«CO­ME STAI?»

Vanity Fair (Italy) - - Week -

più for­te di me, ma quan­do le per­so­ne sba­glia­no per amo­re (cioè dav­ve­ro in no­me dell’al­tro, e non di un pro­prio sche­ma com­pul­si­vo di com­por­ta­men­to) so­no dal­la lo­ro par­te a pre­scin­de­re. In un cer­to sen­so so­li­da­riz­zo ad­di­rit­tu­ra più con que­ste che con quel­le che, per amo­re, fan­no co­se me­ra­vi­glio­se. Quel­le, in­fat­ti, han­no tro­va­to l’uo­mo o la don­na giu­sta, se è sem­pre giu­sto per noi chi di noi in­ter­cet­ta e fa vi­ve­re la par­te mi­glio­re, quel­la pro­di­ga, sin­ce­ra, fan­ta­sio­sa. Fa­ci­le co­sì: o quan­to­me­no pos­si­bi­le. Que­ste al­tre in­ve­ce, an­che se so­no in cop­pia, si sen­to­no qua­si sem­pre da so­le. A vol­te per­ché han­no una fa­me d’amo­re che nes­su­no sa­zie­rà mai. E a vol­te, co­me nel ca­so dell’ex mi­ni­stro Fe­de­ri­ca Gui­di, per­ché han­no ac­can­to qual­cu­no che un gior­no, sem­pre più lon­ta­no, for­se è sta­to una bel­la idea. Ma che con quell’idea, nel­la real­tà, ha po­co, po­chis­si­mo a che fa­re. on fai al­tro che chie­der­mi fa­vo­ri, con me ti com­por­ti co­me un sul­ta­no... Io mi so­no rot­ta... a qua­ran­ta­sei an­ni... tu sic­co­me stai con me e hai un fi­glio con me, mi trat­ti co­me una sguat­te­ra del Gua­te­ma­la». Sof­fia­va per telefono, al ma­ri­to-non-ma­ri­to Gian­lu­ca Ge­mel­li. O an­co­ra: «Io per te val­go me­no di ze­ro... le co­se che ho fat­to per te non van­no mai be­ne, non so­no suf­fi­cien­ti». E nel frat­tem­po per lui si in­ca­si­na­va, pa­stic­cia­va col pe­tro­lio (so­prat­tut­to con quel­lo che ognu­no ha den­tro di sé: spre­mu­ta ne­ra del­le no­stre più pro­fon­de e mi­ste­rio­se fra­gi­li­tà), fi­ni­va nel­la pe­no­sa se­rie di di­na­mi­che che l’han­no co­stret­ta a da­re le di­mis­sio­ni. io cre­do lo fa­ces­se per amo­re, so­lo per amo­re. Per ot­te­ne­re quel­lo del Ge­mel­li, per­fet­to puer ae­ter­nus che, co­me ci in­se­gna Hill­man, «il­lu­de, al­lu­de, de­lu­de», e nel suo cur­ri­cu­lum sen­ti­men­ta­le già van­ta­va un al­tro ma­tri­mo­nio che al­la lu­ce dei fat­ti vie­ne im­me­dia­to de­fi­ni­re d’in­te­res­se, con la fi­glia di uno de­gli uo­mi­ni più ric­chi del­la Si­ci­lia. Ma, so­prat­tut­to, cre­do lo fa­ces­se per di­fen­de­re dall’in­cal­zan­te evi­den­za dei fat­ti quel­lo che lei in­ve­ce dav­ve­ro pro­va­va (pro­va?). Per te­ner­si stret­ta la sua bel­la idea, in­som­ma, aiu­ta­va la di­scu­ti­bi­le per­so­na che si ri­tro­va­va ac­can­to. Per­ché ma­ga­ri se gli do una ma­no in que­sta co­sa qui, poi si met­te se­re­no e co­min­cia fi­nal­men­te a trat­ta­re me co­me una sul­ta­na, co­me la prin­ci­pes­sa che mio pa­dre ha fa­ti­ca­to tan­to per far­mi sen­ti­re. Per­ché ma­ga­ri sta­se­ra, quan­do tor­na a ca­sa, mi ba­cia pri­ma sul­la fron­te, poi in boc­ca, poi di nuo­vo sul­la fron­te e mi do­man­da: «Ma tu? Co­me stai, tu?». Per­ché non può es­se­re sta­ta tut­ta una bu­gia, que­sta no­stra e fa­vo­lo­sa sto­ria, non pos­so­no es­ser­se­lo in­ven­ta­to dal nul­la il mio bi­so­gno di es­se­re scel­ta e il suo bi­so­gno di ave­re bi­so­gno. er­ve «es­se­re in due per co­strui­re l’ar­chi­tet­tu­ra sta­bi­le di una bu­gia. Si de­ve com­pren­der­si per dav­ve­ro, per po­te­re in­gan­nar­si dav­ve­ro», scri­ve Li­sa Ginz­burg nel suo nuo­vo li­bro, pro­fon­do e stra­zian­te, do­ve una don­na vo­li­ti­va si le­ga a Ra­mos, un uo­mo ir­re­si­sti­bi­le, «che a tut­to e a tut­ti vo­le­va da­re ali», ma al­tret­tan­to pe­ri­co­lo­so. E fra l’al­gi­do de­co­ro del­la Gui­di e il ca­lo­ro­so ar­raf­fa­re del Ge­mel­li sem­bra pro­prio es­ser­ci sta­to un pat­to in­con­scio: al­tret­tan­to for­te, ap­pun­to, nel­la buo­na e nel­la cat­ti­va sor­te. Co­me fra tut­te le no­stre de­bo­lez­ze e quel­le di chi è an­co­ra più de­bo­le di noi, e quin­di an­zi­ché pren­der­se­ne cu­ra le ali­men­ta. Co­me fra l’in­quie­tan­te Ra­mos e la sua spo­sa in­quie­ta nel ro­man­zo del­la Ginz­burg. Che, guar­da ca­so, ha l’uni­co ti­to­lo pos­si­bi­le: Per amo­re. Una mo­ti­va­zio­ne che non as­sol­ve mai nes­su­no, cer­to. Ma giu­sti­fi­ca (qua­si) sem­pre (qua­si) tut­ti.

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