­fi am­bien­ta­li mai av­ve­nu­te. Al­le tre del po­me­rig­gio si è rot­ta la di­ga di con­te­ni­men­to dei de­tri­ti di una mi­nie­ra di fer­ro, in po­chi mi­nu­ti si è for­ma­ta una va­lan­ga di fan­go che è cor­sa giù per la val­le del fiu­me, il Rio Do­ce, per­cor­ren­do ol­tre 600 chi­lo­me­tri fi­no all’Ocea­no Atlan­ti­co e la­scian­do die­tro di sé, ol­tre al­la de­va­sta­zio­ne, una gran­de quan­ti­tà di pun­ti in­ter­ro­ga­ti­vi. Su co­me so­no ge­sti­te le mi­nie­re di fer­ro, sui si­ste­mi di si­cu­rez­za, sul­la tos­si­ci­tà del­le sco­rie. E, più in ge­ne­ra­le, sull’in­ten­si­fi­ca­zio­ne del­lo sfrut­ta­men­to del ter­ri­to­rio: tra il 2003 e il 2013 la do­man­da mon­dia­le di fer­ro è au­men­ta­ta di cin­que vol­te, so­prat­tut­to su ri­chie­sta del­la Ci­na, nuo­vo «player» dell’eco­no­mia mon­dia­le. Il Bra­si­le pos­sie­de cin­que del­le die­ci mag­gio­ri mi­nie­re di fer­ro del mon­do e quat­tro di que­ste si tro­va­no nel­lo Sta­to di Mi­nas Ge­rais. Tra i cen­tri più col­pi­ti dal­la va­lan­ga di fan­go c’è, an­zi c’era, Ben­to Ro­dri­gues, 600 abi­tan­ti in mez­zo a una val­le ver­dis­si­ma. La chie­sa non esi­ste più, del­la scuo­la so­no ri­ma­sti sche­le­tri di pa­re­ti, qua e là ci so­no il la­van­di­no di un bagno, la se­dia ro­ve­scia­ta di un bar. Una Pom­pei con­tem­po­ra­nea, pez­zi di pla­sti­ca e me­tal­lo sen­za più pa­dro­ni. A Ma­ria­na, all’Ho­tel Pro­vi­den­cia, in­con­tro José do Na­sci­men­to Je­sus, più no­to co­me Se­si­n­ho, 70 an­ni, 4 fi­gli e 11 ni­po­ti. Da gio­va­ne fa­ce­va il mu­ra­to­re e, fi­no al 5 no­vem­bre, il pen­sio­na­to a Ben­to Ro­dri­gues. «Una vi­ta tran­quil­la, il mio or­to, le mie gal­li­ne. Ma Ben­to non ci sa­rà mai più. Lo ri­co­strui­ran­no, ci han­no det­to, ma non lì. Lì non è più pos­si­bi­le. È tut­to fi­ni­to quel po­me­rig­gio: un fra­stuo­no in­fer­na­le e io che cor­ro fuo­ri da ca­sa, a tor­so nu­do, in ber­mu­da e cia­bat­te, con il cel­lu­la­re in ma­no». E me­no ma­le che il cel­lu­la­re c’era. Nes­su­na si­re­na, nes­sun al­lar­me è ar­ri­va­to dal­la di­ga. So­lo le te­le­fo­na­te di chi, da un pun­to all’al­tro del­la val­le, ha vi­sto il fan­go cor­re­re con for­za inau­di­ta e di­vo­ra­re le ca­se e le co­se di tut­ti. Al Pro­vi­den­cia c’è an­che An­to­nio Rai­mun­do Ten­to­rio det­to Ba­ra­tãoi, 55 an­ni. Lui è di Pa­ra­ca­tu, un vil­lag­gio più in al­to ri­spet­to a Ben­to, vi­ci­nis­si­mo in li­nea d’aria al pun­to di rot­tu­ra. Non ha fa­mi­glia e non sa che fi­ne fa­rà: a tut­ti gli sfol­la­ti è sta­ta pro­mes­sa una ca­sa, ma i sin­gle sa­ran­no gli ul­ti­mi a es­se­re si­ste­ma­ti. Sguar­do tri­ste, co­stret­to nell’oriz­zon­te prov­vi­so­rio di una stan­za dell’al­ber­go Aguas Cla­ras, so­spi­ra Li­sa Ma­ria Mar­tins, 61 an­ni: «Guar­do le te­le­no­ve­las, man­gio quel che pre­pa­ra­no gli al­tri, è una vi­ta a cui non so­no abi­tua­ta. Aspet­to che ci dia­no una ca­sa, ma non sa­rà mai la stes­sa co­sa. E co­mun­que a Ben­to non ci tor­ne­rei più. Ci so­no al­tre di­ghe pe­ri­co­lo­se vi­ci­ne e già qual­che an­no fa si di­ce­va che, pri­ma o poi…». Si fer­ma, ac­ca­rez­za un pic­co­lo cro­ci­fis­so che ha in ma­no e ag­giun­ge: «Dio ha vo­lu­to che suc­ce­des­se di po­me­rig­gio, al­tri­men­ti sa­rem­mo mor­ti tut­ti».

