È tut­to a po­sto

Non • una sem­pli­ce mania: GIA­CO­MO MA­IO­LI­NI Çsen­teÈ se un og­get­to va rad­driz­za­to an­che di po­chi mil­li­me­tri e pro­gram­ma le sue gior­na­te al se­con­do. Per lui so­no, spie­ga, as­set­ti vi­ta­li

Vanity Fair (Italy) - - Carpe Dienn - Di AN­NA­MA­RIA SBISÀ

sen­to che de­vo ria­pri­re». E in­ve­ce fre­gar­se­ne, dei li­bri in car­tel­la o dei do­cu­men­ti, osan­do un or­di­ne spar­so? «Va­do al ma­ni­co­mio. È un as­set­to vitale». Che non si ri­sol­ve con una sac­ca ben con­ge­gna­ta, in po­chi pre­ci­si mo­men­ti: l’or­di­ne di appa­ri­zio­ne è fer­reo an­che in agenda, nel­lo sro­to­la­re del­la vi­ta. Ogni gior­no di­ver­so dall’al­tro, nes­su­na ri­pe­ti­zio­ne, ma nul­la la­scia­to al ca­so: il tem­po del pa­tron di Time Re­cords è as­so­lu­ta­men­te pro­gram­ma­to, co­me ve­dre­mo, in det­ta­glio. Non sa­reb­be me­glio go­der­si la vi­ta? «Lo di­co­no tut­ti, ma io sto be­ne co­sì». Tal­men­te be­ne, che il di­scor­so va­le an­che in va­can­za, per esem­pio nell’ama­ta Ba­li, do­ve Ma­io­li­ni ha vo­lu­to la co­stru­zio­ne di un ospe­da­le oste­tri­co: «Non cam­bia es­se­re in va­can­za, an­zi. Ho sem­pre pau­ra che il tem­po a di­spo­si­zio­ne non sia ab­ba­stan­za». Non lo è mai, ab­ba­stan­za, quel­lo del sa­ba­to, gior­na­ta di pas­sio­ne cal­co­la­ta al mi­nu­to: «Scri­vo la sca­let­ta del­le com­mis­sio­ni il ve­ner­dì se­ra». Cro­no­me­tran­do an­che il caf­fè: se en­tra al bar e tro­va un ami­co, po­treb­be con­ge­dar­si in bre­ve con un «tem­po sca­du­to». «Gli par­le­rò in un al­tro mo­men­to». Chi lo co­no­sce, sa che il tem­po è il suo uni­co ti­ran­no, e che la sca­let­ta del wee­kend è di ge­ne­re spie­ta­to: «Il sa­ba­to è atro­ce». Il che si­gni­fi­ca sfrut­ta­re la gi­ta in cit­tà al se­con­do, per esem­pio te­le­fo­nan­do al frut­ti­ven­do­lo per or­di­na­re la spe­sa men­tre ci si av­via ver­so di lui, in mo­do da ar­ri­va­re e ri­ti­ra­re, al vo­lo. Man­te­nen­do al­cu­ne tap­pe – co­me in un cam­bio gom­me di For­mu­la 1 – en­tro un cer­to nu­me­ro di mi­nu­ti. Se si sor­pas­sa la sca­let­ta por­tan­do­si avan­ti, me­glio, suc­ce­de sem­pre un im­pre­vi­sto e al­lo­ra la tem­pi­sti­ca va re­set­ta­ta al mi­nu­to: «Con­trol­la­re i tem­pi mi fa sen­ti­re co­sì be­ne». Si pas­sa al­la do­me­ni­ca, tra­scor­sa ri­go­ro­sa­men­te a ca­sa co­me una gior­na­ta li­be­ra, la sua non trop­po. Ma­io­li­ni do­me­ni­ca la­vo­ra, an­che se ha fat­to mol­to tar­di la se­ra pri­ma, sen­za sgar­ra­re: «So­no vo­ta­to a fa­re mol­to be­ne le co­se». In un mon­do alea­to­rio co­me quel­lo mu­si­ca­le, do­ve un gior­no sei al­le stel­le e quel­lo do­po a vol­te no, que­sta re­li­gio­ne del­la di­sci­pli­na, ben ab­bi­na­ta al sen­so del­la mu­si­ca, for­se aiu­ta: a spie­ga­re 32 an­ni di suc­ces­so. Il di­sco­gra­fi­co Gia­co­mo

Ma­io­li­ni, 52 an­ni. Nel 2015 ha fon­da­to la on­lus Ti­me­to­lo­ve a so­ste­gno di don­ne e bam­bi­ni in dif­fi­col­tà

nel mon­do. ppun­ta­men­to il 3 mar­zo, Spa­zio Time di Bre­scia, ore 20: con l’ot­ti­ma mu­si­ca e gli anal­co­li­ci mock­tail che dan­no il no­me al nuo­vo pro­get­to ttl 2.2 #mock­tail­why­not par­ty. L’ul­ti­ma ini­zia­ti­va di Ti­me­to­lo­ve, la on­lus di Time Re­cords, ca­sa di­sco­gra­fi­ca di Gia­co­mo Ma­io­li­ni, che que­sta vol­ta pun­ta la sua cam­pa­gna di sen­si­bi­liz­za­zio­ne con­tro gli ec­ces­si, in­nan­zi­tut­to su­pe­ral­co­li­ci, dei gio­va­ni del­la not­te. Ma­io­li­ni è gra­to al­la not­te. È nel buio gio­va­ni­le del­le di­sco­te­che che pren­de­va appunti, se­gnan­do i bra­ni poi in­cro­cia­ti nel­le play­li­st con cui ha co­min­cia­to un lu­mi­no­so per­cor­so d’im­pren­di­to­re mu­si­ca­le. Ci si chie­de qua­le sia la sua pic­co­la os­ses­sio­ne – ogni vi­sio­na­rio ne è do­ta­to – sco­pren­do che la sua può es­se­re di ge­ne­re mi­nu­sco­lo, ov­ve­ro con­cen­trar­si sul­la po­si­zio­ne di un cer­to li­bro sul ta­vo­lo, che Gia­co­mo sen­te sba­glia­ta. Sen­te, an­cor pri­ma di ve­de­re: «Se si ha me­mo­ria fo­to­gra­fi­ca e se si vuo­le una ca­sa sen­za una vir­go­la fuo­ri po­sto si sen­to­no an­che i mil­li­me­tri». Una vol­ta per­ce­pi­te, le stor­tu­re van­no ag­giu­sta­te, il li­bro spo­sta­to, im­me­dia­ta­men­te: «Non mi è pos­si­bi­le aspet­ta­re». Il mec­ca­ni­smo è com­pul­si­vo e lo se­gue fin da ra­gaz­zo, quan­do pre­pa­ra­va la car­tel­la di scuo­la con i li­bri im­pi­la­ti in or­di­ne di appa­ri­zio­ne, la mat­ti­na do­po in clas­se. La bor­sa dei do­cu­men­ti con cui viag­gia ora da adul­to – l’agenda sem­pre in fondo – ha il suo or­di­ne, ben mo­ni­to­ra­to: «A vol­te

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