Mi di­ce Clau­dia, 30 an­ni, in­fer­mie­ra, già si­ste­ma­ta con la fa­mi­glia in una ca­sa mes­sa a di­spo­si­zio­ne dal­la Sa­mar­co: «Qual­che set­ti­ma­na do­po il di­sa­stro, so­no tor­na­ta a Ben­to per re­cu­pe­ra­re qual­co­sa, ma tut­to era sta­to sac­cheg­gia­to, si era­no por­ta­ti via an­che le ma­ni­glie del­le por­te. Pe­rò ho ri­tro­va­to que­sto». Mi al­lun­ga un al­bum di fo­to­gra­fie: pran­zi di Na­ta­le, fe­ste di com­plean­no, bam­bi­ni pic­co­li e poi gran­di, con bam­bi­ni in brac­cio a lo­ro vol­ta. La vi­ta di una fa­mi­glia qual­sia­si, in un bor­go ru­ra­le qual­sia­si del Bra­si­le. Il 5 no­vem­bre, lo tsu­na­mi di fan­go, co­sì bat­tez­za­to dai me­dia bra­si­lia­ni, ha uc­ci­so 2 mi­la et­ta­ri di ter­ra e 11 ton­nel­la­te di pe­sci. Se­con­do l’agen­zia go­ver­na­ti­va Em­bra­pa, la ter­ra toc­ca­ta dal fan­go fer­ro­so è di­ven­ta­ta iner­te. Ci vor­rà un lun­go ed este­so la­vo­ro di ri­fo­re­sta­zio­ne per ren­der­la di nuo­vo fer­ti­le. Quan­to al fiu­me, do­ve c’era­no an­che le ara­go­ste d’ac­qua dol­ce, non è ri­ma­sto più nul­la. Il Rio Do­ce – o Wa­tu, co­me lo chia­ma­no in lin­gua in­di­ge­na gli in­dios Kre­nak che vi­vo­no lun­go le sue ri­ve – è mo­ri­bon­do. Il fan­go ha re­so l’ac­qua tor­bi­da, la lu­ce non en­tra, i mi­cror­ga­ni­smi muo­io­no e quin­di muo­re il ci­bo dei pe­sci, che stan­no al­la fi­ne del­la ca­te­na ali­men­ta­re. O for­se, so­no mor­ti sof­fo­ca­ti per aver in­go­ia­to trop­po fan­go. O an­co­ra, i re­si­dui di fer­ro so­no al­ta­men­te tos­si­ci e al­lo­ra so­no guai, an­che per la Sa­mar­co, mol­to più se­ri. Un pe­sca­to­re mi ha det­to co­sì: «Nem­me­no gli scia­cal­li si so­no man­gia­ti que­sti pe­sci mor­ti». Il dibattito è aper­to, co­sì co­me è an­co­ra in di­scus­sio­ne l’esat­ta di­na­mi­ca del crol­lo del­la di­ga. Nei pri­mi gior­ni, la Sa­mar­co ha di­chia­ra­to che era sta­to cau­sa­to da un pic­co­lo si­sma, ma la ver­sio­ne non ri­sul­ta cre­di­bi­le. Il pro­ble­ma sem­bra sia il ti­po di strut­tu­ra: non si trat­ta di di­ghe in ce­men­to, ma di di­ghe crea­te «na­tu­ral­men­te» da­gli stes­si scar­ti del­la la­vo­ra­zio­ne del fer­ro, e quin­di fra­gi­lis­si­me. L’in­ge­gner Joa­quim Pi­men­ta de Avi­la, che ave­va pro­get­ta­to la di­ga e ha la­vo­ra­to al­la Sa­mar­co pri­ma co­me di­pen­den­te e poi co­me con­su­len­te fi­no al 2014, ha di­chia­ra­to al­la po­li­zia fe­de­ra­le di ave­re av­ver­ti­to un an­no fa la com­pa­gnia del pe­ri­co­lo e di ave­re chie­sto che ve­nis­se­ro in­stal­la­ti nuo­vi pie­zo­me­tri, gli stru­men­ti che mi­su­ra­no l’im­pat­to dell’ac­qua sul­la strut­tu­ra. La Sa­mar­co si sta di­fen­den­do an­che su que­sto, sban­die­ran­do un’im­ma­gi­ne di azien­da mo­del­lo, con tut­to in re­go­la. Sta di fat­to che sul­la vi­cen­da del Rio Do­ce si è mos­sa per­si­no l’Onu, ar­ri­va­ta qui con una com­mis­sio­ne di esper­ti a va­lu­ta­re i dan­ni e ana­liz­za­re i ri­schi di di­ghe si­mi­li. At­tual­men­te, la Sa­mar­co è sot­to in­chie­sta. I go­ver­ni dei due Sta­ti bra­si­lia­ni coin­vol­ti (Mi­nas Ge­rais ed Espí­ri­to San­to) han­no ri­chie­sto il bloc­co dei be­ni del­la so­cie­tà e in­den­niz­zi per 20 mi­lio­ni di reais, cir­ca 4 mi­lio­ni e mez­zo di eu­ro. Su qual­che mu­ro, lun­go la stra­da, ci so­no scrit­te VA­LE E SA­MAR­CO ASSASSINOS, ma al­tro­ve, sui so­cial net­work, c’è chi usa slo­gan co­me « ju­stiça sim, de­sem­pre­go não », giu­sti­zia sì, di­soc­cu­pa­zio­ne no. Sa­mar­co si è fat­ta ca­ri­co de­gli sfol­la­ti, sta cer­can­do di da­re una ca­sa a tut­ti. Uf­fi­ci e mi­nie­ra so­no chiu­si ma nes­su­no è sta­to li­cen­zia­to e, al­me­no fi­no a mar­zo, gli sti­pen­di ver­ran­no pa­ga­ti. «Non pos­sia­mo per­met­ter­ci che la Sa­mar­co se ne va­da da qui e nem­me­no che fal­li­sca», mi di­ce Osmar Pu­pe­ri, pro­prie­ta­rio di una ca­va di stea­ti­te a Ma­ria­na. «L’eco­no­mia dell’in­te­ra re­gio­ne di­pen­de dal­le mi­nie­re». Mi rac­con­ta di un ta­le, pro­prie­ta­rio di un pic­co­lo ca­sei­fi­cio, che ha trat­ta­to pri­va­ta­men­te con la Sa­mar­co per es­se­re ri­sar­ci­to in si­len­zio pur di non fi­gu­ra­re tra le azien­de col­pi­te. Già, chi se lo man­ge­reb­be un pez­zo di for­mag­gio con­ta­mi­na­to, giu­sto? We­li­das Mon­tei­ro det­to Pre­to, 30 an­ni, ave­va una pic­co­la fat­to­ria che non c’è più. Il fra­tel­lo e la co­gna­ta, che han­no per­so la lo­ro fi­glia, Ema­nue­ly, cin­que an­ni, so­no sta­ti si­ste­ma­ti in un ap­par­ta­men­to. Lo psi­co­lo­go in­gag­gia­to dal­la Sa­mar­co ha cer­ca­to di con­vin­ce­re Pre­to ad an­da­re a vi­ve­re con lo­ro. Lui si ri­fiu­ta, per­ché ha due ca­ni e il fra­tel­lo non li vuo­le in ca­sa. È osti­na­to, ar­rab­bia­to, tri­ste. Ma, a par­te i ca­ni, che co­sa ti man­che­reb­be, gli chie­do? «L’om­bra mo­de­sta de­gli al­be­ri, dei miei al­be­ri», mi di­ce. E men­tre la ban­da suo­na La mer di Char­les Tre­net, Pre­to se ne va, con la fo­to del­la ni­po­ti­na chiu­sa nel por­ta­fo­gli.

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